Sí, eso es. Soy detrás de mí.

¿La cuestión como respuesta?
¿La enfermedad?
Aunque hagan silencio los pasos sigilosos perforan la piel.
Te miro y me acuerdo de ella, la veo a ella.
Esos ojos frente al mar y la arena ¿Por qué?
El tiempo cansa y la espera esperándote,
has tomado vuelo.
Besos del sol, siempre el sol.
Arriba el sol antes del amanecer.
El pacto es inconsciente
el actor es inocente
brillan en el cristal
libertad.
Volverán en un vuelo de seda sobre la ciudad,
llorarán mirándose en la demasía que los circunda.
¿El final como cambio?
Pasó detrás de mí y sin pensarlo subió las escaleras.
Las piernas abiertas y al fin…
Ah! Ah! Ah!
¿Suena fuerte no?
La fricción de las palabras y ves,
el vértigo ante el desvelo del tabú
de rodillas y un susurro,
se gestan paraísos
siempre apuntan a...
siempre surgen del mismo barro.
¿Cómo es que no hay un lado oscuro?
Mentiras suaves que rozan con filo. Desgarrar con tu lengua de diamante atravesando al fuego cambia la voz, se entona afinando en la vorágine, teatralizando como uno más. La acción como figura. Morrison París, la cuestión brutal. Al final los barcos extraños espiaban tus palabras en el desierto. Invisible en la noche bailando alrededor se quiebra extasiado bajo el agua en el camino de la luna.
Intentaré recomponerme en una palabra.
Vos lo dijiste, duele y no sé partir,
sé partirme
¿Soy feliz?
Hay un jardín y hay flores.
Hay cenizas y hay canciones.
Hay muertes de ilusiones.
Hay un sol y una mañana fría
ruidos de pájaros
la mesa está servida detrás del fuego, allí,
en un pasillo real.
No es una pesadilla, no.
Un sueño en la noche de los cuerpos.
La libertad y los labios que grafican letras,
lágrimas en los ojos, la emoción
la creación conjunta es parte de la religión.