Un angel vuela en París.

De un tiempo a esta parte sueño. En realidad siempre sueño. Bah, a veces no. Quizá si sueñe siempre pero cuando digo que no sueño, hablo de la incapacidad de poder recordarlo.

-Hoy de reojo, yo sé.
-¿Qué es lo que vos querés hacer ahora?
-La verdad, no hay algo que puntualmente diga..
Y la presión cedió.
-En realidad sí, pero es la justificación.
Estridencia…
-¿Para poder llevar a cabo muchas cosas que engloban la falta de tierra?

...como sombras en el boque
y un jardín, en Francia,
ya sin luz, la distancia se apagó…
en tu piel, savia que sabe a dolor.
Transgresión:
Solo así podremos ver que hay más color
y desear…
y la estridencia volvió otra vez en mí,
una nota precisa.

-¿Y si fuera ella?
-No.
-¿Dónde fuiste? ¿En qué se convirtió tu elegancia?
-Mi fracaso.
-Fuiste y voy…
-¿Dónde estabas nena?
-Sumergida en tu puto dolor.
-No será el final.
-Porque nunca fuimos nada!