... en busca de mi infinito

2011-08-14T19:13:00.002-03:00

en presente siempre en presente!
todo
el fruto de la intencionalidad
siempre en la búsqueda
y la voz del tallo arrulla la tarde que se duerme con el sol en la cara
es invierno y el presente es un instante
sensación de eternidad de dos acostados a la vera del río, recitándose,
leyéndose
acariciándose con la yema de sus dedos
entre los dos saben que hay algo más que un sueño,

el pasto, y los parques, y los libros y casullo que vuelve,
siempre vuelve,
vuelve una y otra vez,
para hacer el amor en los parques, por la no oposición de los sexos ¿opuestos?
hay hoy una apuesta en la puesta del sol
de nubes sin tiempo que cruzan el cielo
y vislumbran que hay dos ahí a la vera del río en el delta temerosos de ellas,
nubes constipadas, que pasan de largo
y cortan a la luna en dos como el cuchillo de buñuel y de dalí
y de andalucía el fruto se cae y la granada brota

y de la fruta brota el dulce ariete,
dulce ariete en presente siempre en presente
en presente que deshoja lunas como hizo federico antes de que lo maten
no hizo más que buscar la luna
luna erótica,
luna fecunda,
luna bella,
luna que baila sumergida en la noche de nuestros sueños.

CRISTINAYSUPROGRAMA: OTOÑO.a).

2011-06-09T01:29:00.001-03:00

CRISTINAYSUPROGRAMA: OTOÑO.a).

No sé si hacer un programa sobre el pasado, o sobre los pasados, o quizás sea la posibilidad de un programa irreal que quiero volver real, que quiero escuchar, que quiero decir, que quiero hacer...

¿Y si, hacemos un programa sobre el tiempo?

Digo, yo de este lado de su parlante, frente al micrófono y ustedes en otros lados, acostados en la cama, apenas en compañía de la luz del velador, o con la cabeza apoyada contra el vidrio en un colectivo volviendo de la facultad con hambre, o llegando tarde a una cita pero caminando lo suficientemente lento como para terminar de escuchar mis primeras palabras, o abrazada a una taza de té sentada en el sillón frente a la ventana con las piernas arriba de la mesa y tapada con una frazada casi lista para pasar el rato o en el peor de los casos perderte en lo que suena en tus oídos y amanecer mañana con la nariz un poco tapada, resfrío de otoño, sensación de enfermarse para dejarse cuidar

¿Y si hacemos un programa sobre el pesado paso del tiempo?

No, Está bien.

Tengo que hacerlo sobre un festín, sobre (re)cuerdos (re)unidos.
Festín de recuerdos reunidos.

Un programa para recordar, un programa para la historia, un programa haciendo historia, un programa contra la historia, un programa para el recuerdo, un programa contra un recuerdo particular…

El de hoy va a ser un programa de reencuentros, un programa de búsquedas, un programa de desencuentros, un programa aleatorio y camaleónico, un programa categórico, un programa polaroid condimentado con azar, un programa de amor, un programa de risas tiznadas por dolor, un programa de lágrimas firmadas por llanto. Un programa que resuene por todas las paredes de la casa. Un programa para el aire, un programa desde el aire, un programa en el aire, ahí siempre, a 5 cm del suelo.

Un programa de Buenos Aires. Un programa para la histeria.

Ya sé…

Tengo una idea, hagamos esto. Levantemos vuelo con esta canción para entra en clima y después, después que el viento nos lleve, pero primero…

Entre tejer una historia lineal y adiestrada desde el vamos, idea naciente, iluminada como rayo de sol y traída, transcripta en palabras por el mismo sol, o deshacernos del telar para consumar una historia a la luz de la vela, soltando la intuición, muchas veces sin comas, muchas otras tantas sin puntos, desvariando la acentuación quiero dejar presente que…

-¿Algo te entró en el ojo…- me dijo mirándome, y nada sentí yo que acaso fuese a hacerme daño, estábamos tan cerca. Fijó una vez más sus ojos en mí, como al principio y lo único que sentí fue el pétalo de sal esperanto, (lo que espera) para rodar por mi piel con el único fin de perderse entre sus dedos, “el deseo siempre excede al sujeto”, más bien cae en él o lo sumerge, estaba en la ventana y escuché tu respiración -…o me vas a decir que estuviste llorando?-

El Otoño. Otoño. Deshojado. Deshora. Las hojas. Las hojas mueren. Caen. Las hojas caen. La vida se tiñe de amarillo. El sol. Es tiempo de recolectar el maíz, el girasol. Gira el sol y el aceite, Sutra de girasol. Buenos Aires de Otoño. El Otoño se huele, se respira, se dejar ver en la caída de las hojas, casi muertas, que se quiebran en su aleatorio suicido envueltas en el viento masturbatorio hasta llegar al suelo y embelezarlo con su amarillo ocre. El Otoño entra seco y fresco en la nariz. El Otoño te corta los ojos. El Otoño te desviste y te obliga a buscar calor, a jugar con fuego. Él, Otoño. Él, Otoño, desnudo y seco ahí, en el rincón de una cama, con las sábanas al otro lado del desierto próximo a helarse. Él, Otoño, traerá los Crisantemos, se empantanará entre los Cipreses teñidos de rojo. Él, Otoño, intentará tejerse en impulsos latentes de licor venéreo para llegar al oto lado, jugará a cruzarlo todo, a atravesarlo para taparse otra vez, sobrevolará cuerpos cansados con ojos muertos por no saber mirar y simplemente haberse negado a ver, nadará entre acaudaladas piernas hasta encontrar un panal donde volver a beber el té de las mil flores, la miel del fuego para no dejarse morir a la vera de las bocas del invierno.

Buenas noches, esto es Cuadernos del Puerto...

Reflexiones: Demadrugadasaoscuras. Vol. 2‏

2011-06-09T00:42:00.000-03:00

Seguramente quien lo escribió, lo hizo con marcador indeleble verde de trazo grueso con punta chata porque fue así como le enseñaron a rotular, quizás en una escuela técnica o bien en alguna materia terciaria o universitaria relacionada al diseño, o simplemente compró el marcador en un kiosco, pero sin ningún tipo de duda pertenece al grupúsculo, (que en lo particular empiezo a comprobar cada vez que es mayor), de gente a la que las clases de caligrafía sólo consiguieron perturbar en el dibujo, el dibujo de sus letras al punto que convirtiese el gozoso e irremplazable acto de escribir a mano en una eterna y perpetua clase libre de dibujo.

Y es que la verdad es que yo nunca pude sostener los garabatos y la forma de las letras igual y con la misma cadencia por más de una palabra, independientemente si fuese imprenta o cursiva, o mayúscula, o minúscula; de hecho ni siquiera escribiendo a máquina o en computadora puedo tener una escritura pareja.

Escribo por corrientes respiratorias. No es que inhalo, proceso y al exhalar escribo hasta que el aire se acaba, pero más o menos, que se yo, hay momentos en los que el aire salió por completo de adentro mío y las frases o las palabras no dieron lo suficiente y entonces o sigo intentando sacar aire de donde no tengo o inhalo, pero que se yo, no estaba hablando de mí ahora. Estaba hablando sobre el cuaderno que encontré en el baúl. Vuelvo…

Yo supe de alguien que escribía. Escribía mucho. Todo el tiempo. Escribía en cantidades industriales. Alguien que se cansaba de llenar cuadernos. Decía que de todos modos le gustaba leer, y mucho, pero que más le gustaba releer, ir y volver, releer, como recomenzar. Quizás tenga que ver con estar atado al pasado eterno en el que fue leído aquello que se está releyendo y a lo que se quiere volver. Es tan mágico eso. Uno vuelve a leer muchas veces para volver a buscar esas sensaciones que quedaron ahí entre las hojas, los olores de las manos transpiradas en el colectivo cuando estabas por bajarte en la parada que seguía y justo que lo que estabas leyendo se estaba poniendo bueno y entonces el frenesí de leerlo lo suficientemente rápido como para no cerrar el libro y entonces subir y bajar la mirada casi sin pestañear para no perderse nada, ¿cuánto falta?, bajar la mirada otra vez y buscar las últimas palabras que estábamos leyendo, el dedo señala flores abiertas sin importar cuánto tiempo sea lo que dure, pero eso ya lo leíste y el colectivo avanza y te tenés que bajar pero levantás la vista y ves que el colectivo parece haber retrocedido unos veinte metros, entonces bajás la mirada otra vez y está al final de la página marcado con lápiz en el márgen, sin la nostalgia de la memoria… y cuando das vuelta la página te das cuenta que habías terminado el capítulo y cerrás el libro con el lapiz dentro como señalador, pedís permiso y te bajás con la velocidad suficiente para llegar a tu casa y seguir leyendo, pero con la tranquilidad que pudiste llegar con la lectura a tiempo.

Pero yo estaba hablando de alguien a quien le gustaban los libros. Es más cuando le preguntaban si le gustaba leer, decía que sí, pero antes de cerrar la idea, o dar lugar a una repregunta, automáticamente disparaba sin pudor que le gustaba mucho más escribir. Vértigo. Sensación de hojas en blanco como cantidades industriales de agua esperando para caer del trampolín hacia la pileta inundándola y empapando al náufrago, sumergiéndolo en su nuevo naufragio. –Escribo para dejar de escribir…– esa era su carta de presentación cuando alguien le preguntaba si le gustaba escribir… –Es que escribir para dejar de escribir no significa que sufra al escribir, no al contrario. Disfruto de escribir, me gusta escribir y es por eso que cuando me paso un tiempo determinado sin escribir, me siento raro, hasta nostálgico te diría… Nostálgico en algún punto y melancólico también. En serio, anhelo la sensación que sentí al haber escrito algo. –

Hubo un libro que le cambió la vida (y a mí también). Era de madrugada y el día de su cumpleaños recién estaba izándose, faltaba más o menos una hora cuando sonó el timbre de la casa en la que se crío. Por esos tiempos aún vivía con su hermana, el gato y los dos perros en la casa que se crió. Sus padres ya se habían ido cada uno por su lado y en distintas direcciones. Su hermana abrió la puerta y se presentó. – Adelante, qué tal, mucho gusto, mirá está durmiendo en su pieza, pero subí que no hay ningún problema. La puerta de madera con vidrios a la derecha, subís la escalera caracol y por ahí hasta el fondo. Fijate que quizás esté la puerta cerrada pero abrí sin miedo. Bah, que boluda, ya sabrás que hacer…–

Estado de ensoñación. Movimiento ocular rápido y mientras dormía a la espera de su cumpleaños murmuraba… Ese soy yo contra las cuerdas. Ese soy yo en el punto de mira. Perdiendo mi religión. Intentando seguir contigo y no sé si podré lograrlo. Oh no, he dicho demasiado y no he dicho lo suficiente. Creí oírte reír, creí oírte cantar, creo que me pareció haberte visto probarlo. Cada murmullo. De cada hora en vela escogiendo mis confesiones, intentando no perderte de vista como un tonto herido, perdido y ciego. Oh no, he dicho demasiado.* Hay veces en las que los susurros cuando uno duerme están tan empastados que no se entiende nada, y por suerte la música que suena en la cabeza de uno cuando se está dormido no sale. Orejas hacia adentro. Boca hacia fuera. Ésta fue una de esas veces en las que la canción del sueño se termina por la mitad cuando un ruido exterior se cuela, enmascaramiento. Ruido de fondo en la escalera que se acrecentaba cada vez más. Puerta corrediza abierta. Pasos detrás de la puerta. Abrió los ojos cuando detrás de si abrieron la puerta. –Hola mi amor! Me dijo tu hermana que estabas durmiendo. Ya sé que falta un rato pero la verdad es que quería venir a estar un rato con vos antes…– dijo mientras descolgaba su bolso verde por encima del cuello para sacarse la bufanda primero y después el saco, para después volver a colgar todo en la silla en el orden inverso. Perfecto. Todo parecía indicar que nada de lo sucedido párpados adentro había sonado hacia fuera del anfiteatro de su cabeza. Todo estaba bien. Su pareja abrió la puerta un segundo antes de que abriese los ojos por lo que nada de todo lo soñado pudo haber sido oído, aunque hubiese sonado por el equipo de música y a todo volumen. Acostados los dos en cucharita, de espaldas a la pared y mirando la puerta dejaron pasar el tiempo, esperaban que las agujas cruzasen las 23:59, para que a partir de las 00:00hs todo cambiase para siempre. 23:59:24 se oían arañazos, forcejeos, era el gato, Viento que no quería perdérsela y se hizo presente. –Quedate en la cama amor yo le abro. Vení Viento…– 23:59:32 la puerta se abre y Viento entra de un salto pero se queda debajo de la silla frotándose contra el tapado, no es boludo esconde el cuerpo pero deja la cabecita afuera, no quiere perderse nada, 23:59:39 y desde la cama se escucha…– Vení amor, acostate acá conmigo, dale un ratito más total no va a llamar nadie, ya le dije a mi hermana que si llama alguien diga que estoy durmiendo además de la familia no creo que llame nadie hasta después de la 01:10 hora en la que nací – 23:59:53 – Ahora voy, esperame que me parece que me olvidé las llaves de casa…– 23:59:58… 23:59:59… 00:00hs Mano en el bolso –Feliz cumpleaños…– se escucha el grito de su hermana desde abajo. –Acá está amor tomá para vos, feliz cumpleaños…– Un paquete forrado con papel de regalo de libros, como el empapelado para las piezas de nenes chiquitos que simula ser una biblioteca. – ¿Qué es?– pregunta sin obtener respuesta mientras rompe el papel y adentro hay una caja de un portarretratos… – ¿Una foto de nosotros dos? ¿Cuál?– Sostiene la caja con la mano izquierda contra el muslo de la pierna derecha. Intenta abrirlo con la mano derecha pero no quiere romper la caja. Se sienta en la cama. Apoya los pies en el piso y acuesta la caja sobre las dos piernas mientras su amor lo mira de rodillas desde el piso esperando verle la cara para capturar ese preciso instante en el que el regalo le despierte una sensación desconocida hasta el momento. Apoya la palma de su mano izquierda en la caja y con el pulgar de la mano derecha consigue abrir la caja. Mete la mano y saca un libro de tapas rígidas. Desórbita y desconcierto. Palabras recortadas y pegadas como un collage decoran el libro. Lo abre. Primera página en blanco, segunda página en blanco, tercera página se da cuenta que está al revés. Cierra el libro y lo da vuelta. Lo abre otra vez primera página en blanco, saltea la segunda página y en la tercera lee su nombre. Sigue ojeando sin pestañear y con la respiración contenida, las piernas no le responden, el funcionamiento de su cuerpo está en piloto automático, todos en la habitación miran cómo recibe su regalo, nadie quiere perderse cualquier gesto, sonido o movimiento que pueda llegar a hacer en efecto al regalo. Abre una página al hacer y al ver que no están enumeradas empieza a leer palabras que le resultan familiares, cambia de página otra vez…en la profundidad del sueño… Cierra el libro, lo deja en la cama y dice –Amor son mis palabras, es un libro con mis palabras, me hiciste un libro. – El aire se torna tenso. –Sí, lo hice para vos…–

La cuestión es la siguiente: acababan de cumplirle el sueño secreto de toda una vida si siquiera haberlo pensado en voz alta. Hasta ese momento nunca había pensado en la posibilidad de sentirse como una persona nacida para escribir. Solo se consideraba alguien que escribía. El libro estaba impreso en papel fotográfico. Alguien había conseguido comprender en ese instante que los poemas o las sensaciones son como fotografías, que la realidad es una secuencia de fotogramas. Fue a partir de ese momento algunas cosas cambiaron para siempre para quien recibió semejante regalo, como también cambiaron para mí…

Hacía algún tiempo en un taller literario al que no fui más que algunos meses, porque, dicho por voz de quien lo dictaba, –seguir viniendo te va a cortar las alas. Escribí, vos dedicate a escribir. Con lapicera, con lápiz, con marcadores, con crayón. Vos escribí. Escribí en las paredes, en las hojas de carpeta, en los volantes que de tan en la calle, en los márgenes de los libros, de los diarios. Si ves que no podés volar volvé y vemos si tirándote desde este primer piso conseguís volar… – aprendí lo que era un haiku: Poema de tres versos, dividido en 5, 7 y 5 moras o sílabas de origen japonés, pero no fue hasta dar con ese libro que entendí el sentido del haiku: Poema de tres versos, dividido en 5, 7 y 5 moras o sílabas de origen japonés que cargado de simpleza, en sus orígenes estaba ligado a las estaciones de la naturaleza pero que con el correr del tiempo se ha hecho permeable también a la pictorización de situaciones o sensaciones en algunos casos epifánicas. Desde ese entonces yo juego a construir haikus,como fotografías capturadas por mí en el lenguaje con el único fin de darme el gusto de poder unirlo todo desde mí, como un rayo...

*R.E.M-Losing My Religion.

aqui lo que faltaba Mr... Golem Gutierrez, una vez leído esto, desaparecerá esta irrupción literaria otra vez hasta nuevo aviso

2011-06-03T03:03:00.001-03:00

Entró a escena desde la pared, todavía puedo verla. Chuva cruza delante de mí entre las sombras del bar, de izquierda a derecha y la sala a orillas del escenario iluminado por luces amarillas que le dan de frente en la cara, no puedo verle los ojos, porque se toca la cara descorriéndose el pelo que le tapa los ojos y no la deja mirar. Acomoda el flequillo con el dedo índice de su mano derecha. Ella no puede verme y yo sólo veo la forma de su cuerpo como una sombra en el espacio que desde mi mesa es más que voluptuosa y sensual, más que un cuerpo de mujer dibujado en trazos gruesos con finura y delicadeza, más que un cuerpo que salido de la pared. Al caminar inventa su forma de andar, sus piernas cada vez más largas buscan quién sabe qué o a quién. Así estaba yo, sentado a la derecha de un salón vacío en su inmensa oscuridad. Pero es que si, siempre pasa cuando uno llega un rato antes a ciertos lugares, quizás por angustia oral, por querer estar a tiempo, o por miedo a llegar tarde, que finalmente se llega hasta demasiado antes, y ahí se ve el lugar, vacío y desnudo, como si en esos momentos uno se diese cuenta que todo se arma y se desarma, todo se construye, como en los estudios de televisión, en los libros impresos en papel de fotografía, y también en la vida misma…

…léase, quizás mal y pronto el amor, el amor lleno, ese que hasta puede tener mariposas en la panza, porque sí, las larvas finalmente se terminan la transformación y ya no más como orugas han cambiado y deciden finalmente salir a volar, y eso es lo que hay, lo que se siente, cosquillas, cosquilleo en la panza, aleteos de mariposas; alguien dijo una vez algo sobre las mariposas y la teoría del caos, el aleteo de una mariposa puede generar un tsunami al otro lado de la tierra, bien dicho, en este caso es dentro del cuerpo de uno, el cuerpo de uno también se transforma, de deforma, en un amor amorfo y anacrónico, amor libre de todo interés, y es en esta zaga de experiencias y experimentaciones que uno empieza a elaborar una propia mitología; Pensar también en que dentro de uno, en la panza puede haber insectos, como mariposas aún en nombre del amor, a mi, no voy a negarlo me genera cierta repulsión, no sé si la náusea, pero al menos algo. Algunos tienen la suerte de elaborar una propia mitología, como por ejemplo construir metáforas conjuntas que se refieran a los dos, y así inaugurar un lugar en la eternidad, un espacio tiempo en el cual el imaginario y la eternidad valen y allí dentro, en su jardín vale todo, vale darse lugar a las cursilerías sin importar a los ojos de, o contra quienes se está en ese momento, vale anidar futuros recuerdos, y sí digo anidar, por aquella sensación de volar, digo anida; <<¿Por qué nido?>> me preguntó un Jazmínvioleta; porque ese todo se vuelve un lecho, un nido y eso es la sensación, el que no importa contra quién, sino que es por uno, por los dos, por lo que se ha podido forjar desde cada uno, nido como casa, como hogar, como alguien que está en tránsito perpetuo, yendo y viniendo, volando y yendo, huyendo y volviendo, siempre de paso, “por qué dicen que me voy si siempre estoy volviendo”, nido, lecho, lecho de cristal, lecho tibio, nido de amor, nido de amar, panal, panal de miel, panal de leche, panal de carne, panal de amor, panal de ardores, panal donde siempre se espera entre otras cosas poder robar un color. Me gusta robar colores incluso a los Fantasmas. Si ya se, ahora me van a decir que los fantasmas no tiene colores, que claro, que cómo mierda vana a tener colores los fantasmas, que son fantasmas y que los fantasmas no tienen color ni colores, son incoloros, porque son invisibles, y así todo antes de terminar de decirlo ya saldrán diciendo que los fantasmas no existen. Bien. Mis Fantasmas, se escriben con mayúscula, sí, F mayúscula, Fantasmas, y como son mis Fantasmas, existen y por lo tanto son coloridos y tienen colores, así lo digo como para empezar…

…Fantasmas, si, Fantasmas, y qué Fantasmas, Fantasmas de una mitología propia, porque si, una mitología es eso, un conjunto de mitos dentro de una cultura común o el estudio de ciertos mitos, y mis Fantasmas, estos Fantasmas, Fantasmas con mayúscula son eso, son parte de mi mitología, Fantasmas; A veces uno se siente parte de un todo y dentro de ese todo hay algunas personas con las que uno siente que se tienen la capacidad de poder elaborar junto con uno determinadas sensaciones y/o sentimientos encontrados que resultarán ser originales o no, (serán originales en tanto y en cuanto cada cual y cada uno y a un momento determinado) porque hay algo que los despierta, algo frente al letargo diario o nocturno que los hace necesarios para y respecto del otro y por eso se los necesita, incluso después se llegará a decir que nada hubiera o hubiese sido posible si ellos…

… y Pedro se levantó del cementerio de libros a medio leer, considerado por muchos, incluso por el mismo, como el mayor desertor de libros de toda su histeria y alrededores. ¿Por qué? Fácil. El juntaba libros para cuando viniese “la mala”. La sensación de terminar la búsqueda de un libro, tras haberlo encontrado era el orgasmo propiamente dicho, mucho más que la lectura victoriosa desde la tapa hasta llegar a la fecha de impresión, la mayoría de las veces en la última página. Las novelas eran su gran deuda. Siempre se autoproclamó poeta, le daba miedo decirse y sentirse escritor, pero ante los ojos de las mujeres, siempre era escritor, ¿Iban a reírse de él si se decía poeta? No, más bien sentía que todavía el nombre le quedaba grande, que lo bueno estaba al caer, siempre a punto de empezar el mejor poema, siempre construyendo para su vida, su propia gran novela, y él, su propio gran poema.

…-Ey! ¿No ves que el invierno está curándote la piel?- suspiré antes de verme frente al espejo. Quería lavarme la cara para saber si todavía estaba vivo. Dudaba de todo lo que pasó dentro del baño.. ¿Creer en los ángeles? ¿Y si los ángeles no fuesen todos como lo de Las alas del deseo? Sensación de oscuridad. A veces pienso en que hay ángeles de colores. Yo soy Pedro. ¿Por qué Pedro? Porque soy Pedro, Pedro Miller. Pedrito Miller. Yo Pedrito Miller finalmente me levanté del cementerio de libros abiertos por la mitad, revueltos siempre a punto de despegar, cercanos a aterrizar, o náufragos en la lectura que sólo duró en impulso de querer hacerlo. Me gusta dejar los libros por la mitad. Me gusta tener los libros en la biblioteca, es cierto, y poder buscarlos en los estantes correspondientes, pero me gusta más quedarme dormido, libro en mano, y dejarlo caer delante de mí, o al costado de la cama, precipicio suicida a un costado de la cama hasta reventarse contra la alfombra o bien alguno de todos los otros especimenes de de cosas que rodean el lugar donde mi cuerpo elige dejar de soñar despierto para parpadear dormido. Es que en cierta medida quedan ahí porque yo pude llegar hasta ahí. Me enamoro más de la búsqueda que del encuentro en sí. Porque entre tantas noches sin terminar, tanta niebla en una densidad inestable finalmente me desperté…

…y con un beso que desarticuló cualquier tipo de abstracción de la cual hubiese podido estar colgado. Es que sí, qué más felicidad que la sorpresa de algo tan epifánico y carnoso que un beso. Y aquí va la foto. Sentados en el sillón simplemente nos mirábamos de reojo, los dos sabíamos nada de todo lo que pasaba estaba mal, al contrario, las manos buscaban tocarse por el simple hecho de poder pasarlo bien. Me agarró la mano con ganas de no soltarme delante de todos, de todos esos que estaban ahí y no encontré a nadie que pudiese estar viéndome, no, nadie. Nadie de todos los que fueron conmigo estaban ahí por suerte, nadie tenía los ojos listos para vernos, y aunque lo hubiesen hecho, no habrían visto nada, nada más que cómo nos dábamos todo, palmo a palmo, hicimos un trato, una promesa, sellamos la palabra que antecede al silencio, jugamos a probar, lo sé, la calma que antecede a la tormenta. –Quiero decirte algo –me dijo sin mirarme, esperando que yo preguntase qué para así verse obligada a levantar la mirada, su mirada perdida, la mirada perdida en esos ojos de lluvia que precisamente hacían todo lo imposible para no verme, estaba tan claro todo, tal vez demasiado claro en un rincón vacío, inundado de humo y calor, decidida a no dejar de hablar y a no venderse en gestos a no ser desbordada por eso que nos tenía sentados a los dos ahí, abrió su mano izquierda para mí, primero en el aire y…

Aquí en nuestro panal.

Tus piernas largas traslucen el camino y yo creo en tu imaginación a orillas de tu habitación, estás descalza. Me lees unos poemas que me escribiste vos y te gustan tanto. Aclaro. Me gusta cuando me lees en voz alta como si fueras masticando y construyendo el cuerpo del poema con los colores de tu voz, como cantando. Bailás cada palabra y das lugar a la lluvia para tocarme la cara y mojarte conmigo en esta pieza de luz a oscuras. Siento tus rodillas caerse con todo tu peso sobre mí...

/y sé que revolcados los dos vamos a derramar la leche buena, piel con piel, mojados los dos en esta pieza de luz a oscuras. Nudo de cuerpos tibios que no dudan en jugar sin importar si dan lugar a la tormenta. Sirven siervos los dos a la fiebre del amor, sin miedo a caer en preguntas que sólo se responden en silencio. Somos dos mitades buscando todo el tiempo una nueva forma, atravesados por el hilo de una historia siempre a punto de estallar, inundándolo todo con fotos y silencios entrecortados por espasmos silenciosos y temblores, y niebla. Noches largas. Largas como casi mil días sin amanecer al sol/

... y entrecortando las palabras del poema contra mis labios encendés un fósforo en la oscuridad para mirarme a los ojos y decirme que soy yo tu talismán, y que querés hacerlo todo otra vez aquí en nuestro panal.

…y ella con total destreza no hizo más que taparme la boca con sus dedo índice de arriba hacia abajo tocándome con la yema de sus dedos sellándome en un silencio instantáneamente eterno en su profanidad y como tal tan atroz que no hizo más que hacerme entender que nada debía ser dicho por mi voz, que hacía rato nada de todo esto debía ser dicho por mí, sino más bien dejarme sorprender por ella… y así empezó a deletrear su nombre en la palma de mi mano izquierda con su pulgar derecho de manera constante, siempre a la misma velocidad, no pude dejar de pensar si acaso no fuera un mantra, si no estaría regalándome algo que quizás más adelante fuese yo a entender y debiera ser tomado como punto de partida, haciéndome para ella en una especie de ritual para conservarme con ella y para ella por siempre, o haber escrito su nombre en mi piel con su propia piel, escondiendo con la yemas de la luz sobre mi piel como trazos de papel en horas previas al amanecer…

…hubiese sido imposible no prometerle nada a Chuva en una situación como esa, qué mierda. –Vení acercate, no tengas miedo que no te voy a comer todavía, quizás te muerda... y si te lo hago te prometo no hacerte doler, no me digas que pensarme sobre vos mordisqueándote no te importa, no te genera nada. Pensalo así- me dijo – ver como los ojos de lluvia se derraman sobre vos mordisqueándote, pasándote la lengua, eso es impagable para cualquier mortal, pero vos… vos podés hacerlo conmigo- ¿Cuándo? Le pregunté con esa velocidad que me caracteriza, no por ser una persona veloz sino porque el cinismo se me escapó de la boca, me estaba tratando de cagón y la verdad que no me gusta que me metan el dedo en el culo…

…Chuva susurró junto a mi boca y me pidió que por favor la rescatase de toda esa mierda en la que sentía que estábamos metidos, que ya era tarde para estar ahí en ese lugar donde las noches nunca terminan porque nunca han tenido tiempo de empezar. Me dijo que no quería más alcoholes por hoy, que para emborracharnos teníamos por delante tiempo y que sentía que era el momento de cumplir un deseo suyo que cargaba consigo hacía mucho tiempo y que al verme a mí por primera vez me imaginó la persona indicada para calmar su sed. –Sacame de acá, por favor en serio, sacame de acá, la noche está muriéndose y no quiero que nosotros perdamos la vida en ella, no hoy, la humedad nos muerde los pies y sube por nuestras piernas. Todavía no ha amanecido pero no faltará mucho. Pedro te lo pido por favor yo sé que querés darme un beso, acostarte conmigo y hacerme acabar hasta que nuestros cuerpos se pulvericen y quedar secos de vida y sexo, pero no hoy, hoy por favor, llevame a desayunar, en serio, no quiero arrepentirme de no haber amanecido con vos, o de amanecer dormidos habiendo empezado juntos la noche anterior, porque yo necesito que me cojas como no me cogieron nunca pero no hoy, por favor– dijo, mientras ya de pie desenredaba su bufanda para enroscármela en el cuello, porque ella supo desde el principio que aunque esté callado, siempre, siempre, estoy buscando mi voz en valles de silencio…

…porque a veces necesito cuadernos, la sensación de poder irme, la sensación de poder irme siempre, la sensación de irme para volver, irme mientras escribo y sin tener en cuenta que estoy pero me voy, ya no estaré donde estaba ni tampoco puedo decir que volveré a dónde alguna vez estuve. ¿Cuántos infinitos vacíos hay en mi historia? Por lo pronto escribiré lo que pueda, anclándome cuando el dolor de cabeza me lleve al otro lado, cuando los enanos intenten raptarme del otro lado del jardín, cuando todas las voces que gritan y se callan al mismo tiempo sé que tendré una cuerda para volver, un cable a tierra, un cable a tierra para bajar de los valles de la luna, para bajar del alunizaje, para bajar de las alucinaciones, para bajar de las alunaciones, para bajar de los enlunamientos, o para bajar de los alunamientos siempre, de tener en mano un bolso, símbolo cliché de quien siempre está recién llegado o a punto de irse, me gusta esa imagen… De un tiempo a esta parte siempre me sentí con ganas de tener algo que me cuelgue, al sensación de no ser de acá ni de ninguna parte, la idea de convertirme en hombre de ningún lugar, de la no pertenencia, fantasma. Fantasía…

…un nombre remite al pasado y ya no estoy buscando eso. La verdad es que no. No estoy buscando eso. He dejado de buscarlo en el preciso momento donde lo encontré. Ya pasó de moda, mudó de forma, forma parte del pasado esa búsqueda. Ya no busco más perfumes, no. Yo buscaba el perfume, si, buscaba el perfume, porque no podía oler los cuerpos, la excitación y el sexo, el solo pensar en poder oler un cuerpo, de oler la esencia del cuerpo me daba miedo, terror, recuerdos de un ángel negro que se volvían presentes. Tener entre mis piernas un cuerpo desnudo arrodillado y yo de pie, como aquella vez. Felipe supo decirme una vez << Mientras la ciudad se derrumba y se pudre, nosotros seguimos cantando, aleteando sobre los vestigios de la poesía cargada de pasión>>, y la verdad, es que cuánta razón tenés…

3 Y ÚLTIMA PARTE

2010-12-20T00:39:00.049-03:00

Una mujer camina con la vista perdida, no tiene los ojos con ella porque ella tampoco está ahí, está en otro lado y no ve que la puerta de vidrio está cerrada. Estuvo abierta toda la tarde y toda la noche pero ahora por alguna razón está cerrada y ella no lo sabe, no se da cuenta y no lo ve. Necesita ir al baño, y con suma urgencia no hace más que soltar el peso de su propio cuerpo para entrar de la galería del jardín a la casa. Entra con el impulso de su hombro izquierdo y en ese mismo momento rebota contra el vidrio que no resiste el golpe y las vibraciones del impacto hacen al vidrio estallar por partes. Crujen. Revientan pedazos contra pedazos. Nadie se lastima. Toda la noche hubo gente a los dos lados de la puerta, y esto pudo haber sido una masacre, un acto de justicia, o un simple accidente. En este segundo de tiempo del lado de adentro de la puerta corrediza de marcos blancos hay sólo dos pibes que sentados a un lado de la mesa juegan con una guitarra con cuerdas de nylon. Las cuerdas quedan sonando en ese acorde al aire. Mi menor. La tensión del acorde se mantiene en el tiempo, persiste hasta que la lluvia de esquirlas impone el silencio vacío y frío con los vidrios anclándose en el piso. La mayor parte de los pedazos cae hacia adentro. Nadie se lastima. Ella, la que le puso el hombro a la situación e hizo parar la fiesta para que la explosión del cristal corredizo, tampoco recibió ni un corte. Todos se acercan a la puerta. Uno de los que estaba sentado adentro, el que tenía la guitarra, se acerca al cementerio de vidrios y en cuclillas ayuda a levantar los pedazos grandes para después poder barrer los pequeños y liberar el paso. El acto de levantar la totalidad de lo que supo ser un ventanal tardará unos minutos. Nadie se explica cómo es que pasó. Cómo pudo no haber visto que estaba cerrada. Hay quienes dicen que alguien la empujó. Otros que sostienen que ella lo hizo en descarga al anfitrión y dueño de la casa donde se celebra la fiesta de no-cumpleaños por anticipado. La banda de Lorenzo ya hizo su debut hace un rato. Pero del recital en particular se hablará en otro momento. Nadie se explica como es que toda la efervescencia de la fiesta podría quebrarse de golpe. Cerveza queda cada vez menos. Las manos que ayudan a limpiar son tantas que terminan por pisar los pedazos que no ven y generan más astillas. Hermeto hoy no vino, está preparándose porque viaja a Brasil, a la tierra de Vinicius y Niemayer a una clínica de música, y Felipe estuvo, vino temprano pero ya se fue, el estallido parece que llegó demasiado tarde. Mona está en el está en el jardín, pero entra para ver si todo está bien, si fuera del vidrio, el estruendo y la nulidad de víctimas, en la cocina todo sigue más o menos en su lugar. Al cabo de unos minutos la fiesta sigue como si nada hubiese pasado. La intensidad del calor y el frenesí de haber superado la no-tragedia acelera las bocas sedientas y el alcohol se deshace en lenguas que solo se mojan con la saliva propia o con la ingesta elegida por cada uno para saciar su propia sed. No hay bocas propias en labios ajenos ni lenguas haciendo piruetas entre labios y dientes que podrían desearse. La noche se estira como un globo hecho con chicle que bien puede reventarse pero seguirá siendo chicle y con eso sólo faltaría meterlo en la boca para jugar a recomenzar. La noche sopla una brisa como la del mar cuando está por amanecer y el cambio de temperatura se siente desde adentro del cuerpo. La noche empieza a cerrar los ojos de varios que se rinden al alcohol, al porro, o a la mezcla. La noche bosteza en el frío de Mona que se cubre los hombros con una campera de cuero que no es suya. -De quién es?- pregunta y Shannon desde atrás, cuidándole la espalda y acomodándole la caída de las mangas por los hombros le responde -Es mía y ponétela que hace frío y te aviso mujer que no pienso aceptar un no como respuesta-. La galería da a un jardín largo de unos 20 metros más o menos. El pasto está alto con manchas amarillas, como si esos pedazos de pasto estuviesen quemados con algo. La música suena bien, suena fuerte. Y pensar que sale de una computadora portátil. Lo que pasa es que pasa por una potencia y sale por unas buenas cajas. La música se va eligiendo de a ratos de acuerdo a quién se aposte en la mesa donde está la pc. Quedan cada vez menos cuerpos en la fiesta. Varios se fueron, otros están apostados ya en sus respectivos pero improvisados lugares listos para pasar la noche. Mona está de pie hablando con alguien hasta que de pronto lo ve a Shannon eligiendo canciones para pasar el tiempo. Se acerca a él y casi como con miedo a equivocarse el nombre o pensar que estaría llamándolo con un nombre de mujer, en lugar de afirmar el nombre le pregunta:-Shannon?- y él responde: -Si soy yo, mucho gusto. Vos debés ser... No me digas, dejame adivinar. Vos tenés cara de Mona-. Mona no lo puede creer. Ella fue a asegurar el nombre de él y éste termino por adivinar su nombre. Jamás se sintió cómoda con su nombre. Mona, la hembra del mono, pensó desde chica casi como un Karma. -¿Quiere decir algo tu nombre?¿Significa algo? ¿O es simplemente que suena así y nada más?- pregunta Mona esquivando la mirada. Esa mirada profunda y triste de pupilas marrones oscuros con trazos finos y delicados, rasgos arabescos y ojos con forma de mujer. Y es Shannon con esa diáfana mirada quien se posa delante de la mirada de Mona y abrazándola y sin pestañear le dice- es un anglicismo gaélico que quiere decir "chiquito pero sabio". Mona estaba casi convencida de que Shannon era (y todavía sostiene) es nombre de mujer. Ya no queda nadie y las canciones que suenan parecen durar cada vez menos. El cielo matiza pasteles puros y profundos marcados por la mano pintora del sol. La luna casi llena dice que hoy no piensa dejarle el escenario vacío al sol, que hasta que Mona y Shannon no se vayan a dormir ella piensa quedarse firme. Mona se acerca a la pc y elige una canción. -Quiero escuchar Tangerine- piensa en voz alta y escribe en el teclado el nombre del tema para ver si está en el reproductor. Tipea: M-a-n-d-e-r-i-n-e. Aprieta ENTER. Resultados: 0. -Shannon-dice ella- cómo hago para poner música. Estoy poniendo una de Zeppelin que yo estoy segura que tiene que estar pero acá dice que no está-. Él se acerca con una silla que apoya frente a la computadora y mirando al sur, a la pared de la casa, a un costado de la mesa y a la izquierda de donde hasta hace un rato tocó la banda de Lorenzo. -Sentante Mona- y le acerca la silla. Ella se sienta y se relaja. Señala con la mano derecha que la computadora dice que la canción no existe, que el resultado de la búsqueda es cero elementos encontrados. Shannon arrima otra silla al lado de ella, se sienta y lee: "M-a-n-d-e-r-i-n-e" -Estira las manos sobre el teclado y escribe. Mueve el mouse con la mano derecha y la canción suena. -Ves- dice ella- no podía no estar esta canción además me gusta mucho. Es tan necesaria para mí. Mirá el cielo está naranja como una mandarina-. Shannon no dice nada y se cruza de piernas. Él sentado a la izquierda y Mona sentada a derecha. La mañana tiñe lo que queda de la noche. Los vasos vacíos, los vasos llenos. Las botellas secas de malta. Afuera de la casa ya no hay nadie más que ellos. Adentro los que se quedaron duermen. Hay dos en los sillones, uno en un individual que sueña sentado y el otro acostado en un familiar tapado con almohadones. Después en las piezas las camas se comparten. Hombres y mujeres en las piezas, en las mismas camas. Nadie coge, nadie habla, todos duermen. Todos se quedaron a dormir y todos duermen. Los pájaros cantan afuera en el jardín soplan el significado del bebop. Shannon sigue musicalizando con Zeppelin y Mona escucha. Hablan acerca de por qué las estatuas de los museos no pueden tocarse. Shannon dice que si bien deberían poder tocarse, en algún punto no se las toca para poder preservarlas. Mona dice que eso tendría validez si acaso no se pudiesen tocar en ningún museo. -Mi tía Anna siempre cuenta que cuando estudiaba se iba al Museo de Quinquela y acariciaba las esculturas. Dice que podía dibujarlas y moldear las líneas de los cuerpos y las formas con los ojos cerrados. Se las sabía de memoria con los ojos abiertos pero aún así con los ojos cerrados jugaba a tocarlas y redescubrirlas una y otra vez.- Shannon mira a Mona de reojo se saca las sandalias sale a caminar descalzo por el pasto.-¿Ey! qué hacés? Ojo que hay vidrios sueltos por todos lados-dice ella- ojo que te podés lastimar. Él camina por el pasto. Se arremanga el pantalón con dobladillos hasta por debajo de las rodillas. Camina despacio. Con pasos cortos. Un pie por delante del otro casi en línea recta. Hace equilibrio con los brazos para no caerse. Mona se gira la cabeza, todavía sentada en la silla, para verlo. Está sumido en su experiencia. Shannon llega hasta el final del jardín, gira sobre si mismo y sigue la misma linea pero que lo llevó hasta allá pero ahora al revés. Tiene la mirada en diagonal hacia abajo. No saca los ojos de sus propios pies Sonríe y camina. Camina de un lado a otro. Mona lo llama pero nota que no responde. Shannon camina como un robot de una lado para otro murmurando en voz baja, está ido. Mona se acerca a él lentamente. Le habla. Le hace gestos. De fondo suena The Rain Song, una versión en vivo de 1975. Mona se para en el recorrido de Shannon y éste se detiene. Ella lo mira a los ojos y él no responde. Ella se acerca al punto de tocarse enfrentados. Ella pisa los pies de él. Lo abraza rodeándolo con sus brazos. Panza con panza. Ella apoya sus tetas, insomnes ya en el pecho de él y aprieta su nariz con la de él. Le sopla los labios pero Shannon no responde. Mona le masajea la espalda dibujando cada vértebra. Empieza por la cadera y sube hasta llegar a la nuca. Shannon se eriza, como si la sangre de su cuerpo estuviese volviendo a circular después de haberse quedado quieta. Los ojos de Shannon vuelven a la vida y ven el escote de Mona. Shannon parpadea y Mona le pasa la lengua por los labios, le regala su beso. Shannon parpadea y levanta los ojos. Shannon se ve en los ojos de Mona que también se ve en los ojos de él. Un beso eterno en el velo del amor. Un beso de esos en los que no pestañean y no dejan de verse, el uno en el otro, cada uno necesita estar lo más cerca que puede del otro. Mona estira las manos perdidas en la cabeza de él y Shannon dice-No me sueltes, por favor no me sueltes, recién estoy volviendo-. Mona se ríe y lo abraza muy fuerte. -Víctima- dice ella,- siempre te gusta jugar a ser víctima. Aquí, allá y en todas partes siempre te gustar jugar a ser víctima. Si te suelto yo sé que te vas a caer y por eso no puedo soltarte. Porque no sé si de verdad estás hablándome en serio, si estás jugando, si estás actuando, si estás usándome a mí y usándote a vos para escribir una historia. No sé- Shannon respira hondo y mueve su cuello de derecha a izquierda haciéndolo sonar y sin pensar dispara -Ya lo dijo Jude Quinn, "el sexo y el amor son dos cosas que inhiben al ser humano"-Mona cruza el brazo derecho de Shannon alrededor de su cintura y aprieta sus teta izquierda con la mano izquierda de él. Le desabrocha el pantalón y mete su mano derecha dentro. Le toca la pija con la palma de la mano refregándola desde abajo hacia arriba por encima del calzón hasta que se pone dura y entonces por entre la ranura del boxer ella le acaricia la carne. Shannon repite -Ya lo dijo Jude Quinn, "el sexo y el amor son dos cosas que inhiben al ser humano"- Mona responde-El sexo está claro que no. Ahora, y el amor... del amor puede decirse que cambia tu sangre. Fijate cómo cambiará tu sangre que así estás ahora, al palo sonriente mirándome de cerca. Hasta hace un rato estabas semi-muerto caminando solo, perdido-. Shannon la suelta y le saca la remera que deja caer al suelo. Sigue con la mano dentro del pantalón tocando la carne de él, la sacude, la acaricia, despacio lento. El se desabrocha la camisa y pierde el equilibrio cayéndose hacia atrás. Mona cae encima de él sin siquiera soltarlo. El sol se cuela por entre las hojas de los árboles del jardín y mientras casi todos duermen Shannon y Mona se sueltan al impúdico y salvaje juego de hablar con los cuerpos. De todas formas no pueden, no saben quedarse callados. Hablan. Hablan con palabras cortas. Hablan con onomatopeyas. Hablan demasiado rápido, o demasiado lento. Ah!!!!!, Sí. Despacio. AAAaaaaah!, Avisame. Se dice cosas así. Son más o menos esas palabras. Se chupan el uno al otro con fuerza, se marcan la espalda con al fricción de los cuerpos en el pasto. -Mona, me pica la espalda. ¿Qué preferís rascármela o darnos vuelta?- Mona lo con los ojos cerrados y los dientes apretados bajito-Ya te la estoy rascando y no tengo pensado dejar de hacerlo hasta llenarme las manos de miel- y gira con el peso de su propio cuerpo por sobre el de él haciéndose a un lado para que Shannon pase a la posición de arriba y una vez el acomodándose, ella aprovecha y mete sus dos manos dentro del pantalón. El sol asoma sus primeros rayos por la copa de los árboles. Los pájaros soplan Años de soledad de Piazzolla y Mulligan grabado en 1974. Lorenzo mientras tanto duerme. Duerme en una pieza con su mujer y un ángel rubio. Duermen juntos los tres en un cuarto. El chico de la guitarra de Nylon también duerme acostado en el piso de la casa sobre un almohadón. Hace calor pero el está tapado. Las moscas parecen volverlo loco. Dicen los que saben que aún en días de mucho calor necesita dormirse tapado para destaparse en el sueño. El dueño de la casa cayó rendido hace rato y está acostado en otro cuarto compartiendo la cama abierta y grande, que como está tan a oscuras no podría decir si las sábanas son o no rojas, aunque como se sabe, la mayoría de los casos las camas grandes siempre tiene sábanas rojas. En esa misma cama está Ariadna, que se fue a acostar ni bien ella y el chico de las cuerdas de Nylon decidieron dejar solos a Mona y a Shannon, a la deriva de la libertad en el jardín, a orillas del amanecer. Se sabe que ante los ojos del resto, siempre se necesita de la libre privacidad. Ariadna duerme entre la cama y el sueño. En realidad duerme entre el colchón y el suelo ya que no hay cama propiamente dicha. El colchón es grande, pero como fue la última en llegar al cuarto, los cuerpos ya habían elegido de qué manera acostarse, quien con quien, entre quien y al lado de quien, y a ella le quedó un huequito, ahí al borde del colchón. Ahí está ella, sigue girando Ariadna sobre si misma intentando encontrar su huequito en el aire, en la cama, en el colchón, pero no puede dormir. No consigue conciliar el sueño. Saber que ya es de día, pero no para ella porque todavía no pudo cerrar los ojos, aún el día anterior no terminó. Ariadna se levanta y va al baño. Camina en la oscuridad y pisa un par de piernas, pero no le importa, se tropieza y sigue adelante. Abre la puerta y la deja entre abierta. Sale del cuarto y gira a la derecha. La puerta del baño está cerrada y por debajo de la puerta se ve la luz. Hay alguien dentro. Alguien que tose, llora y se queja. Se escucha el quejido, el vomitar de una mujer tras la puerta. Ariadna se sienta en el escalón y espera que se libere el baño. Apoya la espalda en el marco de la pared y se sumerge en el sueño. Se duerme y dormida rueda en el piso. Gira en el parquet y rueda, vaya a saber uno qué sueña. Se abre la puerta del baño y Ariadna se despierta. Sale una mujer con la cara totalmente blanca, pálida, como perdida, parece que ha vomitado todo, su color, hasta la vida, está perdida, y camina rumbo al cuarto otra vez, donde cae redonda en el colchón. Ariadna se levanta y camina hacia al baño, se lava las manos y la cara, se apoya en lavamanos y mientras se mira al espejo se peina. El flequillo está cada vez más largo pero así y todo lo acomoda, cruza el flequillo de un lado a otro y una vez acomodado se sienta en el inodoro y hundida en el silencio del baño escucha murmullos. Apaga la luz del baño para no ahuyentar a los amantes que se revuelcan en el jardín. Se para acercándose a la ventana y escucha que hay voces en el jardín. No llega a poder espiar por la ventana que está alta, y entonces piensa cómo llegar hasta ahí para saber quiénes son. Piensa en salir del baño e ir directo al jardín, pero rápidamente entiende que eso sería violar la privacidad de quienes piensan que están solos. Mientras tanto el lugar donde están los sillones se llena de moscas. El chico de las cuerdas de Nylon se despierta, después de moverse dormido un buen rato para espantar las moscas. No lo logra. Abre los ojos. Ve que no hay nadie despierto. Mira a su izquierda y hay dos tipos durmiendo en los sillones. Uno duerme sentado con la cabeza colgando del respaldo y los pies levantados en la mesa ratona y el otro acostado en un sillón de dos cuerpos cubierto de almohadones para que las moscas y mosquitos no lo despierten. El chico de las cuerdas de Nylon se levanta y encara hacia el baño. Al ver que la puerta está cerrada pero que no hay luces por debajo de la puerta, simplemente golpea. Toc. Toc. Dos golpes. Nadie contesta y entonces entra. El chico de las cuerdas de Nylon y ahí la ve a Ariadna con los ojos cerrados sentada a los pies de la ventana. El chico entra despacio, y no prende la luz para no despertarla, cierra la puerta. Se acerca en silencio, contiene su respiración y en puntas de pie se acerca para verla, para olearla, para mirarla de cerca. Camina sobre el filo del deseo con la respiración contenida y casi que no resiste más y ella sigue ahí dormida acurrucada en el rincón a los pies de la ventana dormida apoyada contra la pared abrazando sus piernas recogidas. Afuera, Shannon y Mona ya le vieron la cara a Dios, le tocaron el culo al diablo y ahora están velando todos sus deseos al sol. Adentro duermen en todos lados menos en el baño. Ariadna acurrucada en el rincón juega a la quietud para ver hasta dónde es capaz de acercársele el chico de las cuerdas de Nylon. El chico sigue ahí, se acerca cada vez más a ella, le busca la cara con la suya, contiene la respiración, no sabe cuánto más aguantará sin respirar pero no le importa, todo sea por este sacrificio, por poder verla de cerca por sentir su aire, porque ella le respire en su nariz. Ella respira simulándose dormida, no se ríe, está quieta. El se acerca cada vez más hasta que se sienta de frente. Él abre las piernas alrededor de ella formando una especie de semicírculo. Ella gime dormida, respira suave. Estira las piernas y los brazos como si fuera a levantarse, pero simplemente se reubica en su rincón y se acurruca nuevamente. En ese torbellino de movimientos que simulan ser dormidos ella lo roza sin tocarlo y él, anhela ser acariciado, pero eso no pasa. Él, el chico de las cuerdas de Nylon se da cuenta que estar sentado así es una tentación, un rendición, un sacrificio. Rápidamente se da cuenta que ahí no puede verla como quiere y se hace lugar al lado de ella. Se sienta a 26 centímetros de ella. Se cuelan los primeros rayos de sol por la ventana que los corona y golpea contra el espejo que los devuelve en la sonrisa de ella y él lo toma como una señal. Despega su cola de la pared y arquea la espada para dejar margen a su cadera. Apoya la espalda contra la pared y se deja caer lentamente sobre Ariadna como un cuerpo rendido al peso muerto. Se cae lentamente sobre el hombro de ella que lo mira a los ojos, acaricia su nariz con la de ella,- Pedro- susurra, él, ella estira el brazo derecho, se agarra de la canilla para levantase pero la gira y de la ducha caen chorros de agua caliente que mojan sus cuerpos, que se resbalan y una vez los dos acostados en el piso se miran a los ojos y labio contra labio susurran, -Mucho gusto mi nombre es Pedro- y ella casi sin dejarlo respirar le dice, -Lo sé, mi nombre es Ariadna, pero hay algunas otras noches en las que me dicen Chuva-.

Tú, boca

2010-12-10T14:38:00.002-03:00

Bailo el vals de las fotos matizadas, fotos blanco y negro:
La mesa habla sobre la canción y las tazas.
Una foto una conversación.
Doy el último sorbo y apoyo la taza con la mano derecha en el plato.
Levanto la cabeza y ahí estás vos.
Te miro a los ojos. Te veo.
El pelo, siempre descontrolado.
Tu nariz todavía tiene crema.
Y así bajo hasta tu boca.

Siempre veo tu boca:
Me gusta tu boca.
Me gusta la forma de tus labios.
El foco de las fotos se pierde ahí
en tu carne,
no hace falta que mires a la cámara
no hace falta ya tampoco que sonrías si no querés.
Dije y digo que me gusta tu boca.

Me pienso cayendo sobre vos y dudo:
Dudo si morderte la boca.
Dudo si abrirla con mi boca hasta fundir las dos bocas en un mismo mar.
Dudo si cerrar los ojos a medida que me acerco a tu carne.
Dudo si tocarte la boca con la yema de mis dedos para dibujarte y sentir
cómo la boca tuya dibuja mis dedos y me carga de sentido a mí.

Me unen a vos tus labios:
Tus labios materia
Tus labios forma.
Tus labios sustancia.

Y tu cuerpo todo:
Me vuelvo susceptible a tu boca y sé que detrás de todas las palabras estás vos
Cuerpo de flores y miel abierta y hambrienta
Cuerpo de amor y de pecas
pero tu boca en mí es algo más,
tu boca hecha para mí es algo más que un desliz.

Quiero morderte y tengo mis razones:
Tu boca me llama lentamente
me dice que ya la conozco
que no quiere morderme
que soñó alguna vez con probarme.

El jugo de tu boca, de tu pulpa:
Pulpa.
Me gusta el jugo de tu boca cuando bosteza
porque el labio de arriba se vuelve sólo una línea
una línea que se pierde con abrís la boca
en el bostezo propiamente dicho
y el labio inferior es tan carnoso.
Me gusta verla.
Me gusta tu boca y no necesito más.
No te pido mucho más de vos sólo quiero tu boca.
Sólo quiero que me des tu boca para sentirla cerca.
Quiero sentir tu boca sobre la mía.
Quiero sentir tu boca contra la mía.
Quiero sentir tu boca con la mía.
Quiero que tu respiración asfixie mi boca.
Quiero que mi boca ventile a la tuya convidándote mi aire.

Elijo tus labios porque siento que me hacen menos solo:
Labios rojos. Labios tuyos.
Labios rosas. Labios carne.
Labios dulces. Labios mar.
Labios crema. Labios míos.
Labios terciopelo. Labios tiempo.
Labios calor. Labios color.
Labios flores. Labios memoria.
Labios dibujados. Labios fuego.
Labios intermitentes. Labios viento.

Siempre veo tu boca:
Me gusta tu boca.
M gusta la forma
Me gustan tus labios y estoy dispuesto a dar la vida por ellos.
Después de todo qué más me hará un poco más de desvelo e insomnio
si voy a llevarme la carne del sueño.

Que si tengo flores en la mesa del comedor?

2010-10-28T03:10:00.001-03:00

¿Que si tengo flores en la mesa del comedor?
Por supuesto amor son el centro de mesa
de una mesa vacía y rota
demás estará decirte que quizás esté caída
porque sus patas cansadas de esperarte
salieron como todos hoy a caminar
en esta tarde de primavera gris
de encuesta entrevista incierta de luto y censo
donde nadie puede congraciarse en la parsimonia asesina de celebrar
la muerte en cuerpo de un animal político
que ha refundado la fricción y el discurso en la escena social
de un Pueblo que cínico ya jugaba a hacerse el boludo
y que sin renegar del tango ni mucho menos embanderar el olvido
ha regado la flor de la memoria con el estandarte del juicio y castigo
enarbolando la justicia social, la reconstrucción moral y por vía legal,
y así el baile festivo de la alegría y el verbo conjugado otra vez
en los ojos y la voz de un pueblo que hizo suya otra vez a la calle.
¿Qué si tengo flores en la mesa mi amor?
Por supuesto, tienen que estar en el centro del comedor
y si al entrar vos no las ves, es que quizás se han caído
o ellas sabiendo que iba yo a salir a caminar
buscando respuestas, un poco de aire, y algunas otras preguntas
decidieron acaso venirse conmigo a leer a La Plaza de Mayo
con lapiceras, un libro y un cuaderno con hojas rayadas en blanco
que ahora cuando vos me llamás acá estoy yo escribiendo
esto que no es ni un poema ni un cuento
y es todo lo que voy a decir al menos hoy sobre el Señor K.

resentimiento

2010-10-17T19:32:00.015-03:00

Por qué extraño el olor de alguna calles y por eso a veces necesito caminarlas?

Por qué puedo decir que es esa piel la que me aquieta en la mitad de una avenida?

El sabor de una piel debajo de los mismos árboles testigos de la vida, escenario de la historia.

Caminar dos cuerpos enlazados con los brazos entrelazados de los dos como dos personas que han transitado y siguen en el desfile a veces suave y otras tantas no tanto.

El sol en los ojos, el viento pasa y sigue de largo.

las nubes no ven, bajan del norte

el viento florece y sopla en el sur.

Ella se mira las manos y sabe que tendrán para siempre la sombra de haber sido tocadas por él. Él la mira a ella sonriente y más liviana, se la ve, se la siente más fuerte, más centrada, más en sí, no sabe si acaso la liviandad del ser tiene que ver con poder verse el uno al otro ya no como dos que están el uno en el otro sino el uno al lado del otro. Cada cuerpo es también una casa, una cama y porqué no un mundo.

Ella sabe que él piensa que cada cuerpo es un mundo y es eso lo que se percibe de las manos transpiradas de él, cómo suena y cruje en esos dientes el miedo. No pueden dejar de respirar el uno y el otro pero ya no se respiran entre sí. Los grandes poemas ya no existen ni en las espaldas que recitan a los dedos aquello que éstos en si mismos no están capacitados para escribir. La fuerza del sentimiento ruge y arde ahí en el medio del pecho, como la acidez de una fruta que nunca se ha podido tragar del todo.

La ciudad duerme y él es capaz de soñar sueños...

Descansan los cuadernos y las hojas de aquella recolección en una caja marrón de cartón corrugada en alguna parte de la ciudad de las mil flores.

Sueños de piel y hueso, sueños que aún al despertar habiendo sobrepasado por varias horas el amanecer todavía se siente en la lengua en la boca en las manos ese olor, el perfume de un cuerpo, el aroma dulce de un beso reincidente que trasciende el contexto y con ella la atemporalidad en si misma del paso del tiempo.

Sentados los dos en el asiento trasero de un auto que se confunde con un sillón en una reunión donde nadie se ve con nadie pero todos miran a todos, todos hablan y nadie escucha, gritos aquí allá y en todas partes, retumban las voces y la música en las paredes, se huele el sexo en el aire, y ellos llevan la delantera en esta carrera contra el tiempo. Han perdido demasiado tiempo jugando a desentenderse para no encontrarse porque nunca se perdieron y por ese nunca podrán buscarse para volver a recomenzar. Sentados en el sillón y con los ojos cerrados ella sentada apoyada contra el respaldo y él cruzado por sobre ella boca arriba buscando su lengua debajo de la de ella entre mares de saliva besos y restos de algún amor que ha quedado por ahí, en el aire y que ahora se dan cuenta que siempre estuvo ahí, en el aire a punto de estallar. Él con las piernas estiradas y cruzadas con el jean azul y las botas negras que ya no brillan de tanto caminar, el talón está gastado, ya no hay goma solo madera que desangra aserrín a cada paso. Ella tiene una pollera verde y una remera blanca con escote abierto y redondo bien bajo, para mostrar el pecho y su largo y hermoso cuello, tiene además una hermosa y tan rica piel. Nadie se da cuenta ni tampoco ellos, esclavos del hechizo enceguecido del no amor en cuotas de hartazgo y cansancio de haberlo consumido todo. El sillón es medio, con un almohadón rojo, el famoso futón, aunque moderno, de esos plegables que se hacen cama, el almohadón enorme, en realidad es una especie de colchón. Sueñan con que en realidad no haya nadie pero saben que lo que hagan quedará grabado en la retina de todos, como dos almas resentidas dándole sentido verbo cuerpo al término, así como también a la resurrección. Y pensar que todos, y hasta en sueños, alguna vez los dieron por muertos... Ella le toca la cara, lo acaricia, intenta dibujarlo, construirlo según sus recuerdos con los ojos cerrados con sus manos mágicas, dedos largos y carnosos con uñas brillantemente rojas, exultantes y con tanta pasión como carne que han arañando alguna vez en una noche de carne calentura, hambre y mucho sexo. Son uñas de rojo sangre, uñas que son pintadas por elegancia, por respeto a la transparencia que portan los días que reina meramente la naturalidad sensual del cuerpo femenino de por sí, ya sea día de lluvia, día de sol, granizo, o bien un día que está nublado. Ella se pinta las uñas solamente para la noche. Y es esta noche que las uñas están vestidas con un esmalte rojo escarlata, lo suficientemente pasional y sanguíneo como para no dilucidar y perder las fronteras del alba en las barreras del sueño que dejan a flor de piel los deseos reprimidos, los sueños resentidos y las hambres insurrectas de un amor sin par e invasivamente impúdico.

Hay una mujer embarazada de mellizos en un sillón que tiene mucho frío, está vestida con un jean celeste y un sweater amarillo de lana que parece no abrigarla lo suficiente, se ve en sus ojos que tiene frío. Se sienta en el borde del sillón para acurrucarse y generar su propio calor hasta que finalmente saca de atrás suyo, y debajo de los almohadones, una campera de cuero con piel adentro, es piel sintética y de mentira, de más está decirlo pero aclaro a ver si todavía alguien viene a la puerta de casa a decirme que estoy amparando la caza indiscriminada de animales. Se sienta en el borde del sillón y una vez acurrucada se tapa con la campera como si fuese una manta, tiene frío en la panza, tiene frío en el vientre, tiene frío en las piernas, tiene frío en los pies, y eso que tiene unas medias de lana ¾ y unas botas de cuero, de mentiritas obvio, marrones para estar a tono con el parquet.

Otra de las mujeres está en el jardín, salió a fumar porque adentro de la casa no es que esté prohibido fumar, sino más bien que se intenta no fumar dentro de la casa, dentro de la sala, por los futuros bebes, por los actuales mortales que no fuman y no tienen porqué cargar con el humo de los fumadores que deciden reventarse los pulmones y llenar sus ropas de olor. Esta mujer salió a fumar. Está nerviosa. Más bien puede decirse que encaró la escalera ya nerviosa antes de bajarla. Vaya a saber uno, nerviosa por qué. Se dice por ahí que al entrar a la casa no hizo más que repetir casi como un mantra que “la angustia es el motor del resentimiento y el caldo de cultivo al resentimiento es la angustia producida por la sobredosis de recuerdos resucitados de la nostalgia, la angustia es el motor del resentimiento y el caldo de cultivo al resentimiento es la angustia producida por la sobredosis de recuerdos resucitados de la nostalgia, la angustia es el motor del resentimiento y el caldo de cultivo al resentimiento es la angustia producida por la sobredosis de recuerdos resucitados de la nostalgia, la angustia es el motor del resentimiento y el caldo de cultivo al resentimiento es la angustia producida por la sobredosis de recuerdos resucitados de la nostalgia” Está nerviosa, se huele, sus manos tiemblan, sus cigarrillos se fuman solos…

septiembre 2010

2010-10-12T02:44:00.000-03:00

Ah! otro día,
desarmado ya me despierto,
siento el calor…

Para empezar hoy al sol voy a darle la espalda,
voy a hacer con mi cuerpo mi propia sombra y escribir,
escribir sentado en el tronco de esta burda estación
escribir en un papel blanco
papel pálido,
papel falto de sangre.

¿Por qué el amor es más que una noche?
¿Por qué el amor es más que una noche?
¿El amor antónimo de desamor?
¿El amor es vida? ¿El desamor es muerte?
El amor también es muerte porque siempre supimos,
desde el momento que empezó, que todo, todo, ya estaba muriéndose, muriendo para poder recomenzar.

Hay para quienes hoy arranca un año nuevo.
Para otro siempre hay algo a punto de empezar.
Here is the sun
Breathe the little sunshine again

El sol pega y pega fuerte.
El sol quema y arde.
El sol seca el barro del llanto,
el llanto que vimos todos
y por eso llegó el viento,
para llevarse la mierda,
para levantar polvareda y darle vida al sol.

¿Cuánto hace falta?

Como son las cosas, como son las casas.
¿Las casas como cuerpos?
No. Las casas como cuerpos no.
Los cuerpos como casas.
Refugios de sol para abrir la puta tormenta.

Ruedan sobre mí tus manos.
Hoy al fin, después de tanto tiempo recolectamos nuestras flores nena.
Ya no hay más uvas viejas y flores secas,
ni sombras muertas.
No nena. Ya no.
Ya no hay más nada de eso.
Por suerte. ¿Por desgracia? Por azar.
Ahora que es tiempo de decir lo que uno necesita decir,
porque hay un alguien quiere escuchar, .
Ahora, ahora no me salen las palabras.
Ahora no puede decir.
Ahora no me sale hablar.
No me salen las palabras.

Tarde o temprano la lluvia cesa y también la tempestad.
Ahora:
No sé si las nubes negras o bien la niebla correrán la misma suerte.

Tenés que salir a caminar. Desandar tu gloria entre las calles de cualquier ciudad. Ya pasó el invierno pesado frío y denso, atrás quedó el resabio con lluvia y niebla.

Tenés que salir a caminar. Desandar tu gloria entre las calles de cualquier ciudad. Brillante, inmenso y hermoso está afuera el rey sol, espera tu caminar con los brazos abiertos y las botas de cuero negras moldeadas a tu imagen y semejanza, listas para probarlas, pulirlas, gastarlas, y deliberar si es que acaso están preparadas para ser las botas del caminante que camina sin parar, construyendo calidad y reivindicando la resistencia.

Tenés que salir de entre sucio jardín de grietas y flores negras. Abrir las ventanas, airea, además tengo para vos un cable con noticias de último momento que pueden interesarte mucho. En serio te lo digo. Mirá. Para tu información y para que lo entiendas de una buena vez, la soledad ya no sigue tus pasos. La soledad ya no es quien te sigue noche y día jugando a ser tu sombra. No. Tu Voyeur, otra de las tantas estrellas hambrientas, una más de las que disputa tu atención y sueña con vos. Tu futura ex amante. La nueva enamorada de vos, la deseosa y enferma (A CUALQUIER PRECIO!!!) de quedarse con tu verbo, con tu cuerpo y con tu voz es la humedad. Por eso vino en la inundación. Porque vino dispuesta a barrer con todo y entretanto ahogar también a la soledad. Pensalo. En serio.
Tenés que salir de acá. La humedad ya está acá. Ya vino y los dos bien sabemos que ella te encontró y acá estás, sin verla todavía, ella juega invisible a que no sepas quién es ni donde está, pero ya está regalada, desesperada por agarrarte y pienso que ahora que está a tu alrededor, ya no piensa en soltarte nunca más. Pensalo. Pensá en vos. Pensá en el libro y llamame. Respirá. Tomá aire. Ventilá bien toda la casa. Y por favor te pido ya que está una cosa más.
Si por esa puta casualidad estás dispuesto a salir a ver el sol, no mires la pared.

Un viejo vuelve a la caza. Busca seducir un cuerpo. Bien sabe que tal vez esta sea la última vez y por eso con precisión quirúrgica elige cada palabra. Piensa todo lo que no se ha animado a decir hasta entonces. Sane que quizás esta sea su última anécdota, la oportunidad de ser inmortal conjugado en un ascenso perpetuo, en constante progresión. Disperso en la concentración de no perder su última entrada a la gloria deja pasar delante de sus ojos a su primer amor, quien lo huele y lo reconoce, se vuelve sobre si misma, la misma esencia, estirada pero la misma piel. Hoy, hoy tal como ayer, le salta encima para sorprenderlo, grita su nombre al oído, y el viejo cae de golpe al piso en peso muerto. El viejo murió de un infarto pero feliz, entró a la no vida con la voz y la sonrisa de su primer amor.

Veo tu boca de carne roja que me llama evanescente
Me llama tu boca joven.
¿Qué busca? ¿Qué espera?
Corona negra de amor con una frutilla roja y brillante
frutilla que quiero morder de espaldas al mar.
Te veo descalza en la arena mojada
tus pies sumergidos y me das frío…
Voy a comerte los dedos cuerpo de luz sin par.
¿Dónde estás? ¿Dónde fuiste?
Pensaba darte una flor, tallarte un árbol
¿Qué gritan tus ojos?
¿Cuerpo de luz sin par dónde estás?
Porque cuando te encuentre voy a comerte los dedos.
Porque cuando te encuentre voy a morderte los dedos
Porque cuando te encuentre voy a darte mi piel.
y sí, porque cuando te encuentre también te voy a morder las manos
y ahí vas a ver…

Como cartas de amor. Algo teníamos que inventar pero no sabíamos qué ni cómo. Por lo pronto lo importante era generarnos nuestro espacio dentro de otro espacio, abrir un paréntesis, un escenario para nosotros al margen de la escena particular.

Estás en las espigas
con la boca abierta
boca arriba y hacia el sol…
Sentada en una piedra a orillas del río
puede que sea tarde…
envuelta en lunares blancos
tu flor alada me envuelve y al pensar
al pensar en escribirte
voy a darte una nueva canción
¿Querrás acaso volver a escuchar mi voz?

…todas las horas que hagan falta superhéroe.
No pienso en vos como la imagen de dos mundos, no.
No tengo tampoco demasiado margen.
Además, si supiese cuando he de morirme no te revelaría mi secreto.
De todos modos, si algo ha de pasarme, sé que no será el viento.

Nueces, fuera de la cáscara
sin cadenas, sin más
un talismán para los ojos de lluvia
como una sombra que parpadea dubitativa entre morir o nacer
tan cerca, casi como por atravesar el espejo que nos separa…

-¿Vas porque es gratis?
-No, voy a pesar de que es gratis. Voy porque es un superhéroe de esos que no vuelan, no tiene más superpoderes que poner en palabras y canciones lo que a veces siento. No tiene superpoderes, sólo un destino errante y marcas en la piel.
-Y la verdad que algún poder tiene que tener. Hacerte salir de tu casa un día gris, frío y de lluvia, con tanta humedad, para verlo y escuchar un par de canciones…
-Ya te lo dije, una va a pesar del frío, de la humedad, de la hora, de que es gratis, de que el día el la ciudad está gris, del dolor de ovarios…
-…y de la lluvia.
-No, también voy por la lluvia.
-¿Cómo por la lluvia? ¿Sos loca? Mirá como llueve.
-Sabés hace cuánto no me mojo yo. Además si hace frío nos amuchamos entre todos y algo hacemos, saltar gritar, cantar, pisarse, tocarse, la fricción el roce de los cuerpo, todo, todo eso te hace perder el frío, te hace entrar en calor.
-Jajajaja, tenés razón, yo ya estoy vieja para esas cosas.
-Bueno, un gusto que yo me bajo en esta.

La lluvia ha tiznado mi voz quebrada y dulce,
sensación en la casa de los libros
donde la sangre se subleva
gotas de ron que arden y queman
corta el frío tu botella de licor naranja
y dulce la locura que abriga mi piel
y cruza los verbos
y no duda en morderme la lengua,
las palabras no suenan
y el volumen cada vez más alto
de costado a pesar de la bufanda.
Algunos de pie y otros sentados,
una voz todas las voces.

dos tiros en el culo

2010-08-17T10:23:00.000-03:00

Desnudo estaba ya yo junto a otros más
en la barraca buscando la luna nueva
mientras los gallos masticaban el sol antes de cantar
frente a los falangistas,
y parado yo sin mirarlos a ellos a los ojos pensé
pensé dónde estaba mi luna
pensé dónde estaba mi mar
por qué habría yo de ver a mi muerte en sus manos cobardes,
por qué habría yo de regalarles mi mirada de sangre y de pasión imposible,
por qué habría yo de abrirles mi vida tan viva a su pornografía moral,
porque bien sabía yo que la muerte ya estaba al caerme
como pena de cause oculto en una madrugada remota
ante la muerte que brama en la sangre derramada de mi tierra,
y así estaba yo negando mis ojos de poeta a mis fusiladores
cuando me dieron vuelta para darme dos tiros en el culo,
y acá estoy en una fosa común
brotando en versos de la tierra que soy.

“Hagas lo que hagas, entre tus palabras siempre termino por encontrarme”.

2010-08-08T05:04:00.005-03:00

/Y con silencios
puede hablar mi cuerpo
sobre el tuyo/

Me llamo…
No importa cómo me llamo.
Quiero decir, prefiero que no.
Vine a caminar a Europa, en serio.
Salí a caminar, necesitaba tomar aire
y cuando me di cuenta ya estaba acá
tomando un café,
aprovechando una de las pocas mañanas frías que me regala este verano.
¿Me preguntaste mi nombre?
Mi nombre…
Mi nombre es…
Mi nombre está conjugado en pasado.
Mi nombre se conjugó en pasado y por eso salí a caminar.
Necesitaba viajar, salir a tomar aire
respirar y tomar distancia.
Si, yo sé, quizás no se entienda demasiado a la distancia…
Plazas. Ríos. Ciudades. Países. Mares. Playas. Océanos. Lenguas. Silencios.
Es que vine a verme a mí a ver si puedo ser yo la luz, mi luz.
Y conjugarme
y jugar en presente con rulos al viento
aquí en verano y en frente en invierno.
Y Venecia que no va a hundirse todavía, en serio.
Lo sé, tengo la certeza de que me espera a mí.
Ella sabe tan bien como yo que hice una promesa
y que voy a tratar cara a cara la historia.
Ciudad que se hunde y alberga fantasías
hombres que fingen su muerte
canciones tristes que buscan irse
y solas, solas siempre vuelven
personajes clásicos que saltan de cuadro en cuatro
y entre tantos pasos
me siento al borde de una góndola
y veo que el agua no sube
me siento al borde de una góndola
y veo que la ciudad no se hunde.
La historia se detiene toda para mí
y entonces en esta pausa yo te digo…
No voy a decirte mi nombre pero si te regalo este poema:
“Hagas lo que hagas, entre tus palabras siempre termino por encontrarme”.

2010-08-05T05:13:00.022-03:00

entre esos cuatro ojos de nácar…

Hablar para salvarse de quedarse quieto con la lengua dentro de la boca y morir ahogado con la propia saliva y la falta de exhalación de palabras y versos de verbos que salen como por impulso por explosión por implosión por necesidad de teñir de colores el afuera de convidar de vomitar los calores internos a los ojos ajenos que escuchan con atención y ven con sus oídos atentos esa voz que recordaban tanto quien habla como quien oye previo al concierto que inspira confianza y por eso las palabras se sueltan y se enredan se disfrazan en la complicidad y la música suelta que ha de rodar en algunos instantes y yo sigo escribiendo sin siquiera delinear dónde quiero que haya una pausa una exclamación sólo voy a decir lo siguiente…

Alguien dijo una vez que el sexo y el amor inhiben.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

…desfilan en miradas sin piedad conexiones anacrónicas y dispares que se suben al cielo y desde allí narran la historia del viaje y desanudan recuerdos ya muertos que nunca está de más ventilarlos y se sueltan a hablar de los miedos del silencio y sin piedad ni pavura en las palabras juegan a cruzar la obscenidad y establecen un mundo imaginario de conversación y silencio donde juegan tantos matices y colores pero nunca hablaron de la luna o el sol si de soledades y de lágrimas del corazón y escaleras que no se sabe si suben o si bajan si descansan o destilan rumores viste cómo es que siempre aparece la lluvia y automáticamente nace el fuego en cualquier historia tienen lugar una montaña y un río y un mar y la costa…

Alguien dijo también que el amor y la admiración irritan.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

… de blanco y elegante como para empezar y romper con el frío digamos que abrir con confianza es una buena forma de abrigar de abrigarse de abrir los cuerpos de calentarlos para sorprender con algo inolvidable como si siempre todo hubiese estado ahí para empezar para recomenzar como nunca antes como siempre casi como por primera vez pensando que quizás las voces nunca habrían de poder volverse a escuchar y saber que algunas personas más también juegan saborizar con limón mientras revuelven un té que siempre estará servido porque siempre habrá té en alguna mesa en cualquier lugar en cualquier ciudad donde haya una taza y hayan aflorado alguna vez las palabras lecho vientre cuerpo amor panal…

Alguien dijo además que la admiración y la necedad ahogan.
Bien. Si es así entonces, cuánta vedad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

… porque quizás es que hay algo que desde siempre existe y no se explica y nadie sabe los por qué como algo que hay más allá como misterio y piel y ceremoniosa sinceridad clara y mansa como el agua blanda agitándose el pelo con desinteresada pero estudiada desprolijidad sonriente y respetuosamente pero sin respeto sentados en suelo detrás de la multitud porque el respeto es distancia y al fin de cuentas es y tengo algo artesanalmente hecho a mano que ya no es solo mío y quizás tampoco solo tuyo porque el respeto es distancia y todo se vuelve frío y un pierde a veces la fuerza y en el perfume que lleva a dolor uno se queda se pierde se ahoga se embriaga se satura y se va porque hay que hacerlo porque hay que irse…

Alguien dijo sin dudar que la necedad parió conmigo.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quien o cuándo y pregunto otra vez ¿Por qué?

… lejos del miedo al encierro en una multitud como hace ya mucho tiempo finalmente estar cerca muy cerca otra vez y escuchar la voz tan personal y presente ante los ojos de tantos y a la vez en una ocasión un concierto tan íntimo y festivo y bailable a tono con la necesidad de inspirar brindad y recibir la confianza y la convicción de un deseo colectivo todos cantando y vibrando tan fuerte y tan firmes con fotos movidas y algunas voces que alzaban la suya para ser más que la propia voz de una gema una canción que habla del corazón de la luna de la sangre del hambre y del agua y el frío de la noche se abrigó entre cerveza y palabras que quizás siempre estuvieron ahí a la espera del encuentro entre esos cuatro ojos de nácar…

Alguien dijo para terminar que parió y que se puede parir felicidad.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

de voz violeta

2010-07-31T18:23:00.000-03:00

De espaldas estás, lo sé
te veo en una foto inmortal en la cumbre
mujer, jazmín de voz violeta
podría decir-te
he cruzado océanos de tiempo para hablarte
pero esa frase ya es mía

¿Por qué un nido, por qué un panal?
Hablar después de tantos años
-después de océanos de tiempo-
cómo es volver a empezar
volver a hablar para pintar el silencio…

…y si ya sé es como recomenzar
como empezar de nuevo
y cómo explicarte que tengo un gato blanco y negro
saltándome entre las piernas para ver qué hago
¿querrá leer qué estoy escribiendo?
¿habrá leído al pasar y se sube a mi para buscarte?
si uno de los dos que viven acá en casa conmigo
un siamés, Jimi y el otro Rimbaud que es blanco y negro
simplemente también llamado el vaca
y estaba escribiéndote a vos
un poema, que aún ahora sigo haciéndolo
porque me gusta escribir
y quiero escribirte a vos
y quiero escribir para vos
y pienso si acaso podré escribirte a vos
escribirte para que vos puedas verte en lo que está ahí
lo que puedas ver cómo te escribió alguien
alguien que lleva vientos sin verte
que sepas qué me acuerdo de vos
y pienso que aún mantenés,
esencia que perdura en el tiempo
¿el alma?, no creo, quizás
pero me parece demasiado profundo…

…algunas cosas quizás puedan ser
los gatos ven a los ojos y buscan el alma
y cuando saben que van a morir
se van, se alejan…

…y yo vi a un gato sacarle la mirada a otro y así decretar su muerte
en serio a mí nadie me lo contó,
y por eso te cuento que aún sigue acá Rimbaud, el vaca
entre mis piernas cabeceándome los antebrazos
buscándote entre las manos que te escriben
esperando, por qué no, un mimo él también
tal vez puedas vos escribirlo
o está pidiéndome que te escriba aún cuando él intenta distraerme
no sé
me fui, me voy, siempre me voy cuando escribo
viajo hacia algún lugar,
escribiendo para vos
y me olvido de escribirte a vos
y me escribo yo,
no sé
luli, lucía, lucir, lucí la, luz
me acuerdo de tu voz, en serio
y siempre escribo en serio, cuando hablo en serio
como si tuviese que ratificármelo a mí mismo
tanto al hablar como al escribir
hablar con el cuerpo también se puede
se puede hablar con gestos…

…me acuerdo de la voz porque las voces no se olvidan
uno puede no asociar una imagen,
puede quizás no recordarse una foto o un nombre…

…pero si una voz
paradójicamente la voz es lo primero que se olvida cuando alguien se muere
¿por qué?
no sé
me acuerdo, te digo, de tu voz
tu voz de color violeta, y lo de jazmín lo pienso
lo pienso porque siempre me quedó la sonrisa de esa niña
mujercita, de esa muchacha, de aquella futura mujer
las pecas, la suficiente cantidad de pecas en la cara
a tono con el pelo y los ojos
para no entorpecer la pintura que se abre con la voz…

…como un cuento que te cuento en este poema
yo me acordaba de vos
y algo de mí habrá quedado en vos
que te acordabas de este nombre
de este niño casi un hombre con un gato entre las piernas
y los gatos son un fetiche del escritor
pero vos tenés un gato también, me dijiste
¿escribís?, ¿qué escribís?
¿qué mirás? ¿qué escuchás?
¿qué esperás? ¿qué mirás mientras me lees?
¿por qué que te escriba a vos entre mis letras?
¿que música suena en vos ahora?
la expresión de ansiedad en palabras como sino se hubiese dejado de hablar…

…¿habrá cambiado tu voz? ¿los ojos?
te cuento de mí que yo todavía tengo ojos de mujer
el mismo lunar en la panza
nunca supe si ya lo tenía al nacer,
cierro acá el no poema porque el gato se acaba de bajar
y otra de las leyendas es que si estás escribiendo un gato se te acerca
te busca y camina incluso sobre el papél, es buena señal
la tierra para esa flor está por demás fértil,
así que aquí te entrego este racimo de palabras
tal vez algo de este perfume pueda llegar a vos…

1

2010-06-29T05:32:00.016-03:00

No te parece maravilloso saber que se acerca el invierno...

y que la vida será un poco menos agitada,
y tú estarás en tu casa escribiendo y comiendo bien
y pasaremos noches tan agradables el uno envuelto en el otro;
y ahora estarás en tu casa, descansando y comiendo bien
porque no debes entristecerte demasiado...
y yo me siento mejor cuando sé que estás bien.
Y Escríbeme cualquier cosa. Porfabor Mantente Bien Tu Amiga,
Y todo mi cariño
Y Oh
Y Cariños para Ti

MARDOU Porfabor

Jack Kerouack, Los Subterráneos

Yo sé que tendrías que venir, todavía no es demasiado tarde le escribí en el espejo del baño antes de entrar a bañarme, solo con la fuerza que carga la suciedad, el encierro de uno en su propia soledad a lo largo de tanto tiempo, como se sabe, estuve viviendo de mi propia piel y mi propia mugre, habiendo también masticado bastante tiempo mi propia miel en mi boca, diciéndole a cuanta persona entrase a la escenografía y volviéndolas victimas de mi historia;

“Minombreesaquelquenoquerrásescucharnuncasoloremitealamierda

yalosdesoladosenamoradosdelaesenciamalditadeunavictimadeldesamor”

histeria que siempre quiero empezar a escribir y por una cosa u otra siempre termino por dejar de quererla para simplemente amarla tal cual es toda enterita en mi cabeza, a veces con ritmos, otras simplemente con comas y signos símbolos de tipos de letra o silencios, algunas otras tantas veces me voy a la ducha, como ahora, a escribirla en mi cabeza, juego siempre con la fantasía de saberla tan de memoria que un día, simplemente podré estornudar libros enteros ya impresos y supervisados por mí, como vómitos de papel en el mayor sentido literal de la palabra aún resistentes a sonarlos la mayor cantidad de veces posible y necesitados por todos y cada uno de los fantasmas que sobrevuelan lo que estoy escribiendo constantemente, fantasmas, no por su inexistencia, al contrario, porque para quien lee simplemente imaginan su cuerpo, porque la vida la tienen, los fantasmas no existen, pero que viven, y cómo viven, viven en mí. Corrí las cortinas ya espesamente humeantes y sucias de tantos baños y tanto sarro que pende desde la hebillas que datan tantos años y abrí la canilla de la ducha. Me gusta tanto dejar correr el agua previamente a entrar a bañarme. Primero abrir la canilla izquierda, si la del agua caliente y después abrir la fría. ¿Cuánto? No importa, se manejará por impulso. Una vez abierta el agua y dejándola correr entibiar el aire con vapores para alivianar la nariz y suavizar la piel previo a desvestirme. Una vez entibiado todo, nada como sentarme en el inodoro mientras desanudo los cordones y me saco el pantalón para finalmente entrar en la ducha y sentir cómo todo el agua corre por mi espalda. Entré a la ducha pensando en que tenía que escribir sobre la felicidad. Sí, en serio. Una amiga mía está estudiando y como trabajo de final de cuatrimestre le tocó realizar un ensayo sobre qué es la felicidad y la pauta era precisamente una zaga fotográfica supervisada por la maestra, la supervisión al igual que la recolección de las imágenes fue en grupo, por lo que no sé bien qué fotos habrá sacado ella, sobre todo teniendo en cuenta énfasis al descontento que transmitía cada vez que hablaba al respecto. Estábamos en una esquina en invierno, en el primer piso de una casa sobre un bar al que más de una vez he ido a sentarme a escribir mientras dudaba sobre si pedirme un cortado, pequeño, fuerte, aguado y horrible, o bien un submarino, que mal que mal nunca puede salir feo, quiero decir, no hay mucha ciencia, es simplemente calentar la leche, (pero por favor que no se hierva, nadie puede ser tan hijo de puta de servirte un submarino con nata), y llevarte a la mesa dos barritas de chocolate. Si las cosas como son. Basta de escatimar con el chocolate. Es cierto que algunas cosas han subido en costos, pero nada como el precio de lista del submarino. ¿Quién mierda puede justificar su precio, si acaso no requiere tanta preparación como la que ameritaría? Al menos regalen otra barra de chocolate y después quedará en el consumidor si sumergir las dos o a la primera morderla y comerse una parte para empezar a hablar y después con lo que queda, si hacer el submarino. Hacia un mes y unos días que pude ver a Chuva por primera vez y fue una noche de sábado que la lluvia finalmente prefirió no aparecer, y mejor porque fue bajo un cielo encapotadamente naranja tuve el gusto de conocer a Chuva. Chuva es una mujer, como su nombre lo dice, y no amerita comentario, simplemente me dedicaré a hablar de ella en si misma lo menos posible, para lo que resta simplemente, construirla de lo que de ella se diga, por ahora yo creo y con eso basta. Ahora si me permiten el agua me espera, y por el momento tengo ganas de bañarme solo, quizás mañana, quizás Chuva, quizás, el tiempo…

Y ahora además podemos invitarla a la fiesta dijo detrás de mí

2010-06-10T05:07:00.002-03:00

Y ahora además podemos invitarla a la fiesta dijo detrás de mí como si yo no estuviera parada acá, y claro, me olvidaba, ahora una se vuelve mercancía, material de consumo para los hombres en celo, hambrientos, jadeantes, y retorcidos, campeones mundiales de tocarse la pija con la mano en los bolsillos del pantalón siempre buscando monedas en el andén mientras esperan el subte. ¿Cómo es que pueden ser tan livianos? Si ya sé, quizás sea yo, nací con ovarios muy grandes, tan grandes y tan pesados que no hacen más que atarme cada vez más al piso para demostrarme que acá en la tierra, ¿reina? (si, reina, y no rey), la ley de gravedad. Tengo los ovarios tan grandes y tan pesados porque tengo dos pelotas muy grandes, de tanto manoseo en el colectivo, me la pusieron tantas veces sin querer,silbando bajito con cara de yo no fui y balbuceando los ojos hacefríovioperosinolausounpococuandoquierausarlalapobrehabráreventado. pelotudos. perdón. pelotudos. Perdón, ahora si, la P en su lugar pelotudos con minúscula, boluditos, y eso que detesto los diminutivos, me enferman, bastante ya con los perros chiquitos, porque son eso, son perros chiquitos, no son perros chicos, no son perros chiquitos, el diminutivo del de la pequeñez, la histeria por la histeria misma, entonces nunca mejor dicho para esos pelotudos con minúscula, la misma p minúscula de sus pitos chiquititos, de sus pijitas pequeñitas, y encima boluditos, porque las bolitas más pequeñas las tienen, y tienen bolitas si y no huevitos, porque los huevos tiene clara y yema, pero estos qué carajo van a tener si todo lo que podrían tenerlo lo hirvieron en la palma de sus manos hurgando para el bondi mientras ya se la acarició después de comprar la tarjeta del subte con la excusa de no golpeársela contra el molinete. Y bueno. En este divague lonelypeople por suerte acaba, de llegar el tren, mientras el sigue mirándome, ahora con las dos manos ahí dentro. Sostengo la mirada con alta tensión mientras veo que su cara se pierde en gotas de transpiración que bajan desde sus cejas arqueándose, caen por su nariz desesperada, sabe bien que esa gota no puede pasar por su boca, lo más parecido a una lágrima en este momento detonaría todo mientras suena la sirena del subte que avisa, se cerrarán las puertas. Me acerco a la ventana le tiro un beso y decididamente le pregunto con bronca y descargo ¿Y ahora qué vas a hacer pajerito? Mientras yo me voy yo me voy a mi casa y él se queda con una vainilla en una mano y la lechita en la otra.

... por los buenos viejos tiempos‏

2010-05-26T17:00:00.001-03:00

La verdad es que no sé qué más tengo que hacer. Quiero decir. Mañana tengo cosas para hacer. Siempre hay cosas para hacer. Mañana empieza cuando abra los ojos. Es que puedo acostarme a las 11 AM y sin embargo seguiré en el día anterior porque los días cambian al despertar. Los días amanecen con uno. Los días amanecen cuando uno abre los ojos. Días elásticos. Los colores toman forma y se libran a jugar en el mundo de las horas sin tiempo. Voy por un café porque no me molesta estar un rato más sin dormir, pero primero pienso revisar en la heladera si tengo algunas cervezas para convidarte porque, además de todo es tarde pero no tanto, y quiero compartir este rato con vos. Una para vos. Una para mí. El brindis por los buenos viejos tiempos. ¿Cerveza rubia o morocha? La noche dura lo que estas palabras quieran que dure. También es cierto que podemos estar callados si así lo quiere alguno de nosotros dos. Me gustaría que si acaso no hablan las palabras, sea porque también habla el silencio. Estás a horas de la aventura. Fijate, creo que las zapatillas estaban por donde está la computadora, hoy cuando llegaste de la calle lo primero que hiciste fue guardar la leche y las cervezas en la heladera, y fuiste hasta la computadora a revisar los mails. Seguro te relajaste, como siempre, y las dejaste ahí, después con el correr de la tarde a la que falta la habrás pateado y debe estar ahí debajo de la mesa. Yo te dije que estaba ahí. Acordate de cerrar con llave cuando te vayas, así te las llevas con vos. Lo que si, tratá que las llaves así como fueron, vuelvan con vos, porque sino no vas a poder entrar. Si, dale. Yo me quedo durmiendo y mañana cuando me levanto me voy. Salgo por la ventana. Salir no es el problema. Los vecinos van a llamar a la policía sin ven entrando a alguien. Pensalo, es lógico. Si llaman cuando alguien se está escapando, casi no tienen margen, y más que nada sientan la denuncia. Ahora si llaman cuando estoy entrando, ése, es ya otro cantar. Tiene todo el tiempo del mundo durante mi estadía en la casa para llamar a la puerta y en caso de no identificarme yo entrar con fuerza y si es necesario, tirar la puerta a la mierda. Yo cumplí 7 años en Cataratas, fuimos varios de la familia; Me acuerdo de la tierra naranja por todos lados. Me regalaron una radio roja con botones celestes… Andá a bañarte que se te va a hacer tarde. Si, bañate tranquila yo me quedó, lo que si, guarda que no me den ganas de ir al baño en ese momento... Y qué se yo, no quiero ser responsable de que no llegues a hacer todo lo que tenés que hacer antes que te pasen a buscar; está bien o ser culpable de que hayas hechos cosas que quisiste hacer hace tiempo, da igual. Llevate la ropa para cambiarte en el baño que sino te vas a cagar de frío. Y que se yo quizás en una de esas se te ocurría cambiarte acá, que se yo. No, dejame la luz prendida que quiero ver si puedo seguir escribiendo algo que arranqué en el bondi, pero no sé como seguirlo. No por ahora tengo la frase nomás, se me apareció el otro día. Juegan en el mundo de las horas sin tiempo. Eso es lo que tengo. Dale, 15 minutos más te espero por qué no. Creeme que si tengo ganas de dormir te vas a dar cuenta, o por lo menos voy a haberte dado indicios para hacértelo saber. Me gusta tu cama. Este acolchado me gusta, es liviano y grueso. Andá tranquila, que yo te espero acá, no me voy a mover de acá. ¿Me dejás meterme en la cama? Gracias nena. Fuera zapatillas. Medias todavía no. Primero hay que entrar en calor adentro de la cama. Adiós sweater, gracias por todo, acá dentro de la cama con la remera está más que bien. Y vos pantalón no te hagás el boludo, porque de boludo hay uno sólo papel y ese es el mío, así que desabrochate por favor. Nena apurate que se te va a hacer tarde. En un rato van a pasarte a buscar y todavía te quedan cosas por hacer. Ponete pantalón largo por si el aire acondicionado está muy fuerte. ¿Necesitás algo? No. Te digo que si vos necesitas algo te lo alcanzo, eso es todo. Sigo acá nena, enjuagate tranquila pero no te pases que el tiempo se te va entre los dedos con espuma y el vapor y no pienso entrar corriendo al baño para atajarlo en la bañadera antes de que se pierda por los caños, eso si que no. Permiso nena, voy a la cocina a buscar otra cerveza. No quedan más cervezas, así que es momento de endulzar las lenguas y los labios con Ron, hielo, cola y limón. Bueno yo te llevo y sino me queda a mí, qué tanto. Ey!, Perdón. Es que me metí en la cama porque primero tuve frío y después entre las sábanas me dio calor. ¿Estás linda así sabés? Secate que te vas a resfriar. ¿Querés un trago? Ahí, arriba de la cama te dejé otra toalla para el pelo ¿Qué te pasa? ¿Tenés frío? No gracias nena, dejá yo así estoy bien. Bah, si te molesta me tapo. Ah, bueno, veo que estamos entrando en calor. El vapor del baño, tendrías que poner un extractor para que saque la humedad del baño. Ahora en invierno está buenísimo pero en verano debes ahogarte. Además acordate de las viejas, “lo que mata es la humedad” Tengo una idea. Ponete un disco, si poné lo que quieras. No. Pará. Dylan, Bob Dylan. Poné Visions of Johanna, está en Blonde on Blonde. Bueno poné El amor después del Amor, canción número 3. La Verónica. Vení más cerca. Perdón soy medio lento, no quise pisarte, fue sin querer. ¿Así que tenías ganas de bailar? Ey! pero esto es The Doors. Me gusta. Cristal Ship, tal cual, si el poema de Morrison más hermoso. Como un Vals, la verdad no sé bien qué es, es música que se siente en el cuerpo, como espuma moviéndose en el agua. Me decías que tenías ganas de bailar. Es raro esto eh. ¿Cómo mierda no hicimos esto antes? No sé, todo. “The days are bright and filled with pain. Enclose me in your gentle rain. The time you ran was too insane We’ll meet again, we’ll meet again” ¿Cuál es mi vaso?

un poco más arriba

2010-05-09T15:25:00.000-03:00

Estaba esperando que me escribas… hace varias lunas que quiero saber de vos. Me gustaba cuando conjugabas en presente, cuando vivías sin tener que mostrar tanto los dientes. ¿Qué pasó? ¿Por qué tenés las manos secas? Yo estoy mejor, gracias por preguntar… Si, si, estoy laburando mucho el cuerpo. Si, es cierto la idea es jugar a volar, llegar bien arriba, cada vez más arriba, en una de esas acostumbrada a viajar con vos reluciré una vez más mis alas para planear ante cualquier caída, no vaya ser cosa que me acerque mucho al sol… Leyendo mucho la verdad, a vos te leo mejor con tus palabras, menos rígido, pero te siento más elaborado… Claro la sensación que el fuego está demasiado lejos, ojo pero no lo digo mal. Quiero decir, hay un fuego marcado en estas palabras, pero sé, mirame a los ojos cuando te hablo, que la dimensión del fuego es mucho más grande y seguro, también será mucho más caliente. No te lo voy a negar es cierto. Algunas noches de invierno pensé en jugar a buscarte en algún que otro pantalón, pero esas piernas que venían dentro no eran tuyas… Me contaron que te estás entregando al ron. Tené cuidado. ¿Ah pero lo cortás con limón? Y sí, sino es demasiado dulce, no vaya a ser cosas que te empalagues… Es muy dulce. Leí una vez que es algo así como una especie de licor de azúcar, la verdad que no lo sé. Si por unas Cubas libres… así dijeron a finales de XIX ¿no? ¿Ya no bailás más? No me digas que dejaste de mover tus pies. todos sabemos que hay una referencia marcada. Saliste hablando de la muerte de salir a caminar, de sentir el viento en la cara una vez más como todas otras tantas noches. ¿Todavía Salís a cantar, a lucir tus dientes a la noche hambrienta? ¿Todavía caminas entre la niebla por la mitad de la avenida, sorteando autos? La verdad es que si, hace frío. Siempre hace frío. Che tenemos que dejar de lado el clima de la ciudad y devolvernos a nosotros algunos ratos libres sobre cómo hay que adornar con besos el silencio que reina en el aire. A veces me levanto a la mañana y antes de desayunar pongo a todo volumen esa canción… ¿Te acordás cuál era? “amar, amar, amar, amar”. No sé, tal vez… Te afeitaste. Salvando las distancias, si, hoy tal como ayer… Demasiadas referencias a algo que no sabemos bien qué es… ¿Y entonces? La misma calle el mismo bar, porque si, como un fantasma sé que vas a estar ahí, con esa jarra borracha de alcohol. Yo no me olvido. A vos la cerveza te despierta el amor, te suelta a palabras libres y casi sin pensar simplemente distraés todas las rosas que giran a tu alrededor, casi como un cementerio, estás encerrado entre todos tus cuervos y algunas que otras muertes que no se despegan de vos. Volvé a la vida. Venite conmigo alguna noche a volar. Vas a ver, te va a hacer bien, nos va a hacer bien… Te decía. Afuera está la calle. Hoy es domingo. Salgamos a caminar… Tenemos que dejar al corazón, callate un poquito, y sacalo del cajón. El libro no, el deseo… Tengo pensado seguir hablándote hasta que se acabe este disco, así que bancátelo. De vez en cuando me acuerdo de los libros. Ah pará que quiero contarte algo. El otro día me acordé de Waits, si caminaba por la calle y un señor alto con la voz gastada muy elegante con zapatos en punta y galera cantaba Martha, te juro… ¿Vos decís que puede ser él? Jaja, Qué loco! ¿Y ahora cómo hacemos? Vos tenés mi teléfono. Ah no, el viejo… Si el viejo, ya sé, no fuimos juntos al final. Dicen que está mejor, que ya no corta los shows a la mitad, exacto. El otro día en la radio decían que estaba más atento, más respetuoso de dar un concierto. Buenísimo. Qué mejor que esté vivo. ¿ O no? ¿Y quién te dice?... Es que yo tampoco sé manejarme con los climas. Quizás no haya mucho que decir, digo, las palabras mucho gusto, así como también el paso del tiempo. Es que en el fondo nada se repite, y en algún punto es mejor así, sabemos que nadie quiere que todo sea igual que antes. Sí, lo sé yo tampoco hago nada por seguir el envión y despertarte… ¿Sabés cuántas veces esperé estas palabras? No tenés idea lo que estás diciendo. Pero yo no soy el mundo. Yo soy yo. Entonces hablá conmigo carajo. Si me haces calentar. Al final siempre todo tiene que terminar para la mierda. No te estoy pidiendo puntos medios, pero tampoco… Depende, para el caso tampoco vinieron de vos, bueno hoy sí, recién empezaste vos y aquella vez también. Bueno, pará. Sólo eso querés. ¿Solamente eso? Ya sé que no hay garantías, y yo tampoco las tengo ni mucho menos las quiero. No, no me importa. Si cada tanto prendo la radio, porque sé que vas a estar vos. Cada tanto me acuerdo de eso de Vinicius que leíste una vez, pasa que se me mezcla con algunas canciones de Charly, eso de ven hasta la casa, la casa de armazones blandos. Eso Vinicius decía que la poesía era como una casa, y para vos el amor es como una casa. Bueno nene se termina el disco. Un gusto una vez más. Un Beso, cuidate mucho.

Otoño!

2010-04-03T17:00:00.007-03:00

No sé si hacer un programa sobre el pasado, o sobre los pasados, o quizás sea la posibilidad de un programa irreal que quiero volver real, que quiero escuchar, que quiero decir, que quiero hacer...
¿Y si, hacemos un programa sobre el tiempo?
¿Y si lo hacemos sobre el pesado paso del tiempo?
No, Está bien.

Tengo que hacerlo sobre un festín, sobre (re)cuerdos (re)unidos.
Festín de recuerdos reunidos.
Un programa para recordar, un programa para la historia, un programa haciendo historia, un programa contra la historia, un programa para el recuerdo, un programa contra un recuerdo particular…

Vamos a hacer un programa de reencuentros, un programa de búsquedas, un programa de desencuentros, un programa aleatorio, un programa camaleónico, un programa categórico, un programa polaroid condimentado con azar, un programa de amor, un programa de risas tiznadas por dolor, un programa de lágrimas firmadas por llanto. Un programa que resuene por todas las paredes de la casa. Un programa para el aire, un programa desde el aire, un programa en el aire, ahí siempre, a 5 cm del suelo.
Un programa de Buenos Aires. Un programa para la histeria.
Ya sé…

Levantar vuelo con esta canción para entra en clima y después, después que el viento nos lleve…

…algo te entró en el ojo me dijo mirándome, y nada sentí yo que acaso fuese a hacerme daño, estábamos tan cerca, fijó una vez más sus ojos en mí, como al principio y lo único que sentí fue el pétalo de sal esperanto, (lo que espera) para rodar por mi piel con el único fin de perderse entre sus dedos, el deseo excede al sujeto, más bien cae en él o lo sumerge, estoy en la ventana aquí y escucho tu respiración, el sueño te resguarda,
un parpadeo y sale el sol…

El otoño. Otoño. Deshojado. Deshora. Las hojas. Las hojas mueren. Caen. Las hojas caen. La vida se tiñe de amarillo. El sol. Es tiempo de recolectar el maíz, el girasol. Gira el sol y el aceite, Sutra de girasol. Buenos Aires de Otoño. El Otoño se huele, se respira, se dejar ver en la caída de las hojas, casi muertas, que se quiebran en su aleatorio suicido envueltas en el viento masturbatorio hasta llegar al suelo y embelezarlo con su amarillo ocre. El Otoño entra seco y fresco en la nariz. El Otoño te corta los ojos. El Otoño te desviste y te obliga a buscar calor, a jugar con fuego. Él, Otoño. Él, Otoño, desnudo y seco ahí, en el rincón de una cama, con las sábanas al otro lado del desierto próximo a helarse. Él, Otoño, traerá los Crisantemos, se empantanará entre los Cipreses teñidos de rojo. Él, Otoño, intentará tejerse en impulsos latentes de licor venéreo para llegar al oto lado, jugará a cruzarlo todo, a atravesarlo para taparse otra vez, sobrevolará cuerpos cansados con ojos muertos por no saber mirar y simplemente haberse negado a ver, nadará entre acaudaladas piernas hasta encontrar un panal donde volver a beber el té de las mil flores, la miel del fuego para no dejarse morir en manos de la boca del invierno.

Ey!

2010-02-03T19:03:00.001-03:00

Los lentes del pasado visten tus ojos buscando algún por qué.
¿Cómo dormiste ayer?
¿Con los ojos abiertos?
Empezaste a desnudar tus palabras y esta lluvia te cortó la voz.
En estos días donde el verano se reinventa…
En estos caldos donde el infierno se calienta…
En estos valles donde el hambre se acrecienta…
En esta ciudad donde locos corazones que no se acercan…
Yo te estoy hablando a vos que mirás sin preguntar…
¿Qué hacés durmiendo en una mesa?
Por favor: ¿Podés darme una flor con tu nombre?
Ey!, te estoy hablando a vos.
¿Sabés vibrar cuando las palabras no llegan
/y solo hay que apagar la luz?
El fulgor de verte bailar
mar de letras rojas, negras, verdes y blancas…
Azul también hay!
Mariposa de ensueño.
¿Dónde estás?
Si estás arriba, por favor volvé.
Alguien a punto de irse siempre espera que lo hagas volver.
Los lentes del pasado visten sus ojos buscando algún por qué…
Ey! te digo a vos:
Mariposa perfumada vos tenés la llave.

viento al tiempo de juegos vírgenes

2010-02-02T04:08:00.002-03:00

Yo sé no estás mirándome.
Hubo una vez en un lugar…
Te vi tentar mi piel
servirme un sueño y regalarme un color.
Hubo una voz azul que se acostó en tus piernas
noches desesperadas y ayer el eco se hizo luna.
Escucho a Buenos Aires
que gime con tu voz
descalza y vestida de seda.
Verte verde y escaparte sin querer.
Alrededor no hay vacío ni ventanas
una flor se cae y se dobla
busca verse en los ojos del sol
y se van
viento al tiempo corazón.
juegos vírgenes como Dios
caminando la sombra se hizo cielo,
desperté en una ciudad azul.
Escucho a Buenos Aires que gime con tu voz…
Intenté seguir
pero todos los colores se quedaron quietos
y así fue,
en segundos el color se conjugó en pasado
y la no-velocidad, la atemporalidad se hizo gris,
eterno instante de muerte.
Algo se quebró, algo se cayó,
alguien se escapó, alguien se perdió,
y el rumor del humor tuvo lugar
y como un tumor fundió todo en negro.
Yo sé no estás respirándome.
Hubo preguntas girando antes de irse
Te vi empuñar mi sangre
una forma, todas las formas
y hacerme de amor.
Hubo una tarde amarilla que se hizo pared
y un árbol desangrado se pintó para siempre.
Escucho a Buenos Aires
que tiene sed de vos
y anhela emborracharse.
Despertaste en gotas de sal.
Llovías arrastrada por tu sangre
eras toda un aullido
y obnubilada entre el fulgor y el miedo
y por amor
corriste el riesgo seguir
sembraste paz en tus piernas
arrastrada por tu sangre
entre las sábanas pintaste el fuego
Escucho a Buenos Aires que tiene sed de vos…
Las alas de la noche vuelan a tu alrededor
esperan tu orden
¿Podés escuchar la lluvia que no duerme?
Los campos secos como valles anidan la piel
la miel se seca en el calor del verano hambriento
el aire de una flor inmensa inmersa en la poesía,
de soledad sudan las ciudades
y transpiran amor
desde atrás del sol, detrás del calor
desde donde nacerá mañana la lluvia.
Yo sé que no estás escuchándome
pero quiero decirte que hubo un sueño…

-florecido clavel-

2009-12-14T03:56:00.003-03:00

Yo te invito a sembrar el baúl con tu luz
laberintos de voces pesadas que caen
y en el peso del tiempo no saben volar
se han caído las lunas perdidas
no ha pasado el delirio podrido de ayer
de no hacer ni sembrar más que muerte en el mar.
Y en mi voz desde el sur
florecido clavel
no he dejado de darte palabras ni piel
que han buscado encandilar tu vientre.
Yo te invito a bailar en la noche encantada
animada esperanza de la lengua y la piel
laberinto de cuerpos y eclipses cansados
jugaremos al mar, bucearemos de amor
néctar vino y arroz, dormiremos los dos en el viento.
Y en mi voz desde el sur
florecido clavel
no he dejado de darte laberintos de cuerdas
ni palabras, ni lunas, ni camas, ni silencios, ni miel.
Yo te invito a brindar por sembrar la mañana
mariposa de ensueño en mis pestañas despiertas
tengo un sueño, un poema, una flor y una voz.
Y en mi voz desde el sur
florecido clavel
no he dejado de darte palabras ni piel
que han buscado encandilar tu vientre
y en el peso del tiempo no saben volar
bucearemos de amor, jugaremos al mar,
cuerpos de almas tocar, néctar vino y arroz,
y dormiremos en el viento.

-no vale que me robes mis palabras-

2009-11-09T03:21:00.002-03:00

Vuela recostada sobre mí
una foto como un haz de luz
sonríe con los ojos y busca un beso
con la boca vuela recostada sobre mí
y yo me muerdo los labios
y ustedes la foto no la ven
una foto como un haz de luz
y yo escribo desde la cama
mí cama, que hoy otra vez es grande
la cama es grande y las sábanas…

En estas tierras no hay jardín que custodiar
no huelo el manto del mar
/ni una bahía para el naufragio
y pasar la noche en vela/
Los cuerpos. La conquista.
/y entre las sobras… nada
la cama es grande, el cuarto no/

Vuela recostada sobre mí
una foto como un haz de luz
y a los ojos (estamos solos)
vuela recostada sobre mí (y sonríe con los míos)
una foto entre mis manos tu bahía
aunque sea en silencio.

Yo te pido que me abraces por favor,
Vení que es de noche y el telón está hambriento
y el sueño, el sueño marca el camino
y la luna asoma mordida y con sangre.
Una vez más la luna a mí altura
tan viva, tan suelta, tan altiva.

Los labios mordidos al borde
y la escena perdida en las sombras
y estás, lo sé…
Es tan dulce esta lluvia
el viento sueña despierto y tiembla.
Vení que es de noche y el telón está hambriento
y el sueño…
Los ojos no tienen frío
y la lluvia tiñe a los sedientos sin fe.
la flor se llena y es mía la luna mordida y con sangre.
Mi lengua espera por probarte otra vez
y vas luna volando alto y los labios.

-Sin hablar ¿puede ser? Gracias.
pero no me apaguen la luz que no veo nada.
Más cerca por favor. Quiero que vengas más cerca.
La luz está tan viva y la luna es tan real…
Vení que es de noche y el telón ya está abierto.
La luna ensangrentada está subiendo al cielo
y el sueño…
El sueño del mar a los ojos:
Despacio que el viento no ha de soplar para siempre.

de sirenas y trapecios al sol

2009-10-27T02:31:00.002-03:00

Vuela y se agita enredada en el sueño
la mariposa surca un haz de luz
la risa aturde en ecos y el desierto
verde escalera, virgen en el sur.

El libro al viento se ha anidado en Vera
se abren las hojas de esta prima flor
cerca de ayer todo flotaba muerto
la risa ha vuelto como está canción.

Entre las manos la sangre vio la luz
la miel del sueño mojará tu cuerpo
y en un color…

Mi luna busca tocarte las manos
silba y se rinde morderá tus pies
ya sin mirarte recita en tu espalda
bajó corriendo y se olvidó correr.

En la ventana yo vi tu amor
la madre entre las sombras
y en un color…

El mar te espera en la habitación
hecha la cama con aguas de seda
Retazos, Viento, Besos con arroz,
Bosque de verbos: nuestra prima flor.
Yo vi a la madre entre las sombras
y en un color...

Hon o Jon, quieren decir,libro o corazón

2009-10-08T02:28:00.005-03:00

...mano, sobre, mesa, libro, hombre, hombro, brazo, ojos, dos, los, sueños, parpadear, tentación, recelo, jadeo, tiempo, gemido, quejido, libertad, juegos, nudos, deshacer, boca, abajo, mundos, cielo, ojos, recitar, vértigo, recuerdo, suspiro, estrellas, humo, bruma, niebla, rumor, risa, sonrisa, color, rubor, licor, voz, susurro, ronroneo, calor, expresión, rejas, puerta, piernas, árbol, rojo, amarillo, sexo, verde, pared, manos, vasos, besos, verbos, piernas, caminar, pies, dedos, paz, sol, espalda, latidos, profundidad, sábanas, corazón, lo, haré, yo...

vi a la madre entre las sombras

2009-09-20T22:03:00.004-03:00

Una palabra versa un sueño desigual
la luna va asomando al negro amanecer
a oscuras por el sol que espera por nacer
jugando a ser el sol de un sueño sin final
que ardiente y sin piedad se ha dado a conocer
yo pude ver la piel del sueño sin final
que sin saber por qué se ha desatado a hablar
en una cama hambrienta de sábanas de sed
de cuerpos y un jazmín, de sombras del amor
de tallos y de barro, de alcoholes y de vos
de voces de algodón, de magia de la luz
de verbos en acción, de lágrimas de ayer
de libros entreabiertos viciados de verdad
de guerras de estación exiliadas al destierro
del arduo renacer del eco de una voz que se hace viento
del tiempo reaccionario que acciona y emociona
de sexos opuestos que no se oponen, de sexos que se abren
y conspiran por su tiempo en el tiempo y contra el tiempo
desvelados, alunados e insolados de luna a luna
aullidos armónicamente verdes de sol a sol
nacientes e intrigados, resecos y alumbrados
cargados de aire para trazar sus vueltas
como el aire en degradé de siluetas
como fotos que disparan a ninguna parte
y sin saber desde qué lugar como un futuro recuerdo
una palabra versa un sueño desigual
y yo en esta cama individual
pregunto si vos estabas despierta
a oscuras por el sol que espera por nacer.

y el florecimiento sopla en viento del norte.

2009-09-14T00:09:00.002-03:00

Soñé con vestir guantes de mañana mientras un barco sobrevolaba mis pasos
estaba siguiéndome,
no sé qué buscaban…
no sé dónde estarán mañana mis pies…

Como una sombra el calor parpadea entrelazado
los ojos lagrimean
afectos visuales
las pupilas se secaron al viento.
Solitariamente dulce y profunda
detrás de las luces te vi bailar sentada
moviste los pies
dibujaste con tu boca tus labios
mis yemas lloraron tus deseos en la transpiración
la pregunta fue simple…

Y la respuesta se deshizo en silencio
al respirar el fulgor de los cuerpos en celo
los espejos locos de amor no reproducen
sólo abren sus piernas y se enredan,
despiertan tanto el hambre de la carne…
y si hay sangre no hay llanto ni dolor
sólo el ardor se inunda en ríos de besos racimos de amor,
espejos locos de amor que se abren suspendidos
y caen profundamente
y no me llores, no
y no me llores, no
sólo crecé y no te vayas
no más que a ninguna parte…

_______________________________________________________________-

El encantamiento de las estaciones desnudas
y el florecimiento sopla en viento del norte.
¿Por qué las flores por fuera de la puerta?
Quiero que las huelas
y verte por la ventana,
espiar cómo cantan tus versos las flores
pétalos que caen en una cama…
funeral de una idea que se hizo luz,
yo pensé que el cambio de estado llevaba consigo la transformación
y el orgullo de la forma…

________________________________________________________________-

Espero que la suerte dé la cara,
delatada la espera
espero por su aparición en cualquier lugar:
en un salto repentino
agitación nocturna en mi habitación
es que hay música que no muere…

_________________________________________________________________ -

Hay una voz que susurra como el viento
del otro lado se han agotado las uvas
la vendimia no esperará que vuelvan a sanar tus dedos…
No siento las manos sirvientes del deseo de seguir…
Busco una vez más el río de tus labio para sentir el color de la piel…
No siento las manos sirvientes del deseo de sentir nuestra miel…

_________________________________________________________________ -

¿Cómo será el pasado sino de futuros besos?

Saliste caminando en puntas de pie.
Te pusiste el vestido de silencio
como un manto que te tapaba también los pies
porque estar desnuda te excita
pero sólo en tu solitaria soledad,
no vaya a ser cosa que tu sombra te acaricie la piel…

¿Contra quién habré de amanecer esta primavera?

En el bosque yo sentí el fuego
la sangre en ráfagas,
una súplica a los pies de la cama
y no supe si el aullido del viento fue real
o simplemente una epifanía anacrónica…

¿Cómo es que el ángel desapareció, se desvaneció en sus alas?

Un camino en el festín dorado de lirios y amores alados
a los pies del sol centenario
entre piernas, él sólo descansa sin afecto, desafectado
sólo espera que las estrellas lo inviten al panal por otra de sus tazas de té…

________________________________________________________________ -

Temporario por el tiempo de las preguntas como el viento que gira en los ojos del destino y sin mirar al aburrirse, cierra los ojos ante el primer atisbo de recuerdos…

Es que la agitación de la tormenta muere en los colores de un arco de luz a los pies enloquecidos de nuestra estrella, nuestro sol…
No hay nadie en mi ventana rezando una oración
hoy no he pagado mis bases,
votos democráticos al servicio de dios…

...afiebrado...

2009-09-03T11:32:00.007-03:00

Una palabra dentro de mí
la fiebre sólo mantendrá el calor
es que el cuerpo no quiere helarse
no quiere morir en invierno.
La voz duele al hablar
llueve primavera
y las burbujas de amor están al resguardo.
La fiebre y el insomnio desfilan con vestidos de arena...
Caminar, y el anhelo de resucitar
de espaldas, despacio, de frente.
El cielo llueve fuerte,
el puerto se ha poblado de tesoros para vislumbrar.
De vos, de mí,
el cielo y el infierno.
La luz de hacerte reír,
al despertar sola en un cuarto
solo silencio y susurros,
el aire llega tarde y sin flor...
En la recolección de tu amor
verás la luz y las sombras impresas
en hojas inciertas de olor a vos...

habrá lugar?

2009-07-14T01:44:00.004-03:00

…ilumina la canción del final que se acuesta a tus pies
y en mi espalda se ha anidado tu voz
pesan los aromas sin sed
y la vista deslumbra a tus ojos
demasiado tarde las cartas
el sol se ha insolado desnudo
y se quema la luna con nieve y sin fe
se ha plantado en vacíos veranos
candentes y extraños
fervientes e insanos
profesos y ajenos
poemas que riegan la mesa sin previa oración
y no ves la bruma que cae
y tus alas en mi ciernen consuelo eterno
decrece el recelo en anhelos
y mostrando los dientes el poema sangró...

... y todo pasa bajo tus pies
no puedo escucharte
y quiero verte reír
llorar en tus labios y morderte en el fulgor...

... y todos levantan la vista
y nuestra flor cerró los ojos
sentada en la incomodidad abrió su cuerpo
recuadros con fascinación
-somos pasado- y fue así la presentación ya para siempre...

...rendida la abstracción de las formas
las horas caen
lento amanecer de invierno
y la nostalgia sabe a tu color que escribe en mí
y juega a no decir tu nombre
estoy descalzo en la visión primal
enreverado ante el cuerpo hambriento
hay fotos que supimos reinar y ser así
y atravesar el viento
no me voy del cuerpo
no me voy sin voz
ya no hay eclipses ni final abierto
en la alameda caminé
y en el jardín la pasión sembró la luz
y se rió del frío
y al cruzar el río alguien quiso besarte
y mi frente se abrió al sol
y ardió cansada por buscar tu amor…

… la sangre gime y no habla
la canción respira y no abre
¿habrá un lugar?
hay una lengua, hay una llave
hay una puerta
y las piernas del deseo yo sé que esperan…

…el aire espeso se funde
nos inunda un beso de luz
la voz viene a soplar dolor
y la espuma hoy no va a matarnos
una flor (que es nuestra) vuela y descansa
vuelve sin saber que hay un disfraz…

… tu cuerpo hoy estalla
desigual al sembrar la calma
en una siesta de algodón
donde el invierno muerde en serio
las sombras tienen nombre
y el destierro de una puerta al mar
se vislumbra en la risa calma…

… y miré al cielo y se robaron tu mitad
los caníbales del amanecer se comieron tu parte
y justo que estuve decidido a buscarte
una voz salió de otros labios
y una vez ausente en el aire
(ya no real)
busqué tu olor y tu sombra
me comí las manos por buscarte
anhelé tu forma
mi sangre no quiere morir descalza y desnuda
de espaldas extraño y no quiero caer
letra azul en esencia estoy y quiero ver adentro…

… todos los días la mañana se abre en vos
todos los días florece en la boca del tiempo
todos los días deshoja un recuerdo en la cama
todos los días con el ardor desesperado y hambriento...

...a trasluz
te rendiste a la nostalgia
fue la fiebre yo lo sé
el destierro te hizo caer a contraluz
alguien
alguien puede vivir
van tan solo unos cuantos amaneceres y es también fruto del anhelo
el futuro y la nostalgia
ahora que lo pienso no era tanto
no fue tampoco tan difícil
solo un poco de olor a vos
besos anacrónicos y la piel
mentiría si dijese que no es así
te pasaron tantas cosas yo lo sé
vi siempre en tus ojos el gusto de la verdad…

…no en vano pero casi invisibles caminan sin caminar
hay mundo entre las sabanas
estoy despierto y vestido
solo las sabanas sangran hacia la pared
me pregunto si no era el momento
mientras sé que la verdad dirá que no
la fuerza de escuchar hablar
imaginación
dejame buscarte las palabras
quiero mar y más que dios
¿dónde estás?
hoy no te encuentro
¿a dónde vas?
te necesito (a)dentro…

...envuelto en la mañana...

2009-06-09T01:02:00.007-03:00

No puedo dormir.
Te abrazaría sino estuviera lejos…
en mi locura.
Yo quiero calor sin luz contra el invierno.
Dígamelo ud.
Lejos en el desvelo y acurrucado voy corriendo descalzo…
Un café, un beso, la verdad.
Hace frío en este lado de la ciudad,
en clave no hay fe…
Abrazado contra el invierno
brindo a los ojos sin hablar demás en una noche sin sueño.
Dímelo…
¿Dónde habrá calor sin luz?

-Noche. Interior-

Besos de algodón sin tiempo,
pieles abiertas a jugar el juego.
En el sillón la noche nos envuelve…
Solos, nosotros somos AM. en cualquier ciudad.
Yo te digo.
¿Por qué tan lejos?
Jugar sin salir corriendo,
otra vez amanecer en el aire los labios.
¿Y la sed?
Trazando el baile.
¿Y cuál es la verdad?
La fe se deshizo en el desvelo
y la lógica estalla en la boca…
fluye una canción
y no hay nada más que amaneceres desbandados frente al invierno…
Ahora me perdí en la voz escrita.
En clave no hay flor.
Una flor que teme y habla.
Una flor me suspira:
En clave no hay fe.

asesinó al deseo (desde las sombras), y se quebró la voz…

2009-06-05T03:28:00.006-03:00

Quiero quedarme acá
debajo de la ventana.
Quiero estar aquí
donde la ventana ya no nos ve a los ojos…
Ella está tuerta y nada le importa
por eso nos vendió su destreza,
su libertad.

Un eclipse arañó sus pies
debajo de la ventana,
y yo quiero estar acá
nadie me mira durmiendo solo.
Ella se ha quedado ciega
y ya nada le importa,
dondequiera que estés te regalo mis guirnaldas…

Aún se esconde en sus párpados.
¿Por qué nos abre sus piernas?
Ansiaba verme bien, descalzo.
y vos, y vos también estabas verde…
Ella saltó a la luna
y mordió mis pies.
Aún hoy arrastro huellas de sangre.

Tejiendo versos en noches en vela
he llorado al caer,
brilla en mí el invierno.
Nunca hubo estrellas ni espaldas de miel…
Ella se hizo a la mar
desnuda en siluetas al caminar,
sola mudó su piel.

Quiero quedarme acá.
Sobre el nivel del mar
yo ya no siento mis pies
en el desfile sin medias…
Ella frunció la luz de su soledad,
y hoy nos toca morir a nosotros,
una vez más…

Quedan en el aire el rumor y el frío,
tu dolor, la ilusión, y el mío.
A los pies de la sábana no hay camas,
solo lunas de algodón.
Ella gime sin mirar atrás...
La sangre me persigue,
espera no llegar tarde.

Disfrazados con la memoria del sol.
Rendimos culto a la mariposa de ensueño
y el viento violentó la casa,
la muerte venció a su suerte.
Ella sabe bailar,
y los colores, y la música, y los olores…
enlazados sin paz.

Me desperté sin manos al amanecer
y con la voz acalambrada y sin vuelo.
Ya no hay motivos para ver la flor
he caído sin vértigo y rendido.
Ella arrasó nuestras banderas
y en una canción fundó el naufragio
asesinó al deseo y se quebró la voz…

...en un color

2009-05-26T01:44:00.007-03:00

Vomitando el sol a través del mar desvistiendo el escenario.
Funda el bosque al fin la resurrección que ha forjado la vendimia.
Ya sin velos hoy caen sobre mí viejas lágrimas de hambre,
ya no hay más que hablar,
besos con arroz desterrados en el tiempo.

El reloj despertó en la lluvia
una canción jugando con el sol
y el corazón se arrinconó en la niebla
soñando en un color…

Flores desde el mar brotan por sentir ceremonias en la sangre.
Verde amanecer la revolución se ha anidado entre las sábanas de mayo.
Me quebré la voz al verte sangrar atravesada por el viento
y hoy tal como ayer puedo entrelazar los calambres desde el cielo.

Y voy a ser un verbo efervescente
una ilusión que muere y cae
la sensación del viento irreverente
Mirar el mar jugando con el sol.
Una canción arrinconó a la niebla
Una silueta deshoja y cae,
la sensación del viento intrascendente me despertó.

la sutileza de girar la voz

2009-05-09T03:10:00.006-03:00

Sin querer morir,
el desorden calla las palabras sentidas que desangran la espuma.
Tormenta de flores que desatan contradicciones.
Solo estoy como siempre con el frío y quiero salir a correr.
Creo que quiero treparte y volar,
sobrellevar el miedo y el hambre,
a tu alrededor,
he sentido la gloria y el vértigo de caer,
con un beso vertido en las manos,
la sangre quiso matarse para ver la luz del sol.
Tragedia.

Fresco, regando el abrazo eterno de la nostalgia, otro duelo de árboles en praderas sin estrellas, sin cadenas, sin arenas reinventadas. Deliro con el licor de la calle, luna de otoño, amante de mayo vestida de rojo, perdiendo el hilo siembro el vestido añejo recolectando el show, me desespera el llanto del invierno, me desintegra la nausea de ver las manos y la sed, la sensación del desconcierto y una canción, la melodía de la luna y el mar, una carta sin firma forja la mezcla de una oración a tu sangre en el viento. De amor y de infierno, es preciso perderse entre voces disueltas, es precioso contemplar la tristeza en silencio y asomarse al sueño dormido de lágrimas sin tarde reventándose. Rebalsa de fuerza el horizonte poseído por la palma de las manos. El viento me soltó la mano y quebrado con las piernas muertas de tanto caminar sigo esperando el néctar de la flor, he visto un sueño gigante plateado y con sangre, espero volver del centro a la orilla, de la forma brillante a los jardines verde azulados de agosto. Puedo verme deshacerte en un segundo, alma ardiente, mariposa de luz, ya no es tan absurdo como menguante el lugar de las manos que se abrazan como palabras. Todos los hechizos del sol con la mente halada al borde de la miseria real, la ilusión de ver las manos enlazadas una vez más recitando nuevas formas en mi lugar en el mundo.

Ojo, no estoy hablando del lunar, sino del nido de los labios..
Donde nace tu risa,
donde nace mi voz…

Retazos

2009-05-04T00:27:00.005-03:00

Hay cuerdas, escenas que nunca escuché,
la noche vestida con besos de rouge
admite que no hay tiempo para el inconsciente...
Velano 3:5 - 09

La piel temblaba bajo el cielo del mar,
su luz vuela,
retazos,
la dulce melodía mata la oscuridad,
lágrimas frescas rozando el encanto.
¿Por qué duermes donde está tu sangre?

Oí en la calle que árboles de nuestra vendimia vuelan con las flores del mar,las sonrisas que caen, una vez se hicieron lágrimas en tormentas de armonía,y hoy, un instante azul donde preguntar, ¿quién ha borrado tus cuerpos de luz? poesía del sol, destroza por mí el vacío de las gotas que alguna vez entre nuestra vendimia especial dejaron al aire…

Tanto dejás escuchar
que encima dirán que vi esas flores del mar,
que vuelan
que salpican luz…
Hubo en el aire un encanto errante,
en el tiempo espero que se empapen,
que se dejen tocar entre dedos de enero.

visiones de un beso de lluvia

2009-04-28T02:55:00.005-03:00

…y yo en las aguas del baño rumiando sales de otoño…
…y la música vino de la mano de tu voz…
…y una pregunta desnuda.

¿Dónde se anida tu cuerpo de arena que dibuja la espuma del mar?
Siento el rugido del viento que gime tan cerca,
que riega llovida de luz la vereda del sueño.
Huelo el susurro de la caspa desganada.

Negando la sabiduría del espejo en tiempo real y sordo,
se ha figurado levantando vuelo una vez más
sin razón animal del ardor pasional,
jugando al amor bestial,
Ha aparecido trayéndolo todo a casa otra vez,
hoy se dignó a aparecer,
y él vino,
y para reventar al invierno siempre están a mano los besos,
con el sol está bien el calor
total para qué…
La luna se abre en carcajadas perdidas
acariciando la calle y tu espalada.

Imagino las vueltas de los pasos sobrevolando el cordón,
curiosos de ser escuchados a la espera de desesperar
y agonizan los pedidos de ayuda salpicando odio en secretos,
la calma anhela vuelos de armonía.
Sin saberlo tus manos tienen la soledad,
la resaca interna ha violado al sol despierto.
y el alba reposa en visiones de un beso de lluvia.

La historia hoy evoca nidos de espanto.

2009-04-16T21:08:00.005-03:00

En nidos de espanto hemos caído y como tales asomamos el cuerpo ante el halo de luz. Siempre dije que la luz es preciosa y es preciso escribirlo todo. Quizás la historia se pierda y alguna brisa quiera volver a vernos los ojos, acunados al reguardo de ver para mirar el viento. Al filo de ayer el sol se cayó en la lengua del tiempo que aún retumba en suspiros deshojados de la luna como ecos.

París en la sien y a los pies Buenos Aires, despierta desde la raíz, sus ojos en blanco desatan palidez. -Otra vez a revertir la muerte- se dice para si. - Por eso elijo el sueño- Repliega sus vidas en una canción, rueda una y otra vez. Rueda en compases de sal. Rueda en la entrega del ser, al arrojo de lo que vendrá, en la sed desesperada del sol interno que prendido del muro nunca pudo dejarse caer.

¿Y quién llega siquiera a despertar sin querer siquiera probarte? Un acorde tenaz pende de tu voz, girando alrededor del sol te veo volar en el cielo y las alas del alma te tocan sin paz, descalza te vas, venís desde el mar, volvés, si yo sé, la arena y yo te envuelvo los pies, pero vos con destreza huís de la lengua del mar porque tu alma ya está despierta.

Emplean gestos que digitan sin pensar y el aire en el cuerpo se vuelve sombra. Hoy es tiempo de recolección, el sol resecará lo que sobre de la siembra.

dulce melodía

2009-04-11T05:27:00.004-03:00

Palabras en plena lluvia
la ventana resquebraja huellas
y en la habitación
la sangre, tu nombre;
Y tan despacio
y tan despierto ventilando sombras para ver nacer
el aire, tu cuerpo;
Y así podremos ver llegar futuros sueños desde el mar
y es desde aquí que hoy yo preciso el viento
que es mi propia luz,
la luz.

La resaca eterna se ha velado al sol.

al viento se le dio por aúllar, quizás se esté haciendo demasiado tarde

2009-03-29T20:36:00.002-03:00

Barcos de bruma que navegan sin velas a la altura de la tierra,
sobre el nivel de los pies caminan al paso del tiempo,
resoplan la tierra en los dientes. Adentro del bosque vive un dios, brisa que reina en pasos imprecisos de tiempo, y atento reviste en vestidos, silencios que canta mi luz en flor.

Late el mar en pasados futuros sueños, y es allí donde, creo, mi loba se fue. Se fue a mirar el mar. ¿A dónde sino? A buscar la luna a orillas del sol, en la arena, se fue a buscar la lengua del mar, la puerta de entrada al cielo, se fue a encontrar a su puta y ansiada sombra. Después de todo, eso es lo que siempre hizo, perdón, me corrijo después de todo es lo que siempre quiso hacer.

Hay un campo de espigas, perfumadas avenidas que siembran bostezos y campanas que bailan con sones de sol y algodones sin dios que han curado sangrados, perdidos, hambrientos, dormidos de cuentos venidos de mares ajenos de menor a mayor.

...no muere la noche al encuentro...

2009-03-26T01:20:00.005-03:00

Voy hoy otra vez
entre manos, entre dedos
Enredado en roles y un papel.

Continuación:

Hojas Sueltas 1:
Desvestida en sortijas de lluvia
mira el mar y se va al sueño...

-Estoy adelante.
-Sí, te estoy viendo.
-Estás distante.

Hojas sueltas 2:
Tal vez, quizás,
tu voz se encienda
y la sombra se vaya tras la tormenta.

Día 15:
El encanto por sobre todas las cosa es sublime,
tan solo inexplicable...

Vino el tren al ritmo de la canción
y en la ceguera el túnel tiñe la ilusión
y muerdo la estela de recuerdo
y grito los rumores del acuerdo
y el rubor…

Hojas sueltas 3:
Mientras el sol arremete a la melancolía en la colina
y le canto a la nada en el camino.

Día 16:
El alma puede hablar
pero en este momento preferiría callarse...

La miel de tu canción trasluce la espuma del sueño,
a orillas de una oración,
envuelto en sauces que llueven,
ni una palabra, solo el cuerpo cordial y ciego
solo cuerpos sin piel, solo huesos sin viento.

Hojas sueltas 4:
Mirá que el rapto de hoy no creo que dure hastatarde...

Hojas sueltas 5:
Aviones de recuerdos.

¿Desde dónde brota tu voz?
Tengo una voz.
Veo palabras.
Soy una forma.

Hojas Sueltas:
La revolución en las hormonas,
cuando se fecundan los cuerpos...

En las guirnaldas del sueño el aire reviste la identidad abyecta.

2009-03-19T01:07:00.003-03:00

-No cesa el juego de las manos.
-Es que ya no hay tanto para ver aquí.
-¿Qué hacés?
-Tal vez, quizás, tu voz se encienda
y la sombra de aquí se vaya tras la tormenta
como un sueño de madrugada que tiembla
y los labios del ángel enceguecen al sol de la voz.
-En realidad preferiría que no.
-Mirá que el rapto de hoy no creo que dure hasta muy tarde.

…y cómo hablan los labios sino perdidos, encendidos en el tacto, el contacto de la fricción que estalla mirándose con los párpados cerrados, con los ojos entreabiertos que tiemblan y sienten la caída sin caer, sin caerse, ciegos, cegados a la luz, sedientos, entregados al sueño y ahora, ahora, a esta hora vuelvo a mi lecho, lazo de amor, y susurro entre tanto la canción. ¿La música qué piensa? En el camino canto a La Nada, mientras el sol arremete a la melancolía en la colina, halos perdidos en su locura cuando el tiempo amanece envolviéndonos en la casa del viento, el cielo secándose después de toda una noche de llanto, es entre otras cosas un escenario de vidas imaginarias...

-Descalzo grito una ilusión que me acomete
-Un beso en la nariz.
-Desde arriba ya no escucho melodías
sólo ruido de ciudad y la canción que se vislumbra,
la que renace en la penumbra.
-El corazón destilando versos te aliviará.
-El llanto se derrite al mediodía.
-En la cocina del hambre
siempre de espaldas sobrevolando en un galeón
-Se abre a la mar y de paso el lapso que me arremete.
-¿Qué me acomete?
-Desolación en los labios que se vuelven mi canción,
y regodeado de sinrazones hoy me reuso a los corazones
y sin embargo anhelo el beso.
-Resurrección.

...una palabra desata el alba riega la calma, sana el hastío
y siembra siempre en frío una ilusión, no ha sido en vano el amor,
el año, después de todo hoy la vendimia dio a luz tu canción.
Un beso en la nariz...

-Y desde arriba ya no escucho melodías.
-Regodeado en sinrazones.
-En la cocina del hambre.
-El llanto se derrite al mediodía.

¿A dónde está mi sangre?

2009-03-12T13:59:00.002-02:00

En tu andar descalzo se retuerce el ángel y pregunta por el camino dulce.
Sonríe de noche y se echa a volar
en la miel del cielo, viste su piel
con espigas de amores gastados
desteñidos en llanto.
Acaricia el mito del sol
y todo lo que febrero dibujó en el mar.
Entre los árboles la calle y el sueño,
las hojas se vuelan abiertas.
Murmura en tu voz la dulce melodía,
y empapando al vacío las flores salpican luz
una mesa de madera que aún sueña con fotos habla
y el tiempo ardiente y jadeante
como el eco del mar acaricia el mito del sol
y todo lo que febrero recitó en tu sal.
Entre tanto, en tu andar descalzo el ángel se revuelca y pregunta...

¿A dónde está tu sangre?

transferencia

2009-03-09T05:02:00.005-02:00

Encerrada en los jazmines perfumados en jardines.
Desde el mar, desvestida en el rocío,
florecida en el hastío la canción se da.
Gime en gritos desnutridos, la poesía del camino en el arte al caminar,
vuela y me salpica en armonía.
La anarquía desatada en tu bahía disuelve en paisajes mi voz,
sirviendo mi lengua al sol que le hace la noche a la luna.
Eclipse de cuerpos resonando en ecos,
la montaña desayuna en la mañana un color.
Hoy el verde en el cuaderno, verso eterno, dicta magia un aluvión,
desenfreno, transferencia, algarabía,
vientre y viento al mediodía
y una flor endiablada entre mis manos
tus rumores subterráneos
ceremonia del adiós.
Disuelve paisajes mi voz servida en la lengua del sol
que le hace el amor a la lluvia...

8 de marzo

2009-03-08T15:39:00.006-02:00

“Por favor no mancillemos más el verbo, embarrémoslo nomás, ya bastan el alma, los libros, las letras silenciosas y las armonías de vos”

-Yo tengo tiempo, lo admito.
-¿Qué dijiste?
-Que estoy jugando y de una vez…
-Apurate porque estoy helándome.
-…quiero decirte algo que pienso.
-La sangre en mí empieza a quedarse quieta.
-Desde que nos vimos frente a la adversidad…

…y ahora cuando pienso es que digo, no soy yo quien deba interpelar mi propio sueño, ni mucho menos interpretarlo e interpretarme a mí, y no sé quién está aquí hoy, susurrándome. Alguien acaricia mi espalda como un dedo disuelto en la memoria del aire…

-La intensidad es algo así como el fantasma de la desesperación hipernatural.
-¿Cómo es eso?
-Claro, es como una sombra, siempre está ahí, con uno. A veces a la par, otras veces paria, a veces detrás y muchas otras adelante.
-Pero una vez dijiste que el fantasma era el amor…
-No te adelantes.
-No soy yo, es el fantasma quien habla por mí, que por cierto siempre vive desde adentro.

…fantasy, y esa es la sensación. Es algo más que la búsqueda del cómo, algo más que despertar. Alguien dijo una vez que se libraba allos brazos, acercándose al abrazo con miedo a desmaterializarse, como si acaso en el abrazo fuese a desintegrase a, debatirse entre volver o no a su propio cuerpo después de jugar a perderse ahí dentro en la fuerza irreal, suprasensible, suprarreal, la visión cegadora, la sublimación invencible. ¿Qué es el abrazo? Precisamente eso. Esa sensación. El abrazo fuerte, el abrazo con el alma. Entre brazos, a los brazos, el acto conjunto en si mismo, como un ritual, un sacrificio, la ceremonia de la entrega ajena y propia. Abrirse con los brazos de otro, en otro, y así también sentir cómo se abre en uno también, una puerta, una ventana, un corazón tan extraño, una llave, entre manos, entre dedos, en rumores subterráneos, me gusta abrazar con las piernas, entre las piedras, la tierra entrelazada, enmarañados, las voces y la piel en estaciones que lloran y la tierra mojada se embarra y en lazos de amor, hasta enraizados… ¿Por qué no? ¿Cuántas maneras hay?, ¿Cuántas formas? ¿Busco acaso la paz florida de la diversidad y el collage o la muerte dosificada en serie de los cementerios?...

-Por favor…
-Si, adelante.
-Gracias.
-No de nada.
-Ni de nadie, ibas entregándote al abrazo…

…cierto o incierto. Estoy juntando información, queriendo…
ceñirme en la entrega total, en la plenitud eterna de la sensación que al momento en sí, que en el corte vertical que atraviesa como la inmortalidad, una polaroid, asegura que la plenitud es ahí, en ese momento, sensación y sentimiento, éxtasis. Por eso es que no hace falta decir más, porque no hay nada que decir, es como nadar, no hay nada que no sea dicho con el cuerpo al momento de, entregarse al agua, a volar en el agua, como un sueño, a bucear en el viento, sueña sin más que lágrimas cuando amanece, a nadar en el cielo, en los besos de nácar, y no es tan fácil, pero es que nadie dijo que fuese fácil, y la luna llora en los jardines, ella siempre tiene filo, y está enamorada de la sombra, de la sangre, ¿dónde está?, enarbolada en la totalidad de las hojas que buscan la cercanía en la magnánima amplitud de las piernas del cielo…

-Necesito verte antes que sea demasiado tarde.
-¿Nunca es demasiado?
-Sí, no sé. ¿Para qué?
-¿Podremos hacer algo?

…quizás no sea meramente algo más que un número cuantificándolos, pero a mí me gusta la idea y la sensación del tacto, con el tacto, el contacto al que sin miedo ahora me caigo desde el ocaso de la eternidad, de las arenas de febrero y la bahía del sol a la posibilidad de desintegrarme o ser simplemente sangre, la sangre que no vuelve atrás, la sangre que cambia, la sangre que agita y tiñe el mar, la sangre que ha sido cambiante, la sangre que vibra, suda, ruge y sueña.
365 días es un año, pero en mi jardín no se miden las intensidades…

-¿Te importaría taparme?
-Es tan retorcido todo como para dejarlo caer.
-Mis manos amargas ya no transpiran.
-En otro cielo la combinación no declina en negro.
-Ya no tengo tiempo.
-¿Qué dijiste?

2009-03-01T00:35:00.003-02:00

Cuerpo
calor
olor entrándome a mí
sentir la respiración,
en mi nariz tus ojos dormidos.

120 días de los algodones y la miel -

2009-02-27T01:31:00.003-02:00

Desde aquí hacia atrás con los ojos que miran hacia adentro, detrás de los párpados, es que el cambio de tiempo es tan profundo, el color del viento, es la tierra, la sensualidad de sentir la tierra en los pies, ensuciarse la suela, sentir el suelo, sentir la vida por debajo de los pies, en las manos apretadas y con los ojos cerrados (desde lejos), desde aquí, una mano desde adelante te ve llegar, sostiene la huída, la partida, la llegada bajo un cielo gris, diría que…

…te sienta bien el color del tiempo.
Vas y quiero entrar, ya no se ve la fuerza,
y no es por cantidad, es por tiempo.
La calle de la desolación dijeron una vez,
la calle de la sensación dijeron otros acá cerca hace no mucho,
y hoy…
hoy la calle de la desesperación y la sombra…
hoy la sombra se tiñe de verde…

…120 días, la mitad del sueño y me pregunto si acaso el tiempo es quién suspira en los ojos, la muerte del tiempo propiamente dicha, la mitad y el sueño sin piedad, como una estrella en el cine, la ciudad de espaldas, la ciudad, despacio. Te veo desde acá, te imagino a los pies de la cama sentada en cuclillas esquivando la pared, en puntas de pie, se descansa tu peso en los dedos, como un sueño, abriéndote para volar, previa y dispersa, separándote, los brazos estirados hacia atrás, sueltos, perpendiculares a los costillares este y oeste, paralelos al meridiano vertebral, recostada a su vez sobre las rodillas, concentrada, todo el peso, todo ahí, en las rodillas, la levedad del aire y el viento quieto, estático, tomando aire, las manos abiertas, los dedos separados como desligándose de las articulaciones, como alas replegadas, listas para abrirse a volar, aletas de tus manos para nadar en el tiempo.

Mira (él) mar

2009-02-22T22:39:00.018-02:00

Una luna me llamó una vez a buscarme a orillas del mar y así me fui. Estaba buscando sus pasos, fui a seguirlos, me confieso, y en la desesperación por acercarme a ella me vi frente al mar, era tan grande, tan gigantemente intenso, tan puro, tan sucio, tan mar. Todos los días me sentaba en las piedras pensando la manera de llegar a la luna alguna noche, quizás esperándola desde la mañana, quizás enamorando al sol, enmarañándolo para que me tire un cable y así poder subir al cielo. En un lapso desigual, anacrónico el azar se adelantó y puso ante mí un cuaderno de hojas abandonadas, una especie de Diario, vaya uno a saber de quién, estaba escondido entre las piedras. No lo puedo negar, ni bien lo vi tuve la necesidad de querer abrirlo, de llevármelo. Después de todo si de verdad no hubiesen querido que fuese leído, no lo hubieran exupesto ahí, a la deriva de las miradas que se posan en las piedras para mirar el mar mientras buscan la manera de subir al cielo, o directamente no lo hubiesen escrito. Es verdad quizás fue el mar quién se llevó al confesor a sus entrañas y devolvió acaso sus letras a modo de epitafio. En fin. Lo que sigue a continuación es la lectura del mismo. Prácticamente está tal cual lo encontré, tiene sí no lo puedo negar, algunas intervenciones personales en la lectura, quizás más de uno se sienta a la par de las palabras, la musica irá cambiando según sugiera en mí el recuerdo de haberlo encontrado al momento de leerlo. Una aclaración más. Las hojas están fechadas hasta el Día 9, de ahí en más me tomé el atrevimiento de ir enumerándolas yo. La verdad es que son un montón, veremos si es que acaso puedo leerlas todas, veremos si acaso el mar no se toma el atrevimiento de venir a buscarme a mí también para acunarme en su lecho.

"El mar no habla con oraciones largas sino con versos breves"
Jack Kerouac - Big Sur.

Día 1

Yo no soy de aquí
es que acaso vine ya yo de ningún lugar.

¿Dónde estoy?
¿Dónde el verbo?
¿Dónde el lado oscuro?

Día 2

¿Dónde estarías ahora?
¿Debajo del mar?
¿Encontrando la aurora?
¿Abriendo el capullo?
Tus piernas desvisten el mar.

Día 3

Estoy en el mar
en las piedras
en el viento
en la arena
en el sol
en el aire
en el agua.

Día 4

242 pasos hacia el mar
uno por cada día del sueño.
22 pies de profundidad
uno por cada año de espera.
65 pulsos hacia el hambre
uno por cada poema en el cuerpo.

Día 5

La mirada asesina amaneció dos horas después de lo real,
el encantamiento se detuvo sin romperse,
después de 90 días todo el mundo sabe que las alas son las que agitan al aire que mueve al viento.

Día 6

Cosas que pasan:

Día 7

Figura y forma
y no es igual,
todo es nada no igual.

Día 8

¿Quién dormirá mañana aquí?
Tres mitades
dos razones
una voz.

Día 9

Aún lleva en su frente un cartel (espejo interno) que dice:

Aprendiz de dibujante de historias de amor- escrito en chiquito, y en letras más grandes y con mucho más color tan solo dos palabras-Despacio, Escuela.

Día 10

Débil, así sabe la estabilidad de los días...

Día 11

Sobre Verónica, dos Puntos:

Día 12

Ni bien le transpiraban las manos ella se soltaba.

Día 13

Nadie habla de Ícaro como ángel.

Día 14

Persuadidos los días en viajes de tren
en viajes de avion
en viajes.

18 de febrero

2009-02-18T01:20:00.000-02:00

Sobre Verónica:

Sus manos temblaban cuando escribió desde su voz,
pasando por su estómago,
sus pulmones,
sus ojos,
su boca,
su cuerpo,
hasta llegar al papel.
Temblaba desde su voz interna.

“Besos mutilados por mirar el sol a oscuras” dijo en la desolación.

Carga su pluma adjunta,
besa la lluvia y cae
se escurre en el umbral del cielo
reza a su sombra y se va
nadie se ha dado cuenta
siguen todos en su lugar
se tiñe el aire encantado
pronto florecerá…

Son los pasos al camino abierto destronando el hambre,
camina hacia ningún lugar,
desvistiendo al fuego,
se sienta a verle a oscuras,
quiere volver al mar.

Arremangado.

2009-02-04T21:16:00.001-02:00

Había deseado dormir para poder estar despierta el mayor lapso posible antes de volver a dormirme, al menos de tener que volver a dormir sola, digo, la aventura de compartir la noche además de ser una excepción es por sobre todas las cosas la ruptura perfecta de la regla.

Omnipotencia.
-Antes que nada quiero que sepas que no me arrepiento de nada de lo que pase a continuación.
-…
-Quedate tranquila no te voy a lastimar, no pasa nada, solo dejá de pensar, no hay que dibujar más que la arena y el mar, después las aguas se pierden solas.
-¿Omnipotencia o impotencia?
-Es que no sé por dónde empezar.
-Y por el principio. Sino sabés por dónde empezar, lo mejor que podés hacer es empezar por el principio.

I
¿Qué pasaría si yo ahora fuese a buscarte a vos, a tu ventana y alcanzase lo interminable, como viento que soy, dando vueltas en el aire y vernos como piedras en silencio?

Claro que todo esto sería en silencio, ya se sabe…
Mentira no se sabe nada.
Ruido, mucho ruido,
sino cuál es el sentido,
si no vamos a alertar a la luna al menos despertemos al sol, sino…
¿Cuál es el fin?
¿Cuál es el viaje?

Pienso.
¿Qué pasaría si al dar vueltas en el aire encontrase yo pieles que se abren para dejarme entrar?

II
Un recuerdo, como un collage,
un ritual, entre pinceles y formas deformes en el agua
dibujos de espuma, en el vapor del baño…
Digo, quise decir recuadros,
los marcos de la ventana enfocando la escena
y del otro lado del vidrio, como un jazmín
un cuerpo enredado en sedas,
un capullo fluorescente listo para salir a romper
para salir a quebrarse la voz
y quebrarme a mí una y otra vez y desarmar la envoltura,
extasiados por la profundidad,
proclives a quebrar el sueño,
silencio sordo.

III
Vías del tren universal,
viaje despierto a la distancia del cielo
y todo el mundo sabe del malestar en celo
y todo entre las calles,
la luna vomita y se corta a la mitad
encerrada en su torre de marfil,
desaparece, o se esconde,
vomita previa a bajar de la soledad
y la arena se anida frente al mar, en la piel,
la marea se abre y entra
las hojas no se pierden y si sangran es el agua,
es la fuerza del mar, la elegancia
en las piedras,
entre las piedras suena el agua
desfilan a la vista otros pies en el mar, en la arena
y quién pidió acaso más cuerpos en la costa, en esta playa
nadie ni siquiera el rumor de la espuma tribal que dibuja la profundidad del sueño en tus ojos cansados, dormidos
atenuados, desconcertados por un golpe al vidrio antes de dormir,
un viaje trascendental a través del mar,
claro, está por encima del hoy, y a la par de los malvones que florecen en mi voz,
dónde sino, en esta boca llena de tierra.

IV
¿Qué se hace si uno tiene hambre de ver pero no sabe por qué?
No hay fundamento, quizás verse y el silencio.
¿Cómo se hace para mirar, para navegar el cuerpo artesanalmente sin siquiera tocarlo?
Es que quizás sea más grave, no, grave no, más peligroso, quizás más riesgoso, sí, riesgoso es la palabra, el recorrido externo es con los ojos, el recorrido interno con el alma y el pensamiento con las alas, con las venas que padecen el encierro.
¿Cómo explicar que no hace falta llenar el silencio con la voz de uno
si acaso hay música en el aire, el silencio es una forma más, hay también canciones en el tiempo, el ruido del viento, el roce de las hojas, el paso de los autos, las frenadas, los gritos en la calle sobrevolando las preguntas manos que se pierden en pantalones infinitos, cuerpos que se declaran por debajo de la ropa
y tantas imágenes más...
¿Qué se hace si uno tiene sed de verse pero no sabe por qué?
La verdad, la verdad no hay fundamento.
Entre tanto no hay respuesta y sé que la certeza es solo mía,
desde aquí, un deseo.
Si acaso alguien quisiera volar, por favor que suba y me descuelgue del cielo.

V
Diciembre. Íbamos las dos en colectivo juntas rumbo a la plaza del sol. Sí, la idea era quedarnos a la noche ahí., la convocatoria era para estar y yo quería ir, quería estar despierta. Sí, quería estar despierta todo el tiempo, sentía que tenía que verlo todo, sentía que el mundo estaba ahí, acá, allá, afuera, adentro, arriba abajo, todo hecho para mí, para que yo lo viera. El mundo a mis ojos era el fin (¿o el final?) y por eso es que hasta la inocencia había sido creada para mí. Hasta ese momento yo solo había pensado en que tenía que dormir, sí, en serio, dormir, dormir todo el día, dormir toda la noche, dormir, dormir toda la tarde, dormir todo el amanecer, dormir toda la mañana, dormir, dormir, y dormir. Soñaba con dormir, soñaba despierta, soñaba dormida, y me dormía. Soñaba con dormirme en los bares, en la calle, en las veredas, en los parques. Soñaba que me dormía en los cines, en los umbrales, soñaba que me dormía en los libros. Me dormía en los subtes y me despertaba en un tren que me llevaba a los bosques del ensueño y a volver a dormirme en el sueño regresaba a la ciudad. La ciudad era el lugar donde nadie dormía porque todos iban y venían de acá para allá, y antes de llegar ya estaban yéndose a otro lado, no sin antes haber pensado dos destinos diferentes además de cancelar otros alternativos. Era por esto que nadie dormía ni siquiera en sus casas, ni siquiera en sus cuartos, ni siquiera en sus camas, ni si quiera en sus cuartos de hora, ni en sus lunas de amor, ni en sus lechos de miel, ni en nidos de dios, ni en sus besos con arroz. En la ciudad nadie dormía y por eso yo soñaba con dormir, porque tenía que hacerlo, sentía que tenía que dormir todo lo que ellos no hacían, el sueño de la ciudad se acumulaba en el aire y era yo quien había asumido hacerlo, tomarlo todo con mis manos, con mi cuerpo, robarme todos los sueños con la fantasía que al despertar estaría despierta para siempre, que no volvería a cerrar los ojos nunca más.

VI
Rayana locura que respiran al hablar de la luz buceando allí, en alguna estación.

Un cuarto, la medida es un cuarto.

VII
Quizás mañana, quizás mañana alguien viaje hacia aquí y recuerde el verano. Sí, eso es lo que va a pasar, alguien va a viajar hacia aquí y va a acordarse del verano y va a ayudarme a recordar, es que ayer Al fin! después de tanto tiempo, el cielo volvió a llover, y el aire que estaba sucio, seco, aburrido, soso, rancio, necio, volvió a respirar, el aire otra vez es fresco, uno amanece, renace al llenarse los pulmones…

-¿Cómo un cuento, relato breve de aquella vieja sensación?
-Algo así, como un salto mortal, sí, enumerando los días de la vida, también claro está el rocío de invenciones para no quedarme tan desnuda…

VIII
Despacio subí las escaleras. ¿Por qué tendría que haberme apresurado? Además la casa no era mía todavía; Dante subió las escaleras sin mirar atrás y una vez que llegó a la sima se quedó mirándome mientras buscaba las llaves para revolcarnos entre el cielo y el infierno.

IX
Lo que flota en el mar
la espuma borracha de sol
el sabor
la tentación particular
-de fondo los vientos anuncian la entrada-
y todo florece con la invitación al baile
la incitación a bailar
hay que llevar de sangre el alma
la maldita canción del verano
hay caminos que van
caminos que caminan escondidos
hay caminos que van
caminos que se encierran
hay caminos que se esconden.

X
Un cuarto es como una porción, de hecho es una porción, un cuarto, es un poquito, es solo un poquito y ni siquiera se puede hacer de cuenta que…, todos sabemos que el cuarto no es “el todo”, por suerte o por azar, pero sí sabemos que un cuarto es todo, sí sabemos que un cuarto lo es todo, un cuarto es un todo, un cuarte s la medida, un cuarto es un cuarto.

XI
Espera para despertar y no busca despertarse,
ver el sueño pasar.
Solo ver el sueño pasar, no lo siente
en vos, en mí,
despertar,
buscar el despertar.
Hoy el fuego,
es hoy el fuego y no va a apagarse.
En voz alta espera por despertar
-Te quemará los ojos.
Y al fin, si hay fin
toda la ternura del alba,
ya no va a apagarse el fuego,
En vos, en mí, el reflejo.

XII
Veo la desnudez.
-Y es que te ofrezco una hoja, pero para que dibujes, o escribas, pero por favor no quiero que te tapes.
-Aire, dame aire.
-Te veo y soy la desnudez. No tengo que abrigarme cuando estoy dentro de mi casa- dice con esa voz tan púrpura y abierta que sumerge a cualquiera a querer perderse en su boca roja para poder saber si acaso todo dentro de su cuerpo es tan intenso, para poder saber si todo dentro de su cuerpo es tan inmenso-

Epifanía

2009-01-28T20:23:00.002-02:00

...y me gusta verle los ojos a alguien mientras está leyendo, como espiando desde la cima del texto que al estar escrito en vertical y no dar vuelta las hojas da la sensación de ser un pergamino, un papiro, rollos de antigüedad, rayos de historia; veo sus gestos al leer, sonríe, se pierde en el texto para volver a encontrarse asintiendo con la cabeza, abre los ojos y al mismo tiempo, mientras se asombra, los labios se entreabren para jugar, muestra los dientes, la lengua y juega, dibuja una sonrisa, emula una carcajada, suelta ríos de fe ensortijados por el aire, y uno sigue sin saber qué está leyendo ni tampoco si en realidad lo ve, o si de verdad lo está mirando, leyéndolo, si me está espiando a mí mientras lee, si puede verse a si al leer al menos o sí además se mira entre las letras, como un espejo, un jardín en el mar; uno simplemente ve los ojos, los ve moverse de derecha a izquierda, en realidad de izquierda a derecha, pero yo aquí como un espía, ya lo dije, yo me escondo de frente…

…dejame entrar
dejame verte
susurrar como un secreto
en tu oreja
susurrar como en silencio
en tu oído
susurrar hasta ensordecerte toda y desatarte de todos los hilos sin más que soltarte y echarte a volar, incluso de espaldas a la tierra sin ojos para mirar el cielo, total para qué…

… y acá estoy, desde el vamos pidiéndote que cuides mi luna que ha absorbido vacíos, vacíos de madrugadas que han soñado con lunas, que ha soñado en correr al té que siempre estuvo servido en el jardín; soñando siempre con las madrugadas sonrientes frente a las madrugadas abiertas al cielo para andar, y cuándo sino, y cuándo; temblando cuando los labios hablen del viento y la prisa del tiempo que se enciende sin fe en un cuerpo que se pierde en los ojos encandilados en el dolor de las sombras de verse, cuándo no, sin volver a esconderse en los cajones de madera, cuando sino a cobijarse en libros personales de tapas duras como tormentos tormentosos que estallan en los panales que miran como sueños mañaneros que piensan y tiemblan en soñar el sol, que tiemblan por encender(sé) en cuerpos perdidos y encendidos encandilando las lluvias utópicas que nunca bañaron a los cuerpos sedientos que gimen soñando utopías abiertos al sol de la flor...

…dejame verte
dejame entrar
escribir otra vez como nunca
en tu piel, en tus huesos
escribir otra voz como siempre
en tu sangre, en el viento
escribir hasta meter los dedos otra vez en aros metálicos que se leen entre cielos pintados de rojo y verde, no como una ceremonia, no, tampoco ostentando como irrupciones resplandecientes de la memoria del agua, no ya no, total para qué…

Omnipotencia

2009-01-13T03:26:00.004-02:00

Con sonrisas pardas para señalarlo todo, al fin la calle es nuestra
Epifanía: Manifestación, aparición.
Inmortalizados en el aire, y es que ya está, se terminó, ya fue, no hay más nada que esto, no hay más nada en el viento dijo bajando las escaleras para salir a la calle, lista para ver caer el sol, completamente vacía y llena de nada. Los últimos pasos fueron automáticos, su único fin era inspirar por última vez, robarse la mayor cantidad de aire posible para soltarlo en la calle y dejar ese lugar completamente seco. Tenía la fantasía de poder llevárselo todo, creía que en ella se reciclaba el aire, creía que por sus ojos salía toda la luz, creía que de su voz nacía el silencio ni bien cerraba la boca, pensaba que su respiración regaba de poesía el aire y de esa forma justificaba que en ese lugar, en La casa del Viento, estaba la idea absoluta, la justificación perfecta de la inspiración. Lucía bajó las escaleras sin mirar atrás…

ya sé,
estás al borde del cielo
¿y qué?
sos muerte y seguro venís a matarme
¿por qué?
mordiéndote los dientes
no podés matar al hambre asesina

Es que ponerme a escribir la verdad es algo imposible, soy solo yo, acaso una parte de esta porción que a su vez conforma a una porción de lo que es el todo conjunto, los dedos marcan el camino. Esto queda vivo aquí, sí, la idea, al igual que tantas veces es poder soltarme de una vez a escribir como el impulso que irrumpe realmente en mí apoderándose ante todo, eclipsando por sobre todo para bajar a mí, para existir en mí, para salir de mí. No digo que no vaya haber poesía, al contrario, la idea de intercalar poemas para dar aire es lo que me lleva a hacerlo y a su vez lo que me pierde…

“Aprendí los verbos de mi voluntad y supe mi secreto”.
Desde la primera fiebre del amor a su infortunio, así se llama el poema de Dylan Thomas, no viene al caso aclarar quién es Dylan Thomas ni por qué lo uso hoy acá, solo quiero decir que una vez a Bob Dylan le preguntaron si acaso el se nombró a si mismo, de esa forma en honor al poeta, a lo que éste respondió, creo que el se hizo llamar así por mí.

Suena y resuena, promesa de tinta, vendaval de magia. ¿A dónde estás sino viniendo hacia acá? Todos están expectantes, listos para robar tu sol, vos sabés, cuerpos candentes sin luz, vos sabés cómo es esto, el calor, las hojas secas tienen hambre, el verano veneno, es verano, las ahoga el calor, los pétalos son tuyos y no por propiedad,
nunca te olvides de eso.

Todavía no habían especulado con el tiempo, nadie jugaba con las agujas, solo el frío y algún demente esperando el cambio de día para saber cómo irán a sorprenderlo, qué será el regalo tan ansiado, acaso el secreto se escondía en los ojos cercanos como espías en la complicidad ante la magna sorpresa. Había sin embargo una fresa que ya contaba los días, para ese momento ya contaba los días con anticipación, ¿Qué tenía en mente? Un viaje, qué sino, ¿Qué es acaso lo que puede sacarlo a uno de su cuerpo, automatizarlo a la rutina sino un viaje? Y ojo, que yo no hablo solo de viajes físicos que impliquen una distancia real… hablo de experimentar, de ver bailar, de fundar la experiencia. La cabeza rodaba en el cielo pensando en el miedo real a volar y sin embargo como el viento ya cruzaba el cielo y pensaba que también podía cruzar el mar, una charla y nada más que miradas que no hablaba, sólo veía la forma de esculpir caminos alternativos para sortear el tema.

Aquí es donde yo me veo y vos vas a verte también
presente continuo, eternidad, sí
eso es entrega, eso es vivir, eso es canción.

ya sé,
estás al borde del cielo
¿y qué?
sos muerte y seguro venís a matarme
¿por qué?
mordiéndote los dientes
no podés matar al hambre asesina

No sé cuán sutil es la escena, te lo juro. Aún así con la cajita negra de chocolates hechos para ironizar un beso, sí, lo que estás leyendo, no es una teoría, esto es una ley, una ley personal, también una ley impersonal, pero por sobre todas las cosas una ley propia. De verdad. Esos chocolates envueltos en un papel de aluminio con corazones, exactamente esos que saben a café y al relleno de otro bocado también empapelado con corazones, pero esta vez con doble envoltorio, el interno plateado, para que los colores externos no puedan entrar incluido el amarillo de la descomposición y la decadencia…

Viene caminando con sus cuatro patas marcando el ritmo, es así, siempre a tono, según el contexto y ni hablar si esa porción del mundo donde quedará inmortalizada la escena es mi habitación, mi cuarto. Anteriormente éste era un lugar vedado para él, y es que en realidad nunca le fue prohibido el ingreso, más bien nunca hizo falta, , siempre entendió que convivir es algo, pero que aún así, aquí dentro, cada uno de nosotros necesita de su porción de tierra, un territorio donde montar a oscuras o bajo la luz nuestro propio jardín. Pero… y sí, parece ser (y es) que todo tiene un pero de un tiempo a esta parte, me busca y atraviesa mi mirada buscándonos, buscándome, espera encontrar esa mano que le acaricie la espalda un rato hasta que consiga ser el centro de atención y deslumbrar con su contorsionismo, sumando también su ronroneo para terminar sobre las piernas cruzadas de quien lo acariciaba. Ey, sí, a vos ¿Sabés? Hay algo que tengo que decirte: Ya no hay manos que te autoricen a entrar, no, ya no hay más piernas que se crecen para vos y te dejen jugar ahí adentro, que te cobijen como una caracola, ya no hay más narices que te froten el hocico para escalar el cuerpo, para intentar llegar al cielo y golpear las puertas y verle la cara a dios y salir a cantar la canción que ya va a nacer.

Sí, creo que sí, esto ya lo hice, o mejor dicho, ya lo intenté, ya lo empecé una vez. Experiencia, un experimento, experimentar, impulsar la mezcla, generarla promoviendo cultivar la mixtura.

Me desperté amanecido y pude ver el escenario, la respuesta a la pregunta.
¿Qué van a hacer?
Cierran los ojos y sueñan

Eran todavía los días en los que las flores daban a luz y las noches inmortalizaban a cualquier actor. Si la obra expresaba en este caso volar….

Es así, previamente claro, una escalera al amor regado de sueños.
¿Y la paz? Buscada.

…salvar…

La única vez que lo escuché…
Ya no lo escucho, ya no te escucho,
es la verdad.

…jugar… …llorar…

Es que cuando pude verlo y me di cuenta ya era demasiado tarde.
No todo estuvo tan mal…

…nombrar…

Inundados de respeto.

Un pájaro de papel no entiende
no entiende la melancolía
la lluvia es una explosión nostálgica del cielo.
Ya no hay misterios
bajo el manto del amor somos historias entrelazadas
siluetas detrás del espejo que narra un capricho del viento.

Disperso voy flotando en mí
es que de verdad siento estar quedándome seco.

Ya no hablo de quedarme sin hablar
digo y sostengo
que puedo acaso hablar y escribir mucho más que antes.

¿Y eso?

¿Y eso?

¿Qué hay de eso?

¿Qué hay contra eso?

Noches inocentes del corazón
yo no quise ver a dios,
pero es que avanzan la luz y la miel como un tren encendido
sin piedad
ascendentes por los círculos del infierno
y sí,
acá hay deseos otra vez.

un susurro de luz
y no sé dónde caminar
caminante de sonrisas pardas
escondida en los jazmines que apresuran la voz
¿y por qué insiste?
se llevan las flores
no quieras el pasado
decepción

Sí, otra vez.

Tengo que bucear para buscarte en un naufragio
saldré a patear el sol.
Escucho cintas y busco tus ojos,
hay lágrimas resecas en el paraíso de las hojas
viento de amor
destrozado el cristal
lágrimas como esquirlas enterrándose para poder volar.

Sí, otra vez.

Y antes de irnos yo te quiero regalar un tango en la voz de una sonrisa de papel, una canción a los ojos, una presentación, en la ciudad casi siempre falta un río, en el cielo hay una cama para los dos.

Yo quiero sentir el viento le dijo la luna al mar.
Es que su vientre es verde y no se frunce ante el frío,
el aire a veces abre las piernas
el aire a veces se enamora del mar,
en un silencio sin estrellas la luna brinda a su salud.
Porque el aire está pesado y quieto
respiro entre mis sombra el hastío
yo quiero sentir el viento le dijo la luna al mar.

Algunas voces envueltas en palabras chorrean sangre
a veces es la piel la que pierde la forma
pierde las formas que dibujan los ojos al verla reír.
Ahí va,
ahí está otra vez el sentido
porque juega y siente abierto
abriéndose
encendiendo los candiles,
en las calles apagadas el cielo reluce algunas voces.

Es que la carne no está muerta, es que los versos…
¿Cómo ver sino las letras?
¿Acaso además de darte las letras tengo que ordenarlas para vos?
Por favor.

Porque quiero arrastrarme y rasgar la seda
re pensar, sí, deshacer
primero habría que pensar
pero parece que ser que quien piensa siente,
pero no que quien siente ha pensado…

Verano abierto, enero mes del mar
te vi brillando entre las noches sumergidas en mareos que no se acuestan con el sol,
y hoy amanecido en el pasado estás bufando por la mezcla de los números y los besos.
Verano incierto
domingo azul virgen de alcohol
sólo la muerte balbucea tu sexo entre las penas y el deseo de ya no poder mirarte,
ya ni siquiera suplicar (sin piedad) para buscar la inmensidad angelical en una playa desierta
y perdí la llave para volver a mí, para volar
para volver a abrir
pero al caer yo vi tu amor, yo tuve un sueño
y un susurro de la luna sobre un punto incierto
sobre el amor
y estaba el mar
vientre permeable del verano abierto.

La única vez, la única voz
y la puerta de atrás sólo se abre para preguntar lo mismo de siempre.

La casa como refugio virtual buscando el equilibrio
y no quiero saber si es que la belleza no condice con la fuerza
quiero que me busques en mí
y quiero que entierres también el juego de los dibujos ante los ojos de dios…

¿Y te vas imaginando qué?
Si te vas caminas y mirás hacia atrás.
¿Qué buscás?
¿… y el pasado?

Todo está escrito en el mar.

preguntas
ahora, ahora
a orillas del mar
tantas preguntas
levantándose
a través del mar
a orillas del mar
a orillas de la espalda
sin magia, sin razones
contra la puerta
entre las sombras
entre las puertas
contra la niebla
arriba del sol todo arde
el fuego, el perfume
la calle
hay algo que vuela es el aura del viento
todo el tiempo buscándonos las alas
no soy yo en el centro
llorando a la mañana
antes de despertar
cómo suplicar la confianza
te quiero ver bailar

Todo perdura en la memoria del agua.

Y resoplando en la ventana con la frente haciendo presión contra el vidrio respiro el aire caliente y cansado, y saboreo en mi boca el aire viciado de espanto, una pócima de muerte que sobrevuela el jardín mirando desde acá, quieta en el lado salvaje.

Una cuestión.
¿Cómo un reflejo?
Me duelen las piernas,
el frío no ha muerto pero tenemos que salir a correr
Es que es así,
todo está afuera de la casa y el desafío es ese salir a volar, salir a caminar, tocarse los pies esquivando los vacíos de la mirada para fundar la fe.

Con sonrisas pardas para señalarlo todo.

2009-01-03T08:22:00.004-02:00

I´m Not There, I´m Not Here, I´m Not:
La firmeza en la degradación,
el odio irracional como motor del carácter interno frente a los límites,
ya no esperes
ya no del agua.
Río arriba.
¿Hacia dónde vas?
Voy a hablar con la voz que gime en la tierra.

¿Y dónde está la avenida que ha desnudado hoy al sol?
¿Y dónde los ojos que abrieron el cielo?
¿Y dónde la ciudad?
¿Y dónde el mar?

Se dan las manos a media altura cantándose a escondidas, escondidos, escondiéndose, es ahí en la esquina del sol. A media altura, caminan lento, se miran sin saber, sin saberse, sin mirar se miran y no se ven, la fuerza que abraza al cuerpo ya no es viento, la sensación de niebla ruge dentro, ardor, angustia y miedo.

Juegan a querer abrir el jardín.
Mirá cómo el sol se despierta en el mar.

Como un castigo
sometido a la búsqueda del encierro
el culto pagano a la oscuridad.

…ella no va a dejarte nunca le dijo la ciencia a dios a orillas del cielo mientras esperaban la canción que redujera la sabiduría al punto tal de no poder siquiera desentenderse, total para qué…

…y así fue, ver una película se transformó en un desfile de fotos, en una secuencia expuesta frente a los ojos, imágenes, esperando el tiempo del sueño, la hora del juego caliente para volver a dormir, para huir, para sumergirse en las playas del sueño sin vergüenza, en la calle del sol, libres, sí, librados a l(a mar)…

…todos parados miran al frente, alrededor no hay mas que bruma, ciegos todos los ángeles buscan ver, en escena una flor mueve los labios con toda soltura, abierta destila sensualidad, nada pasa alrededor, no quedan ni a luna ni la miel, ni el sol en el cielo, las estrellas ya se apagaron para esta función, todos esperan y no saben qué, todos se alertan y huelen la espera, siguen el relato de los pétalos que se abren deshojándose toda la noche, todo el día, todo el amor, todo el viento…

La mar el mar
amar amor
ardor arder
lo ves la voz
no voy no estás
ya fue no estoy

…tu piel destruyó el castillo de los túneles abyectos
y después de dudar el tiro de gracia abjuró del karma
y liberó al cuerpo de la presión…

Te veo bien y buscando algo
aprendiste a mirar
que bien te ves entonces
mirándote
como un tatuaje en el mar
la arena del cielo se desentiende
y se esfuma cuando canta tu canción.

Niebla: entre lo que nos pasa, entre todo lo que nos pasa también nos pasa la niebla.
¿Ves? Yo veo que ya no vemos nada, y sí, el verse es tan dulce, sin paz, impás, despacio, y es que el aire se ha quedado quieto, entre los versos ya no hay aire, ráfagas de espuma digitando sueños oscuros que resbalan de tu boca y sin piedad, con calma, la ciudad no nos abraza en silencio, la calle nos mira en sepia, las sombras de la luna aúllan, presienten el final.

De madrugada ya no escucho
vos dormís mirando la ciudad
de espaldas
mujer de esperas vivas
con las manos enraizadas.
No llueve entre las ramas de luz.
De madrugada ya no escucho.
Niña. Señorita. Mujer.
Debajo de la tierra
si todo eso allí.
todo eso es tu cuerpo
entre labios convidados al viento
la escalera, una palabra
al acecho del silencio.
ves en el espejo
buscás en tu mirada un viaje a la belleza
y jugar por un solo un instante ser tan solo color.

I´m Not There, I´m Not Here, I´m Not.

2008-12-31T00:28:00.002-02:00

El sueño de escribir como inversión y proyección del deseo por sobre el miedo a quedar en silencio, a no poder escribir nunca más...

...camina descalzo concentrado en ir
irse,
y volver ya no se vuelve
ya no van a esperarte
nogal espurio
librate al viento a volar
liberate de la canción
no hay mar para los ojos sin cielo
solo la niebla
solo el hedor...

...y es que en cinco horas hay que estar despierto
(estás) viviendo al revés
otra vez
escribiendo hasta desaparecer
por curiosidad...

...la entrada fue caminando y la salida a toda velocidad.

-¿Y la pregunta?
-¿Cuál pregunta?

Cambian las ansias
se agita la respiración
nadie es culpable por jugar a perderse
nadie está exento de salir a correr
y ahora vuelvo a caminar
me envuelvo en la brisa
ríe el aire sobre mí, me recorre
ya no viento
brindo por la muerte del desierto desvistiendo la canción
ha pasado el tiempo
gira el sol verdeazulado
el domingo amaneció teñido de rojo
las raíces están devolviendo al caballo por partes:
Primero la sangre
después la voz
la duda indigesta
y el destino kamikaze tan solo duró en el viento.

el sueño de escribir como inversión y proyección del deseo por sobre el miedo a quedar en silencio, a pensar en no poder escribir nunca más. Yo Creo.

2008-12-29T00:22:00.009-02:00

"eso es lo que vos crees... nada se rompió"

A ver cómo empezar,
cómo.
Quiero escribir y poder decir
y poder salir
quiero verte bailar
pienso en si siento
pienso en si el sentir es real
pienso en si el sentir es cantar
pienso en si el fluir es el mal
en si decirlo es el mar
en si callar es acaso el bien
yo no sé
ya no sé
ya lo sé
si es cierto
esto es la verdad, eso es la verdad
Si yo se y con eso qué...

me duele el dolor
me duele el ardor
me duele el amor.

Extraño,
que extraño.
¿Qué extraño?
extraño...

el centro de la gravedad.
La lógica que se antecede incluso a la palabra y desde ya también porqué no el deseo.
Ya no quiero callarme más
hoy entiendo
ya lo sé, no es tiempo
no me quiero dormir de espaldas amor
quiero la luz del color.
Mi amor.
¿Qué pasó?
¿Quién sabe?

Yo estaba ahí parado
sí, me llamaron a subir al cielo en la tierra
al menos una vez
al menos otra vez
otra lectura
una voz
para qué
para quién

para mí, para él
para vos, para dios

el poder como fuerza
y el poder desde mí
un abismo
el límite
el pudor, el sudor
tus manos
quiero verte bailar
sí
quiero verte bailar ahí, así
para mí.

Restos, retazos, rastros
y es la imaginación.
¿Cuál es el margen?

Entró al cuadro caminando
sólo se ven sus pies.

Es como vivir.
-¿Cómo?
-Sí, como un vivir.

Sin fin desde donde ya no voy a decírtelo
Tengo que guardar silencio, lo sé
debo hacerlo.

¿Cómo sonreír en el sueño
si no dejo de soñar y ya no sólo despierto?

No sé si es tan extraño, pero pienso que no es sin querer el escribir otra vez con lápiz en un nuevo final de año, sabiendo que las hojas se manchan, se ensucian,
que las palabras se borran, que las palabras se deforman.

Digo que el silencio clamará por mí.
(En silencio).

Estuvo sentado ahí yo más de una vez y por eso es que yo no quiero volver,
nunca nada es igual,
lo sé, es un respiro
lo sé, como un deseo.
Recomenzar, se recompone.

No quiero reescribir.
No quiero sobrescribir.

Ahora que lo siento.
Claro, sí
Ahora que lo siento.
Esto era.
Esto es.
La idea, el cenit
una imagen, una sensación
un sentimiento, una vibración
la falta de aire, la respiración.
Esto era.
Esto es.

Esto es extraño…
Esto.
Esto es.

Como nunca antes.
Como la primera vez.
Una palabra conduce y sin mirar hacia delante yo te toco cuando nadie nos ve.

Es infecto mi amor,
El amor es inmenso.

¿Y acaso uno se remite al público de, para saber si puede escuchárselo?
Según la tribu en la que uno se regodee es que se señala con el dedo apuntando hacia afuera de uno, sobre/hacia el adentro de otro.

Una cruz sutil se estrella
y se cae reventándose,
y se reinventa al caer
el momento
instante eterno
en el que atraviesa el suelo
a los ojos de quienes atónitos
no entienden que el cielo es un sueño incluso en estos tiempos,
incluso para vos, incluso para mí.

Veros opuestos que corren
sin saber por qué,
Ellos no saben
yo los vi
corrían, sólo corrían.

Con gracia, con calma
con liviandad.
Despacio, de espaldas
sin piedad.
Y sí, prefiero caminar de más
ya me fui
hacen de cuenta que no me ve,
que no me oyen, que no miran,
hacen de cuenta que no me ven.

-¿Y sí la culpa es del viento?
-¿Del destino querés decir?
-¿El destino no es acaso el viento? Quiero decir el aire que cierre el aire propiamente dicho, el aire que recorre y nos atraviesa y hace de nosotros la vida, la historia, el instante y pienso en el viento, como clima, como estado del tiempo.
-Días de lluvia, cielo nublado.
-Luna abierta al amanecer, sol rojo como la sábana roja.
-Es el color de la sangre.
-Es el color del sol.
Es el color del amor.

Miro mi mano.
Sí, esta mano que se mueve de izquierda a derecha.
Sí, con la cabeza apoyada sobre el lado izquierdo en el antebrazo derecho, y veo con el movimiento diagonal de los ojos, cómo se dibuja el trazo de lo que escribo aquí en el papel ahora en este preciso momento.
Dylan canta.
Dylan me canta al oído
susurra su voz cruda abierto a la sangre en baldes de lluvia
lluvia de sinceridad
y miro mi mano
mi mano que hace fuerza
mi mano que buscaba besos en tu boca
Y pienso en el deseo
y pienso en el entierro
y pienso en el cielo
y pienso en el encierro
pero miro mi mano y pienso
y pienso en la palma de mi mano
pienso en mis dedos
siento en mis dedos
siento por mis dedos
veo por mis dedos
un ojo parpadea en mi palma
lo siento,
se abre y se cierra
lo veo,
veo que escribo al mismo tiempo que se graba en el papel
lo leo
lo pudo ver
y veo
y busco un dibujo
de atrás, visto desde atrás
eso es así,
de espaldas
está de espaldas
es una mujer
puedo verla,
es la espalda de una mujer
una mujer en un cuerpo
una mujer en el sueño
veo la espalda de una mujer
suave, lento
puedo sentirlo,
lo puedo ver, tiene una marca en su espalda.
Quién será ya no importa.
Una espalda con una marca igual a la que el ojo de la palma de mi mano.

Si meto el dedo anular dentro de mí, dentro de mi oído,
sin taparlo del todo, todo se tiñe a metal.
¿Por qué?

Recuerdo y veo cuando estoy escribiendo esto.

Nunca el dueño, eso jamás.
Quizás el despertar,
La pena de llorar dormido o soñar extasiado
pero nunca dueño.

Tanto es el odio para quien habla simple y expresa con musicalidad la que por lo menos y por lo más, un significativo número de seres se siente a gusto sin asesinar, ni corromper a nadie, simplemente oyen, escuchan, cantan o tararean sus composiciones.
¿Por qué? Bah, qué se yo. Eso sí, se jactan de la imposibilidad de uno de abandonar la danza retórica de las palabras difíciles, bufando también por la incomprensión de la simpleza y la decantación en una primera lectura.

Te veo
no, no te veo
intento verte
sueño verte
incluso quiero verte
pero no te veo
no puedo cerrar los ojos y verte.

¿Por qué?
¿Porque me encerraba en el baño?
¿Porque me daba vuelta y hacía fuerza para dormirme?
¿Porque quería enredarme en vos y te miraba dormida?
¿Será por esto que no te puedo ver con los ojos cerrados?
Será porque mi mano extraña tropezar con tu lunar recorriendo tu espalda siempre por primera vez?

¿Cuál es en realidad la hora de la noche?
¿A qué hora empieza la noche?
¿A qué hora muere la noche?

Escucho un ruido que viene desde atrás de la pared,
es raro, como una máquina, como un motor,
no llega a ser un ruido blanco, seguramente tampoco sea un ruido sordo.

Caminante con ojos de carey
pupilas de cristal negro
una máscara para volar
y vibra en la certidumbre fiel
una rosa
capullos de miel
abierto el agujero
Solo al aire y en los ojos
talla, escribe
graba en el tiempo
viento inmortal
su forma
a escribir el aire
dejo de pensar en pérdida
no más
no cesará la recaudación
síndrome de la abundancia.

Falta el olor a casa.
¿Dónde está?
¿No está en mí?
Un día antes a mi cumpleaños,
hace 15 años
vi un semáforo en una luz
miedo a la muerte de la imaginación
cielo de nieve
una sábana de algodón.

¿Cuán grande es el abismo del silencio?

Y espero al amanecer pero no sé cuánto, la medición aquí no es por tiempo,
no es por cantidad,
tan sólo esperá a la ciudad.
Tan solo calor. Tan solo silencio.

La sonrisa en la pared,
y bajo el agua oscura:
-Es para vos.
-No lo veo.
-¿No lo ves?
Es un sueño que baja hacia aquí
sin voz.
-Mejor no digo más nada.
-Tranquilo, nunca nos vamos a quedar sin habla.

¿Despacio como velocidad o como súplica?

Quiero viajar a vos
y espero
la noche espera también
el día espera.
Quiero viajar en vos
y espero.
El día espera también
la noche espera.
¿No ves que aún es de noche?
¿No ves que hay un lugar?
¿No ves que la luna se envuelve en su frialdad?
¿No ves que estamos cerca?

Brillas para mí en el umbral
aquí para vos el bosque
destino tibio de aromas viejos
añejo el dolor
yo no anhelo el miedo
más bien cierro los ojos y ya no hay magia.
¿Dónde está el corazón del jardín?
¿Dónde está la ciudad que fundó en vos la mitología del poema?

Y como duele la noche
el olor a viento
casi por dormir y en un llamado me entrego al sueño.
Ya no hay por dónde salir
y el por qué
semblanza
hay una casa en el mar que mira al sol
mato y muero por vos.

-Tenés que escribir.
-¿Por que?
-Es tu arte. Acá tenés hojas, lápiz y una birome.
-Pero yo…
-Está bien por eso te trajimos una lapicera y un cuaderno.
-Uhm…
-La tinta es negra y los cuadernos, uno es de tapa dura y el otro es flexible.
-A ver si entiendo…
-Tenés que escribir.
-¿Por qué?

Todavía vibra el infinito aquí.
Acá adentro recuerdo en rencores
hago fuerza para salir de mí
es la casualidad
pero al pensar todo dentro de mí se retuerce
como el fuego que derrite las olas.

Siempre salir a correr
y ya no quiero escapar ni esconderme
una flecha marca el lugar
adentro del palacio
en formas como una canción
en la ventana,
dejame ver
salir a jugar
hermosa la mañana
gira el viento alrededor
el cielo sabe que nada se rompió en realidad
y yo no creo en el quiebre ni en la muerte pero me caí
sueño que sueño en un sueño en el sur
el color, la espera,
verde, rojo y azul.
Una lágrima a orillas del río me vuela la cabeza como la fuerza del viento
volando en el mar.
¿Por qué?
Porque el cielo es azul.
Porque el cielo es real.

Dibuja un mapa
una razón, una oración
el encanto
un cortejo de amor
yo no sé si es que hay algo pero me tengo que ir
creeme,
se queman los números que llegan al sol
nada hay en realidad.
¿No hay acaso ya más nada que aire?
¿Dónde se fue la memoria?
¿Dónde destilaron la ceremonia?
¿Dónde florecerá nuestra sangre?

Flotan sobre el mar, brotan,
florecen a la mañana en la montaña.
Ahora parece irreal.
Ahora parece ideal.

Te vi en un rincón
fotos en el mar
y la risa livina desarma la rigidez de mi sembalnte al alba
y todo fue aquí
un llamado a los ojos
un aleteo del cuerpo
corazón de mar abierto
un dolor intenso
un ardor violento
una voz adentro.

- estado de excitación -

2008-12-17T02:11:00.003-02:00

“La gente de aquí
se ha convertido
en la gente
que finge ser”
27/7/1981 Sam Shepard

….y dónde vas
y dónde voy
y por qué…

Las calles de la luna
camino a tus pies
la bruma se cae
y en un quiebre de la voz
la ciudad en la avenida mira alrededor
juega con sombras.

…y dónde estás
y donde voy
y por qué…

Un nombre como un rayo
y yo que no digo nada
y la voz que nada dice
arena manifiesta
corte desplazándose alrededor.

…la última voz...
la última vez…

Subir por la avenida a la luna
buscando el viento
vuelvo al mar
otra vez
la voz que solo gime.

Todos los huesos pueden y deben surgir
en el centro del abismo
en el umbral,
beso de luna.

Usando el tiempo
¿Cuánto falta?
¿Qué es el tiempo?

Un reclamo en una función
y el deseo y las ganas
y no puedo imaginar, no
si no puedo imaginar un mar sin vida
y no puedo imaginar, no
no puedo imaginar un mundo sin color,
un sueño dormido hasta llorar
rápido
y de qué hablamos
rápido…

…nada de velocidad
reclamo la calma
incauto quiero decírtelo
…despacio
por favor despacio.

La mala mezcla de color
exceso en el contraste
caminan a la par juntos en descomposición parecen impuestos
presentes corriendo bajo la escalera
caminando
siempre en un jardín
corriendo
siguen al conejo blanco
sin brillo
son solo colores
son solo luces
señalando el río
hablándole al río
mirando al mundo alrededor
entre las manos superpuestas renace la fuerza del color
la fuerza que no muere
cambia de forma
no muere, deforma
no muere, se mueve
la fuerza renace entre las manos superpuestas del color.

Brota la voz en los ojos del dolor
Baires al sol
descalza de vuelta a la lluvia
dorada la miel que viene desde allá
¿Cuánto más?

No puedo explicártelo
de las manos una noche no desaparecerá en el ardor
sabe la sabiduría a lluvia
en la luna hay calles que caminan a tus pies
adiós
un puente despidiéndose
una escalera en un tren al sol
despacio
el tiempo siempre
al borde
un reloj en el bosque.

Quiero verte bailar sobre el mar liviano
anhelo las manos en el árbol rojo
palabras al acecho en una caja y una flor…
¿Cómo estás así?
Un mar sin color
un beso de miel perdido.
¿Dónde estás?
¿Cuándo volveremos a sembrar el alba?
Y en las flores inmortales yo te veo a vos
al oído en un susurro,
yo hoy tuve un sueño con vos…
fotos en el mar.

Cómo no representar tu nombre
Cómo no traspapelar tu nombre
Cómo no querer jugar tu nombre
Cómo no fundamentar tu nombre

Te imagino imaginar imaginándome.
Despacio
no hay lugar
sin espacio
no hay lugar
la ciudad ya no me advierte a mí
el ostracismo ya no es un estadio de conciencia.

Viajando sí, me subo y me voy
sábado a la noche
a la salida de la radio
noche desierta
noche de arroz
desde ayer.
Desde hoy
como una perla sí,
un poema
la luna es una perla y voy
sí, viajando y me subo y voy.

Amor entre palabras que no suenan más
transitan como ecos en mi habitación
me despierto temprano pero ya no hay más trenes
amanezco cantando pero ya no hay más reloj.

Cómo no representar tu nombre
ya no puedo escuchar la voz
necesito sí, algo más que tiempo
y todo escrito está ya en el viento
quiero creer y elijo hacer
dorado amor el dulce frenesí
y en la canción del mar si hay dos hay dios.
¿Cuán alto estás?
¿Cuán grande voy?
Extraño el cuerpo al caer.
Extraño la noche abierto
y oler la piel
la transformación en formas que no quiero ser
que no vi llegar
que aún hoy tienen sed.

El cielo enterró a la luna en la oscuridad
te vio caminar sola.

18 minutos de cielo
y los besos en espejo
atravieso la pared
y corremos en velocidad
hacia adentro de la flor
ya no hay lluvia
ya no hay muerte
quieto espero el canto
la sonrisa de la luz

Y al llegar la mañana en paz
en gotas de lluvia dibujándote
en formas encontradas
en lágrimas misteriosas
Y es la miel en tu panal
el sueño inmenso reflejo de ciudad
la furia del cielo
¿Quién intentará destruir la lluvia?

¿Y qué pasó?
¿Y qué fue esto aquí?
La libertad desentrañada
Se esconde el sol
es la mañana
y es que aún no hay quien cree.
-Pero yo no entiendo- replicó la voz.
¿Y yo?
¿Y esto?
Yo tampoco entiendo
-¿Por qué escribís? ¿Por necesidad?
Porque no puedo hablarte.
Porque no puedo decírtelo.
Porque no puedo encontrar la forma que al hablar decante el deseo.

Quiero ver tu disfraz
un vestido te arropa el miedo
una flor me habla
una flor cayó
tiñó de verde el panal

El cruce del tiempo pasa sin mirar atrás
en un sillón, acostado entre las flores
nadie mira la pared
nadie mira
nadie ve.

Tu cuerpo espera
es la sensación que despierta al sentimiento
lo que espera
lo que espero también.

Como un reloj
el tiempo
el viento
el sueño
y pasa.

Todo atraviesa el aire
gira, da una vuelta y se va
como una ventana
en tu oreja
una palabra
un poema
mi voz.

Un mañana sin más
un mañana
sin horas, sin hoy
un mañana en el vidrio,
a través de la luz la mañana.

-No quiero ser historia.

¿Por qué no hablamos más del inicio?
¿Por qué no hablamos más del principio?
¿Por qué nunca perdimos el juicio?

Salimos a caminar.
Nos fuimos de ahí.
Hacía rato que no estábamos ahí.
Alrededor.

A quién puede venir a decirte que no fue así,
después de todo vos desde tu lugar simplemente viste o actuaste desde la raíz,

desde abajo,

llena de tierra.

Fotos en el mar.
Fotos del mar.
Fotos desde el mar.

El riesgo de esperar la noche para poder salir a oler el tren.
Pocas veces pude sentir y explicártelo.
Cercano a donde dije estar estabas vos.

Quince más para ver caer el sol.
Desde adentro no habla el fin
al final no es el lugar
no el hecho
más bien el cuidado
la fortuna de echarse a volar
el viento me toca la cara.
Necesito respirar la voz como un eco
un susurro sin color
quién dice bonito
no es por distinción
quizás hartazgo, quizás no hay sol.

-¿Dónde estabas?
-¿Dónde estás vos hoy?
-¿Ya no dormís de espaldas?
-¿Ya no escuchás la voz?

Después de allí salimos a caminar en mí, las voces no eran mías, era simplemente yo, suelto de la presión del cuerpo lidiando con el alma, yo vi tus ojos, yo vi el amor. Sentí el llegar convertido en noche, una promesa, la voz, una esquina, fuimos a buscar la voz, a secar la sed, a jugar en dos.

La confusión siente a la esencia en el río
la desolación busca el aire en un recuerdo.

Y me siento abierto, abierto veo y miro, y escribo así, acá,

necesito derribar las puertas, ya ni los árboles,
no hablo ya del bosque, no figuro ya más paisajes bucólicos,

no sé si acaso los jardines están secos ya,
si acaso han bebido toda la sangre,
si la tierra ya no subirá por mis piernas,
si acaso ya no intentarán embarrarme a mí para hacerme carne,
para volverme raíz, ya no.

Los lirios perdidos están, deliran, y el pacto, promesa de amor, y es de noche,

¿yqué puedo hacer?

Tensión, sí, por el tiempo.

¿Acaso otra vez hablar de la necesidad de la paciencia y la tranquilidad?
Dejo caer de mí una lágrima y al caer revienta y resucito al verla explotar, sí.
¿Dónde está tu cuerpo? ¿Por qué? ¿Y por qué no está con el mío?
Tu alma. Tu alma.
Mi amor.
Aún ahora, a una hora.

“Hermano:

Silencios de una propia cruz

el bosque donde vimos nacer la flor”
Leo Moreno

La fe enceguecida.

2008-12-10T13:05:00.002-02:00

Detrás de la necesidad de la primavera las palabras, yo conozco un jardín de bocas con colores abiertos, es un sin fin de valles encantados, de vicios de despertar, de miradas abiertas, de sueños despiertos, de saber ver, de querer mirar, de mirar querer, de querer abrir, de solventar el aire, de desentramar las redes, de no pensar, de valles encontrados, de manos enlazadas, de piernas enraizadas, de gritos espantados, de aromas sincopados, de besos desesperados por volver a dormir

me escucho hablar y te veo
sí, a través del vidrio
te veo ahí mirándome
riéndote por mis gestos
sí
hablando del ensayo
del ensayo y error
soledad
1 de noviembre
gracias
amor, si el amor
ruido de lluvia
el amor,
calor en invierno
el amor
ruido de lluvia
el amor
soñar despierto

______

te quiero ver
quiero darte flores
razón
¿cuál es la razón?

______

y he quebrado a la rendición
fatigado por el calor sin sangre
no es rendición soñar
amar es una ceremonia en la sangre
y especula la sonrisa herida
cansadas las estrellas bajaron del cielo
y despiadado es también el despertar
y yo "te regalo un racimo de sueños"

_______

tu nombre besa el color
y al nacer la flor
el sol desfila en plegarias que van
dame la mano
tu nombre besa el color
en palabras
llueve la voz que pierde cuerpo
y gira la luna en el mar
busca la sal de tus manos
mi piel
busca los ojos en el jardín
entre la gente
y la fiebre aflora a la deriva por despertar
llevame tan fuerte
el sol besa tu nombre en palabras...

_______

y así en una estación
dorada la canción
inmenso el comienzo
en una noche sin dios
el frenesí en una oración
la locura desatada en el río incierto
aluvión de gotas para hacerte llorar
y quien quiera oír que sueñe
y que grite despierto
soy un príncipe irreal
navegando siempre a la deriva en el desierto

_______

sol desde el alma que mana el amor
la mañana dice que el corazón está cansado
y así en el aire vive el color
los ojos pardos profundos y extraños
en pasado desafinan magia
y tu boca roja me lleva al río como un soñador
confrontando en los ojos de dios
conversando con los ojos los dos
como un milagro,
miro y veo
y solo dice "Es ausente"
ser ausente, soy ausente
ya ni siquiera estar ausente
ya ni siquiera estoy
ya ni siquiera
ya ni
ya,
de un vals se puede cruzar
si solo si
volver desde afuera
despertar tocándome despierto
envuelto de huesos dejame verte otra vez,
aunque te abraces al silencio
la figuración con los ojos cerrados
siempre está abierto el telón
en pocas palabras
entregado al sueño
tengo miedo al amar
otra vez
otra vez volver a la mar
otra vez
otra vez volver al mar
otra vez
otra vez a volver
otra vez,
vuelvo movido de verme
vuelvo dormido de los ojos del sol
vuelvo al mar de miradas difusas
y canto despacio
no quiero despertarte
no esta vez
ya estoy yo volviendo del río
ya estoy entre colores desafiando el milagro.

______

La lengua se traba
busca en palabras la forma de la boca
la lengua navega, degusta en vilo
indaga.

_____

Nos separa una puerta
mirando hacia abajo los sueños saborean lo labios
en la arena, entre las piernas
bajo el sol, sobre la arena
con los ojos cerrados.

Sin piedad.

Con los dedos quebrando el mundo.

Deshaciéndolo.

Desplumando la tinta.

Deshaciendo el sueño.

Despacio por favor.

Blanca y universal resulta a veces la oscuridad por debajo del cielo.
El eco de las fotos y mis manos que me separan del sol.
En falta.
Solo estoy jugando a desaparecer.
Solo estoy jugando.
Solo estoy jugando dormir.

_____

Sí, bien.
Puedo decir sin miedo.
Puedo.
Puedo decir.
Sí, bien.
Puedo decir con miedo.
Puedo.
Puedo decir.
Sí, bien.
Debo decir del miedo.
Debo decir.
Debo.

_____

A la máxima expresión.
A la mínima orquesta.

_____

Y desbordé de situaciones adversas que me atravesaron al punto de querer quebrarme para ver si con eso podía reventar, o al menos ver que me salga sangre.

_____

Huyendo de Baires
o de vacaciones de la ciudad

La vi correr bajando la escalera
en la avenida alrededor del sol
dictaba frases en el aire
envuelta en una lluvia insana
desbordada de llorar
me amaba, lo pude ver.

La vi correr entre los pies de dios
mordiéndose los labios
entre la luz del viento acaricio la voz

lo que ves que lo que hay
da la vuelta y gira en torno a la voz
la conciencia
se desarma en hojas quietas
y las máscaras del circo ríen hacia adentro
detrás de los ojos negros
detrás del sol
detrás del amor
detrás de la espera.

Apuntes vivos en el color decididos a inmortalizar el aire.

2008-12-06T03:50:00.001-02:00

De espalda en la luna
los dedos y la sonrisa que tiembla
el amor desangra en hojas con velas
implora descalzo por escuchar la voz.

Veo
¿Detrás qué hay?
Una calle.
Dónde está la voz.

Veo la luna.
Al llegar la noche:
¿Qué mirás?
¿Buscás en las letras el olor a lluvia?
Conozco una sirena verde que salió del mar
susurra sueños dorados en mi oído.
Veo,
detrás de la calle
¿Qué hay?
Apuntes vivos en el color decididos a inmortalizar el aire.

- lecho de cristal - La muerte de un poeta.

2008-11-26T15:51:00.010-02:00

Yo no me fui a ningún lugar, en serio, no, no me fui a buscar nada a ningún lugar.
Es tan solo un suspiro, un halo dentro del cielo. La magia. La fuerza. Es una suma de sensaciones que no podría ponerme a explicarlas en realidad, una suma de espíritus, de fantasmas, alguien díjome una vez que los gatos se quedan suspendidos en una mirada al ver atravesar un ángel el aire y bueno, ésta es la sensación quizás, sí de quiebre, del desfile impersonal y propio por un verbo que vive en mí, las ilusiones y nada es igual, y si bien esto antecede a lo que sigue después nada tiene que ver en realidad con el contentido, así como el contenido no es nada más que una suma de cosas sueltas. el inicio y el fin. atrás de esta publicación toda la obra osea lo que nos pinta el paraiso del jardín condecorado en el medio.

Esto es lo que apareció sobre la cama. Su cuarto estaba sí igual que siempre, con las sensación del caos, una explosión a punto de de implosionarse, el grado cero de la generación donde la degeneración misma es tan irreal que al desaparecer genera. Estaba todo revuelto. Los discos, los libros. Todo indicaba que iba a volver. La nota como doblada a la mitad en una hoja rayada de un cuaderno, y el cuaderno por ahí desaparramado entre mitades de hojas rotas y cajas de discos y mucha ropa tirada por todas partes. Lo más extraño es que la lapicera estaba dentro de la hoja doblada.
Como si esta muerte, o dije muerte. Sí, como si esta muerte estuviese premeditada.
En la nota habia una dirección que no voy a decir cuál es, no es esto lo que importa, no sé si importa lo que sigue, pero después de todo este poeta últmamente autoproclamado incluso como escritor nos dejó esto.

Bienvenidos:

Estás ahí y yo acá, expectante, excitado ante la expectativa de la intermitencia de tu alma, es una forma un tanto rara, pero será tu nombre la puerta para remitirme a vos, para poder hablar, cruzar ideas, lo de siempre bah! La lista de probabilidades eliminó a uno al azar y por un momento la respiración se agitó aún más, en mis ojos dije, es tarde, una vez más el tiempo volvió a pasar, y así pasa y así pasará y así está pasando ahora. ¿Qué hay de todo esto? Pienso en que estás sentada leyéndome, releyéndote, buscándote lejos de lo que tus ojos ven, siento que estás tan lejos del mar de letras. ¿Por qué habrías de estar cerca? ¿Por qué habrías de estar en él? ¿Qué me hace tan importante para sobrar en mi propio cuerpo y poder ensuciarte a vos conmigo de esta forma, inundándolo todo conmigo, desplegando conceptos impuros, proyecciones de ideas confusas plagadas de sentimiento, de anhelos y resentimiento, de elaboraciones pseudo inteligibles sobre cómo debí haber llevado adelante las cosas en el pasado? Claro, así cualquiera. Esto es la comodidad, la irrelevancia no quiere hacerse cargo de esto y está bien, porque es en realidad mucho más trascendente de lo que puedo divisar ahora. Di el primer paso otra vez. Quién sino, cuando uno es el que llega, es uno quien debe saludar a los que ya estaban allí. Y en tu nombre pienso, siempre pienso en tu nombre. En realidad a veces no, o sí, pienso en tu nombre haciendo eco en el mío, buscando quizás el defecto, por el cuál no pueden volar juntos, o no quieren hacerlo. Por no abrirte entre mis manos, ni siquiera dármela para no sentir el frío, ni siquiera para robarte un color.

-¿En qué pensabas?
-¿Cómo?
-Claro, mientras lo escribías…

-En realidad no tengo claro si pensaba, más bien una serie de… una catarata de… un enceguecimiento por…

Estaba ahí, sí, más que nunca estuve ahí. Ella me hizo unas señas, yo no estaba a gusto pero estuvo bien. Algo tuvo que ver la luna en todo esto. Digo. Sentí el amor en los gestos, yo quería tu cuerpo y vos en esa noche eras mi sueño, una noche de ensueño. Desarmarme en el viento, es así el desamor. Todos los ojos esperaban algo y yo tuve que irme. Quiero mi lugar. No creo poder quebrar el respeto enfermo. Me desarma el pensarte, busco la palabra precisa y sí, lo repito, tengo mucho miedo. Algo ayer se abrió y no fueron tus piernas, el hambre se apoderó de las bocas. En la piel las marcas del sol, en la sangre el jugo de la vida, soy el miedo, soy la transformación, soy lo que está naciendo. Sueño y yo no me puedo dormir, me arde, voy en mi confesión, y es en vos que despliego mi confianza, un cuerpo fértil, algo está naciendo, (voy a obligarte), estoy desconectado, desentendido. Siempre el tema en cuestión: las horas y el tiempo, siempre esclavos de la dimensión, siempre la debilidad. Yo estuve tan cerca que mi voz ya no juzgaba, esa ceniza ya no era mía, (en otro lado), el fuego renacía pero tampoco estabas vos allá para incendiar el aire y así poder subir. Tu pregunta, lo sé, es porque leíste lo que yo… es el viento, la luna, las voces, los roces, el miedo, son los fantasmas, la desesperación que despierta el comportamiento. Él está empapado en su desierto, contiene las lágrimas, la respiración, él siempre ama en secreto. En la tormenta, no hay nada mejor que mojarse, yo sé, la transformación, el agua erotiza y la tempestad se anida entre los dedos, por debajo de las uñas la luz del sexo, la miel en las comisuras, el deseo del amor, la pérdida de la razón como corona del tiempo. ¿Un día? ¿Para qué? ¿Vemos? Te falta algo que yo no tengo, y vos, yo ya no sé si vos tenés algo para mí. ¿Me escribís? Escribime. El viaje, un viaje. La locura compuesta es un refugio de juventud. ¿Este será mi tiempo? ¿Este será tu tiempo? El poder de los sueños se derrite ante el poder de los ojos, el amor tiene la forma de un ojo, el amor tiene la forma de un círculo de fuego. Alunándome. Ya está bien. Obedezco a la reacción y así volvés otra vez cómo un ángel en el ardor de las aguas conversas, giran las hojas de tu historia. Soy tan frágil. Yo soy la luna. No puedo más que esperarte, ahora sólo resta esperarte. Un fantasma, la ilusión de la luna de enero que ha robado mi sombra. Sueño en despertares cálidos y las flores esperan que tu miel se deshaga en mi boca. Vibran mis manos. Cuando estás cerca la ceguera surge y el horizonte se derrite en el tiempo, la precisión de la libertad a oscuras, bajo tu cuerpo irreal ya no tengo frío. La magia se vio fascinada por el despertar de la resurrección y al tomar aire, en ese soplo encantado, decretó la muerte de la espera ante el jadeo letal con sangre plateada y la fuerza lunas que bajó del río, las gotas de nácar fueron el despertar. Ver más allá de la luz. Una consagración mesiánica. La diversidad de medios desde el mismo fin. Yacen en la casa las esporas del laberinto. Con perfume, tiñen las velas, tus ojos líricos se pierden y catalizan mi lluvia. La diversidad de medios del mismo inicio. El viaje. ¿Hay necesidad de seguir pensando en la reacción? Hasta la búsqueda fue signada y acá estoy, caminando las mismas calles y no huelo tu sangre, todos se perfuman con tus sales como si fueran a verte. Eso debe ser la fe. La adoración enarbola nuevos cielos. Tengo que pintarte aún en el misterio de dormirte milagrosamente como un espía del tiempo, víctima de la furia que sueña con ver, que siente por ver, que tiembla por ver y se rinde, y se desarma al acercarse a las bocas por miedo a verse en los ojos ajenos, y terminar por caerse dentro. No puedo decirlo. ¿Qué habrás visto? Otra vez no pude. ¿Sería más fácil?
Esta es la vía más fácil. Asumir la simpleza implica un grado de pertenencia ciega, ciega en cuanto a la imposibilidad de codificar la imagen correcta, la idea. Yo sé que mirás, creo saber el qué. Y volviste a ser la detonación a oscuras y el silencio de mi despertar, y el ardor es una vez mas el motor desde el vamos, sí, ya lo sé, yo soy quien lo siente y es por eso mismo que los negativos de la ecuación los padezco todos juntos ahora, una vez que atraviese el espejo, la verdad es que no quisiera volver para este lado. A mis ojos, la manifestación viva de la libertad. ¿Cómo puedo encerrarte? No, ni en una idea, ni en un cuerpo, no, algo más que una sensación… un lugar. A la distancia, siempre con firmeza, se repele a la traición. No me importa hasta dónde, yo sólo quiero dártelo, quiero amarte abiertamente, quiero bailar con vos, y apareciste en la caza del amor como si superas de esto, como si fueras parte de esto, como si fueses el mismo amor. Otros desean estar aquí pero todos quisieran ser vos… La magia intangible dijo algo pero yo no pude oírlo con claridad, las manos se mueven muy rápido. Vértigo es el miedo a las alturas y vos… así que tenés miedo a volar, pero estate tranquila, yo no puedo decirte que no temas, sólo te digo que no sé si acaso podría hacerte volar… ojalá yo pudiera…

perfuman ya sin vislumbrar
suelto a la distancia
quiero imagen
dime irrealidad
cuánto margen en los labios del amor?
camino saboreando la voz hostil
noche de resignificaciones y no puedo cerrar
los ojos pasan atravesándome
¿perdonarías a la lluvia por aburrirme?
la risa de saber que vuelvo a preguntar al aire
cuánto filo se guarda en las montañas de arena sin tocar el mar
agua no vuela para tocarme
vencido por la magia adversa
veo que estoy perdido en el desordenado caos del sentido y me quemo sin ver qué hay
necesito dormirme hoy
dónde se siente
dónde radica lo sublime
yo sé
ahí
En esa parte
es ahí
ése
es ahí mi lugar en el mundo
un rincón
es cierto
es verdaderamente bello
y muchas veces cegado en el cielo

Tus ojos de nácar se hicieron en mí y por eso siempre viste todo primero. Su voz se anunció cortante imponiendo velocidad, es el frío, es el miedo, sólo una estela jamás un sol. Sus manos tiemblan, su cuerpo vibra frente a mí, es el fuego, eso es amor, es la ausencia de vida y de huecos sedientos de vos. Es como volver a las ideas vagas motoras y mentoras del tiempo. Una declaración sugestiva plagada de sensualidad: Quisiera que me despiertes antes de morir. Quisiera que me despiertes antes de dormir. Quisiera que me destierres del desierto de la desolación. Espacios abiertos, el hambre inteligible no existirá si la no ingesta deja morir al cuerpo. Sólo la idea será inmortal, quizás la aldea pero nunca tu cuerpo. Me voy a correr, me voy a caminar, me voy a recorrer tus caminos a ver si tus sombras, a ver si tu luz, a ver si tu aroma o tus pasos se afinan en mí antes que sea demasiado tarde, antes que mi luz consiga encandilarte. Y si mi voz consigue destronarte seré entonces algo más que un dios, seré el todo y la ausencia, seré una obra de arte, seré mi propio sol. La fascinación por aprehender y sin saber volar aún ya todos dicen tener alas que se quiebran en la adversidad. Yo necesito volver, ya no quiero más aquí, ya bajo el sol soy sólo la espera de poder salir. Si tan sólo alguien viera la esencia en le jardín, entonces este cuerpo…
Veo cómo los árboles empiezan a cerrar las piernas, las raíces no extraen más que para seguir bien vivas. Al otro lado veo en la entereza de sus pies la inexistencia del paso del tiempo. Así no es salvaje, no es progresivo, sólo inconexo. A la vista puede volverse grotesco, en la intimidad es incómodo. Después, siempre la facilidad que nos regala la idea del después, almacena la comodidad grandilocuente hasta volverse minimalísticamente ridículo. No sé si acaso esto oscurecerá el viaje pero… Íbamos todos juntos (creeme, en serio). La verdad (tampoco importaba esto). Nunca supe hacia dónde (ni por qué). Nunca supe hasta dónde (ni con quién). Sin destino fijo, mirábamos el fin, íbamos sin final. No hay un por qué, no nos importaba nada más que ello, podíamos sentir el viento y como éramos movimientos puros, queríamos movernos y eso hicimos, movernos casi todo el tiempo. Nos movimos los unos a los otros. Sin perder la pasión, sin dejar la pulsión, sin buscar la razón, hasta el agotamiento, siempre así, incluso llegamos a hacerlo en silencio. Estoy por decirte algo que yo sé no me gustaría leerlo pero… En mi sol te esperé hasta el fuego y sólo lloraba en el infierno, además temía por mí, estaba mareado, absorbido por la iniquidad. ¿Pudiste sentir el resplandor? El escalofrío es la estela de los labios de la muerte. Sí, en serio. Vino a buscarte pero decidió mejor que no era el día. Alunándome. Ya está bien. Obedezco a la reacción y así volvés otra vez cómo un ángel en el ardor de las aguas conversas, giran las hojas de tu historia. Soy tan frágil. Yo soy la luna. Para qué intentar si sabía que ella hoy no iría a tenerte. La idea de la integridad, el reflejo de la transparencia, la impresión de la entereza y la libertad. Juego en tu cuerpo con toda la libertad. Soy parte de la historia. Soy lágrimas en tus ojos, soy la estela de tu sombra. Ay Dios!!! ¿Podrás verme y resistirte a tocarme? ¿Podrás sentirme sin pudor? ¿Podrás asumir el final de algo?
¿Podrás darlo todo? Yo desconozco la historia. Yo te suplico que apagues la luz. La furia superó la totalidad de su cuerpo y cuando hubo de gritar, cómo una mariposa sólo agitó sus alas entre los hilos de seda y le dijo a la muerte que sería su último día, para después irse con ella y gritar así eternamente por el displacer de no haber podido sentir el amor en todas sus formas y vaciarse hasta el silencio. ¿De qué silencio hablará este verbo? Una revelación entre la lengua y la muerte, una llave es el beso de luz. La oí llorar ayer como si hubieran arrancado el cuerpo y la fuerza, el ánima del cuerpo. En sueños florecer, las uvas transcribieron ya nadie nunca dice nunca nada es cierto. (Sólo censuran el silencio). Su furia despertó, se despertó en el aire. Sus ojos ya se habían ido para el más acá en ese momento. Ya nadie más la vio, dice que ella hubo despertado, ellos no supieron que ya estaban muertos. Aún hoy imploran la quietud del aire, digitan y elucubran mi verbo, intentan traspapelar mi comportamiento. Espías en el sueño del mundo, navegan en la búsqueda, reinan tanto en la incertidumbre como en el desacierto. Una voz escribió un nombre a mis ojos: Flow Leuiqeze y ahí nomás a los pies de su nombre me dejó un poema muy hermoso y muy cierto.

“Hay voces a veces que deshacen el pulso
y las cosas cambian
solo cambia el cambio
y en la tempestad
las salidas y la fuerza hacia el centro, hacia adentro
ya sabés nunca nada es despertar
ya sabés nunca nada es cierto
ya sabés nunca nada es para siempre, ni con suavidad ni con fuerza
ya sabés nunca nada es despertar
ya sabés nunca nada es cierto”

Tu cuerpo se vuelve insaciable en mí y yo voy a dártelo todo y más, y voy a ser algo más que tu respiración cuando te entregues a mí, a mí verbo. La vulgaridad en el uso de las palabras, la incapacidad de indagar, de bucear, de experimentar en un sentimiento, de experimentar el sentimiento, y claro, si es más fácil encerrarse en el discurso de: “y vos sabés, no lo podés explicar” La asunción individual implicaría entre otras cosas la declaración del infinito hasta que el azar desplacer sobre uno la finitud y por lo tanto calificar de eterno al próximo tiempo pasado y de un color amarillento al actual presente muerto. Si pudiera entonces decir que al fin de cuentas por vicio, o por necesidad, (por ahora son los dos factores en los que pienso, en un futuro próximo y constante no descarto la posibilidad de agregar más o mejor dicho reagruparlos) uno declara que el dolor, que el ardor son en realidad motores de la búsqueda de un motor conjunto de acción que apunta a la acción ajena en cadena, (reacción) de nuestra propia exposición. Cómo animales, siendo plenamente verbo, desatándonos puramente en la acción. Siempre es más, mucho más. La idea de la transformación lleva consigo entonces una forma propia, implícita en la manera de sentir y dar, de ser en si mismo el ámbito (relativo del tiempo) de la forma anterior pero con la posterior también, siendo así la totalidad y la nulidad, así como también la universalidad de posibilidades frente a la finitud desconocida de los límites. Como un fantasma. El honor huele a quietud, la muerte siempre como el no movimiento. ¿Y si los fantasmas fueran ángeles? ¿Y si los intermitentes eclipses fueran leves mueres que van llegando, que preparan el terreno para decretar el fin? Contengo en mí la acción por miedo. Represión: Contengo en mí la acción por miedo a la reacción. Creí quizás tener certezas respecto de la existencia de mi incertidumbre. Creo tanto en lo que creé, cada nacimiento siempre ha sembrado respeto, siempre. ¿Qué es el soplido de mi espalda? Un toque distinto, un halo de rouge, un rugido, un aullido del jardín infinito que declara el ingreso, sí, ya estás adentro. Me desconcierta en parte mi previsibilidad (a ciegas quizás pero es en el tiempo donde los análisis interpretan y por lo tanto delimitan la forma). ¿Quién es ella? ¿Por qué es ella? ¿Quién es ella? ¿Qué es ella?

Visten bien
y desvisten en preguntas
guardo las dudas de la magia
¿dónde estoy?
suena
aturde la fe
¿dónde está dios?

Y la muerte entonces no tiene valor de ser aquí. Una vez más la espera es eterna, al igual que la vida, al igual que la muerte. El respeto es un factor de la libertad. En mí no lo quiero conmigo, esto también es tuyo. Uno de los motivos por los que creo en la posposición conciente del fin es la idea de la certeza respecto del dolor como germen creativo, más bien diría respecto del ardor. No estoy tan mareado después de todo. Necesito. Es decir, en parte saber que alguien ocupa un rol de acción que entonces dispara en acciones desiguales, las reacciones de la primera acción. ¿Quién dijo que las divisiones debieran de ser iguales? ¿Quién sostiene que todo ha de dividirse? Todo es tu forma. Todo tiene tu forma porque la rendición es constante y la constancia, a diferencia del anacronismo, no tiene conciencia de volver a empezar. ¿Y si el entendimiento fuera anterior? Y así es que pasa el tiempo. ¿Y si el entendimiento fuera en realidad un proceso que empieza en la irrupción sobre la tela virgen (ya veremos o no cómo) y termina de gestarse en el fin del acto propiamente dicho? Quiero decir, esto sin dudas puede parecer un relajo y como tal, una justificación, pero quizás el hecho de decir “el tiempo”, ¿da por sentado la inclusión de otros tiempo o actúa horizontalmente como un rizoma? Hasta el cansancio. En un intento por confrontar hasta finalmente desentenderse de todo me remito a la construcción constante tanto en el sol como en la oscuridad y aún en la luna, la verdad es que necesitaba este aire. Parábola de… señalando la necesidad y a la vez actuando contra. Es la búsqueda del perfume en una ola constante. La pertenencia del tiempo. Marzo. Abril. Mayo. Ser, es haber ser parte de la forma. ¿Por qué no se dice así y en cambio se dice formar parte? y después… cómo un rayo, quebrando la oscuridad, atravesando la niebla como la palabra pura, bajo los adoquines la playa. La incertidumbre radica en la quietud sobre el asfalto, un jardín es la comodidad en nuestro despertar y por lo tanto queremos fundar la inquietud para poder dormirnos, y así, una vez más poder decidir que queremos despertar del sueño, es que así el tiempo termina por desarrollar la historia, por buscar el perfume, sueñan con el movimiento, creen en la existencia del néctar de la esencia y la escapatoria del inconformismo termina por ser la forma y en el fin del lapso ya nos fuimos, y así las velas se quemaron rápido, el juego de reivindicar una traición y otra vez la creencia ciega, la confianza en una idea, en un sueño predilecto, en una predicción. Sus movimientos en la historia lo proclamaron como algo más que un dios, como una idea, como el mismísimo verbo hecho carne. Y pudo ver. Y pudo verme a mí ¿Por qué siempre estás a la defensiva y a su vez la naturalidad te muestra íntegro, leal a vos, a tu forma? El movimiento siempre termina por ser parte de la creación de la forma. Sólo unas horas y no necesitaste más. Dos sombras sostuvieron la misma visión, construyeron con tu olor la misma idea. ¿Será el proceso de exteriorización del dolor que está saliendo y te vuelve evidente como un valle iluminándose entre la oscuridad eterna de la búsqueda? No puedo verlo sin dejarme caer, es tan real. No hay sombras que tengan vida hoy, sólo sombras sin luz, formas deformes disecándose al sol, ya no sienten el viento ya no hay más huecos, ya no hay más color en ellas. Deformes como un circo de sombras muertas. Está siempre la idea del viaje y cuando estoy en él entiendo el fulgor, me siento en la búsqueda, me siento yo mismo la búsqueda, siendo mi palabra algo más que la acción que estoy llevando adelante ahora. Gotas de luz y un cuerpo de lluvia en el cielo, las voces, y el sexo siempre trasciende al tiempo. En la ilusión, el hoy tiene mi forma, y la convulsión es interna, la exteriorización… Pudiste verlo, pudiste olerlo. ¿Podrás sentirlo? ¿Podrás hacerlo? ¿Cuánto más habrá para mí en esta función en dirección a tu cuerpo? Lluvia que se vuelve piedra que desarma al viento e instaurando al frío el viento va cambiando y en la luz la sombra va gestando (sombras en la sombra), mi sol va naciendo. Qué será acaso la conexión sino actualizar en retazos de ayer piezas que serán actuales porque siempre fueron para ser futuro. Ahora es el momento de una forma de ser feliz, de decirle al viento todo. Somos profetas eternos del destierro del juego y el lamento del incierto camino del fin. En la búsqueda del infinito lloramos donde el mar se ver con los ojos cerrados y las vueltas del laberinto te marean tanto… Si las heridas no tuvieran algo más que el fuego de las canciones y el amanecer en los valles de tu boca disipara nada más que la niebla y reinaran las pulsiones sin la necesidad de pensar la intensidad, sin necesidad de sentir la intensidad, entonces, estaríamos salvándonos. Ajeno, impropio, externo, abierto, incierto, alienado, desarmado, profanado, extenuado, cubierto, desterrado, sin tiempo, fatigado, deslamado, destrabado, desierto. La miel del amor germina resentimiento. Es la quietud que nos genera la misma velocidad plena, tal que se despierta del hermetismo, y el halo de seguridad nos tira el sueño a la mierda. Es la quietud que me desespera y pierdo la noción de movimiento, sí, lo sé, siempre habrá tiempo. El aire y la posibilidad, la mirada fóbica al fuego conjunto, a la consumación de una idea propia y ajena, a la comunión de deseos y formas justas, líneas puras que figuran sombras bajo el sol de verano y no muestra a la luna pues es toda oscuridad ya que ella me ha robado mi sombra. El hueco se desborda y el eco se despierta en el desierto del pudor. Ya no quiero que me digan nada, todo se vuelve tan lento. Una despedida es algo más que nada. ¿Cuántas formas tendrá tu idea? ¿Cuántas ideas tendrán tu forma? ¿Cuán despierto llegaré a este sueño? Una sombra difusa desfila en el papel y al darme vuelta no veo nada, no hay nada más que el sol y al darme vuelta ya no hay nada, ya no hay nada más que el sol. Cumbres que arden y la inmensidad cuenta para el show de la venganza del fuego. Es más que una máscara, mucho más que una forma, la desatención de las palabras y el elixir que se anida esperando que lo descubran para así ser. El frío y el fuego, la fuerza del sol. No pueden actuar en libertad, no. No saben de la libertad, juegan a buscarla sin saber que no lo son. Una explosión. Ayer sentí tu voz en la oscuridad de la luna. Solos en la noche y 30 segundos bastaron para decretar que no era el momento. Los ruidos ajenos al ruido natural desatinados desafinan quebrándome. La dispersión del movimiento en el aire me aturde y me da dolor. ¿Aullidos? No, la sirena es catástrofe. La música del agua se abre hasta perderte dentro, se mueve para sumergirte entre sus piernas. No sé si la fuerza del agua podrá domar al fuego. Bajan las piedras que marcan en camino a los ojos inciertos figurándose. Son tus manos del sol que quieren apagar el hambre. Cómo el ruido del agua, bajo mi piel ruge la sangre ¿No ves? La risa es un refugio instantáneo, una visión natural símbolo de la resurrección. ¿Cuándo hay agua ya no hay nada? Quizás la cantidad de agua en proporción a tu sal funde el vértigo por tu dolor minúsculo y así amanezca en vos el remordimiento de no poder llenarlo todo. Y además… ¿Cómo tomar conciencia sin fundar la autoproclama como estandarte? ¿Dónde los límites? ¿Cuál es acaso la distinción? Burbujas, y el licor siempre brilla en tus labios y tu habitación es la puerta del cielo. Por impulso y la presión hacia afuera que hizo nacer la impresión en tus labios certeros, sin desacreditar mi verbo abriste mi conciencia, me hiciste hablar con mi propia voz, diste luz a mi verdadero soy.

Todas las flores amarillas parecen coronas de fuego.

Y al acecho
a la espera
la muerte
la luna cautiva
espera
la luna espera
áspera la luna
lima el cielo
y se oculta bajo las sábanas
¿qué vas a ver debajo?

Bailan los pétalos crecidos de esta tierra, simplemente bailan, desafiantes con furia, se mueven como el viento, se mueven con el viento. Ellos no lo saben, tampoco les importa, en mis ojos puedo verlos bailar y ellos vírgenes de mí, no lo saben, en mis ojos veo que no les importa. ¿Por qué? ¿Por qué no les importa? ¿Y si este fuera el despertar? ¿Acosados? ¿Tan inocente y repulsiva es nuestra espera? ¿Y si esto fuera el despertar? La vuelta al inicio, un retroceso, y una vez más nosotros a destiempo. Pobres. Creímos en la predicción del agotamiento. Terminamos por caer más no sea en el fin del descreimiento ajeno. Velocidad. El fututo tiene que ser ayer, sino… Aceleración. Estaremos acaso cada vez más lejos. Algo hay aquí debajo de mi piel, yo no puedo determinarlo, aquí en la sangre yo siento… Tengo mil cuerpos y una canción abierta. Tengo que decirte que tras la puerta radica una ilusión caníbal en un puente desesperado por disipar la niebla, incauto por escindirse del resentimiento que gesta la quietud. El amor: la espera. No te desesperes si el destello de luz no cautiva tus ojos, quizás necesites colores con más fuerza… No necesito del anuncio par rendirme a la tentación, pero de todas formas siempre espero la invitación para no profanar los aires esenciales, románticamente joviales que hacen de esta historia algo más que un paño de irrealidad. Alunándome. Ya está bien. Obedezco a la reacción y así volvés otra vez cómo un ángel en el ardor de las aguas conversas, giran las hojas de tu historia. Soy tan frágil. Yo soy la luna. La incitación es propia. Las luces no siempre hacen foco en el actor porque más de una vez se verá en el tiempo que lo trascendente era en realidad la contextualización en sí, más que el mensaje literal propiamente dicho. Y acá estoy y todo empieza a oler a vuelta, en realidad, es otra parte más del viaje, es el tren que me trajo, es el tren que me alejó hasta acá, es ese perfume, es ese olor, es esa la esencia que yo busco y que se va moviendo en el tiempo, que se va perdiendo de ciudad en ciudad, que divaga en la luna y se figura en los bosques. Porque como hubo ida, sólo así puedo volver. ¿Y si hubiera empezado por la vuelta? Quiero decir, de esa forma podría justificar el conocimiento total y pleno del arte desempeñado, como si hiciéramos referencia al concepto de la reminiscencia, o bien a la idea del eterno retorno, decir que estamos simplificando el acto de la suerte a escenas que fueron, son y serán repetidas eternamente, o bien decir que en realidad el desafío nuestro es obrar con total precisión ante la ceguera que es el porvenir, para así tallar una vez más movimiento en el aire virgen tal como la primera vez. ¿Por qué descreer de la vuelta como el inicio si acá estoy abierto a decir que el curso de las cosas se grabará en la memoria del agua tantas veces como sea necesario? Estás leyendo y sentís una voz que susurra lo inconexo del mensaje en ecos que se alargan en el aire, que resuenan una y otra vez a medida que me vas leyendo. En el concepto de la vuelta coronamos el fin del trayecto con el corte final para después dar lugar, si se quiere, a volver a empezar. Estoy yendo. Está llevándome. Está trayéndome. Hay partes que yo prefiero pasar por alto. ¿Qué pasa cuando el cuerpo destila luz? ¿Vos no querías el cielo? ¿No ibas a dármelo todo y más? ¿Y dónde está la fuerza?
¿Y dónde está la acción? No te canses, no. Yo no voy a salvarme nunca, no puedo. Creo tanto y me derrite el dolor, muerdo mis muelas para disiparte la niebla. Vos sabés, es todo cuestión de tiempo, y se necesita algo más que aire, vos sabés se necesita algo más que tiempo y vos sabés que todo es cuestión de aire, yo creo posible la resurrección y más si terminamos el viaje en ninguna parte, si los acordes son sólo huellas en el aire del tiempo. La magnitud de un deseo puede incluso eternizar su imposibilidad de ser. Yo creo en el amor, yo sé que existe, se pueden oler, hay muchas formas de amar en secreto, yo los vi, los olí, yo lo sé. Parece ser un hecho el acto de volver, el aire ya me agotó, me aburro en la quietud si es la estabilidad lo que caracteriza mi entorno. Necesito del poder de la velocidad, las abrumadas voces despiertan cada una en su sintonía, es que el mismo caos es mi desafío y es la universalidad de las formas lo que gesta mi armonía. Floto en el aire, soy una burbuja y me voy a buscarme entre los lirios del delirio imperial. Los años ya no se irán, la fuerza fue dándose cuenta, la forma fue tomando forma, la fuerza creciendo en ella y va creyendo, y por sobre todas las cosas siempre va. Es un árbol. Es un árbol por la raíz, por sus movimientos en el viento. Es un árbol por la entrega de la adaptación alimentándose de la tierra, y llora de emoción cuando lo baña la lluvia, y llora cunado puede saciar su sed y el ardor siempre se siente dentro de la corteza, y si se reseca su piel es su corazón un alma con sus canciones, algo más que un sol, y la luna perfumándolo, no quiero más resignaciones, por favor. La precisión no es el fuerte de mi voz. Amanece de repente, la imaginación, la voz del sur ya no me enloquece. Sonríen las miradas que se pierden y yo desde acá tengo que lidiar entre otras cosas con tanto bosquejos de luz, destellos de sombras desvaneciéndose que luchan por no perderse y no quieren dormirse en el sueño eterno del olvido, piensan que tienen fuerzas, sostienen que tienen fe. Impolutos los silencios que se disecan por el anhelo del respeto, el vértigo les come los huesos y los calambres despiertan la sangre de sus cuerpos dormidos por la falta de soltura para poder volar. ¿Dónde están entonces las manos que yo sentí esa noche rozándome?

lazo de amor enlazado en amor perpetuo
amor real incierto amor certero amor real
amor verdaderamente puro, amor sincero
amor florecido en primaveras hacia afuera
hacia al aire en vos, florecido en el patio
el lazo del amor bajo el sol de octubre
mi amor tus manos encienden el fuego
y las palabras trazan líneas en el cuerpo
en el agua bajo el tiempo del los dos
reina de viento te amo y sé que te quiero
y se que te siento y sé que te sueño
y sé que esto es cierto, y sé que estoy dentro
del plano real que concierne a mi cuerpo
y al tuyo infinitamente eterno, el instante
el segundo despierto que desarmó al desierto
te amo mi amor desde mi voz, desde mi casa
desde mi acento, desde el poema del sol
de la primavera y de la luna, desde las películas
desde la noche y los ojos, desde tu lunar
en la espalda, desde el miedo al infierno
desde la idea del cielo, desde soñar despierto
desde tus labios que me abren ser y atestiguan mi nada
desde tus pies que me seducen bajo las sábanas
desde tus dedos que me acarician desnudo
desde tus ojos que me visten en piel para vos y tu cuerpo
desde el sexo y el amor que nos arremeten y seducen
y construimos conjuntos floreciendo contra la el cansancio
perseverando en sentido y en amor, en esencia y en deseos, nos encontramos y no quiero soltarme de tu mano de tus manos de tu tierra de tus ojos de tus labios de tus piernas de tus flores de tus dedos de tus ansias de tus versos
de tus flores de tu esencia

¿Dónde están los cuerpos que fuimos bajo la música del fin? Ese es el acorde, la armonía del sexo, las formas ungidas en el elixir de la noche y el tiempo, la tierra ruge, el agua respira y el cielo deja llover soles disecándose, resplandecen en estelas como gotas de muerte. Promesas que vagan en el amor, estar solo y vacío por el miedo, esperando la declaración divina, la asunción del rol a los ojos externos. Alunándome. Ya está bien. Obedezco a la reacción y así volvés otra vez cómo un ángel en el ardor de las aguas conversas, giran las hojas de tu historia. Soy tan frágil. Yo soy la luna. Que la creación se entonces una célula de vida que pueda sembrar germinando así el aire que respiro, y una habitación. Una sola espora de miel bastará entonces para dibujar tu sombra, para codificar tu voz ahora entre las playas del ensueño que me desvela sobre las bases del cielo. Cubierto de sueños, un árbol está gestando un sueño, no quiero acostarme con la razón, quiero soñar despierto.

Quiero gritar al mar aún a costa de desaparecerme con la palabra cansada

Basta ya de esperas dijo el margen entonces

y la lluvia no llega

Empecé a escribir por impulsos, digo en realidad que fueron como rayos, ráfagas que acarreaban luz y así destellaron en la oscuridad del vacío. La claridad llegó entonces, un rayo de luz figuró sus líneas en el cielo y en sus ojos pude verlo bien. De un tiempo a esta parte decidí librarme a otro desafío del azar, y con él, a las órdenes que impone. Sigo la línea del impulso y con una palabra en los ojos me abro a escribir por el mismo automatismo hasta que la insurrección del silencio escrito tome el control otra vez. Hoy debe ser uno más de los conocidos "de vez en cuando", siempre representando en perspectiva, y es que yo empecé a respirar otra vez, después del vacío digo que la intensidad es la eternidad misma. Y no, no podés desaparecer así como así, pero tampoco aparecerte por generación espontánea con todo tu peso sobre quienes te han abierto algo más que el cielo y dieron lugar a tu sombra para que la luz de tu cuerpo pueda verse. Siempre bailando en tu habitación. Siempre sonriente, desde lejos claro. Envidio tu facilidad, la agilidad con la que podés entrar en mí y decirme, yo nunca voy a estar muerto, yo siempre estaré dándote todo. No puedo negarlo, pero tampoco levantaré mi sombra, ni el pasado. Escucho tantas veces las mismas notas y brindo por la libertad que me excede, por la soltura de tu cuerpo que me atraviesa de costado. Adentro, en el jardín, las reconstrucciones desestabilizan el cielo a los golpes. Todos lo saben. Presiento que la fuente del delirio irá a vivir para siempre. Yo no quiero que las ventanas dejen fluir el viento para siempre. Si, lo sé, la repetitividad te enclaustra, y el no moverte te acalambra, te encierra. Siempre real, siempre aún a niveles de irrealidad, y los demás no varían. El camino en la sintonía de perdurar. Me llama la atención ese nombre, como una declaración. ¿Estoy cansado? Ya no, a decir verdad el aire aquí viene solo.

Nos arrastra el calor a la sensación
agobia el calor, nos cansa
el cargamento pesa y la densidad...
lloran por el hambre los cuerpos se queman al sol
la piel se seca
y el cuerpo...

Las láminas de luz se esconden en el cielo. Todas las voces se pierden en el mar, ahí está asentada mi fuerza. Y haré llover, la venganza a los ojos. No hay necesidad de una cercanía física. Tiemblan las bases. ¿Y? ¿Con eso qué? No quiero quedarme quieto, no sé tampoco si podrán moverme.
Por disposición del azar tus ojos de nácar están aún hoy por encima de la luna. Será que le temés al sol. Será que no estás preparado para su luz. La insistencia de la admiración. ¿Cómo lo saben? ¿Con qué certezas? El intento, es al menos una idea del cambio. Yo hago foco en la experiencia y en el deseo, porque todo eso y algo más es lo que digita el comportamiento. A veces es necesario esconderse, sí, pero no siempre se está preparado para salir a correr. Ante la duda los ojos llenos de violencia huelen el miedo, te repelen, reprimen tu burbuja de aire empujándote con odio, resentidos y yo, ellos allá en el cielo, a los pies del sol, y yo, en el suelo, y yo, el miedo sembrado en algún rincón que en este preciso momento llora desde lo más profundo del afuera. Buscando entre las sombras las sonrisas del final, la historia es tan real en los jardines de mi boca. Abriéndose las alas en la calle que despierta al sol, la lluvia, la lluvia vence y entre las lágrimas el aire. No está mal el fin sin dios. No está mal. No está mal sangrar dolor. ¿Quién dirá que no hay razón? ¿Dónde iras bajo este sol? No puedo verte así, no quiero.

¿Cuántas velas pueden prenderse para matar la oscuridad a la luz del día?

Pisa fuerte el llanto que no cura ni más
nada más abierto
nada más inmensamente crispado que mirar al cielo

Y yo me voy

Sé que estás dando vueltas
y es así
el giro es trascendental
es aquí el quiebre del margen de la historia

Sé que el alba vio el nacimiento del sol
y sabe que aún yo guardo el secreto

Cuántas palabras ensortijadas

Cuántas vueltas al cielo del jardín?

Hoy voy a salir a ver el sol. No voy a matarte yo, y el dolor será mi voz, y la sangre llora en mí, y el final no va a venir, y el final se fue de aquí, y en la nada del caer, no puedo hacerlo, creo que quisieras querer quererme, esa es la consumación, la revolución. La pérdida de la libertad, declarar la rendición ante el movimiento de las olas insita a la luna a buscar el sol, a salir de noche a oscuras. No! Todos quieren ser el mar, todas quieren ser la luna. La luna quiere verse en el mar, la luna se dibuja en el mar, el movimiento del agua la borronea, la desfigura, la luna se agranda, la luna se achica, la luna se abre, la luna se cierra. El agua, el mar, ella. La luna dentro de él, esa es la imagen, esta es la ilusión. No es como el sol. La fascinación del ocaso, la resurrección, el nacimiento del alba, la consagración. Verlo crecer con fuerza y salir, asomarse lentamente, viéndose abierto al cielo, la grandilocuencia de la dispersión, el movimiento en el agua, la sublimación. La luna quiere verse siempre en la piel del mar, la luna quiere siempre, a la espera. Siempre en la superficie, desde afuera, siempre creando la ilusión. El espejo, y es que el mar se vuelve así, un reflejo. Solo la luna es pura, brilla íntimamente, ella es la luz blanca. ¿Ya dije que la luna brilla por el sol? Cierro los ojos y no te puedo ver, otra vez en este juego y con los ojos cerrados, ya no estás. Tus ojos de nácar nunca se irán. Tu sombra, tu voz y tu forma están en la oscuridad. No hablemos así, al menos hoy. Los ojos en la niebla. La luz se vuelve brillo y la ilusión. La ciénaga ya no está, aquí el blanco no es la velocidad, el cielo y el viento bajo el sueño púrpura siempre serán en sueños el sol, la luna y el mar. Disiento de las comparaciones, sobre todo cuando sólo intentarán profanar… No creo que recuerdes cómo fue en realidad, quiero decir, fue tu amanecer en realidad el drenaje de las repulsivas muertes instantáneas, incesantes parpadeos exorbitantes que se esfumaron con el despertar. Es sólo un juego, vos sabés, todos quieren la recompensa, pero nadie quiso salir a sentar las bases. Nada era más importante que eso. Ese beso era tan grande, tan fuerte la sensación que el tiempo hubiera resucitado desde mi propia muerte para darme otra vez el lugar, para retornar en la eternidad en busca de esos labios, de los ojos de nácar con fe, del olor a cielo, de querer dormir a oscuras tan cerca de tu cuerpo a la espera de la pulsión que viole mi cuerpo para nunca dejarte ir…

Y corriendo para huir del amanecer me caí
seguí corriendo desparramando sangre
sí, rociando el suelo con vida
en partes desiguales la tierra saboreando la muerte
y nada pude ver más que mi sombra
y sí, me caí al pisarla
por buscar ir detrás
por buscarme a mí.
¿Cuántas palabras ensortijadas?
¿Cuántas vueltas al jardín del cielo?
Como el amor para vivir.

Cantidad.

Mariposas en el sur.

La producción de esa búsqueda, todos sabemos, estuvo bajo la crudeza del miedo y el frío que consiguieron helar las almas más calientes dejándome sólo en el fin del mundo para reinventar los sueños en el invierno del circo. En la nieve sólo quedan las marcas de los pies que intentaron huir, las lágrimas cristalizadas yacen bajo el rayo de sol que las pulverizará sin dejar rastros. ¿Qué hay de los paisajes internos? No, el desierto también tiene huellas del pasado, la sed como la alternativa, alguna vez dejarás de sentir el agua. Disiento de las comparaciones, sobre todo cuando el único impulso es la idea de profanar a costa de enaltecer, como si siempre se intentara saldar las cuentas en esta ecuación que engloba de un lado, este recreo denominado vida, por el cual determinamos que la elaboración del concepto eternidad no es otra cosa que el tiempo de la muerte misma, también llamada mejor vida, o alternando el orden de las palabras, una vida mejor. ¿Cuántas películas preguntaste? Mínimas en realidad. Pueden parecer una infinidad a los oídos ahora, pero en realidad… Uno nunca podría elegir verdaderamente si acaso tuviera la noción de la totalidad. ¿Cómo determinar que estaré satisfecho cogiéndote en la ciénaga si acaso desconoceré la alternativa que podría cautivarme tanto a mí como a vos, generando quizás que la música nos vuelva, que nos vuelva notas desfilando en el pentagrama? La confianza de la miel se anida bajo mi lengua y así podrás navegar en mí, todos los caminos para bucear debajo de mi piel. Yo necesitaba saciar mi sed y fue ahí que me preguntó qué buscaba y yo no pude graficar siquiera la dimensión en la cuál estaba llevando adelante mi búsqueda. Ella quería exprimir el alma de las uvas y yo imaginé sus labios rodando sobre mí, catándome. Hablamos del sol, hablamos de la luna, hicimos un pacto y decretamos que cada estrella era en realidad un sol.

Vestida de lunas abiertas de luz
destiñe y resurge de sí
como el sol, cambia el aire
viento
mariposas en el sur que rompen el cristal
¿Sobre qué más han dejado traspapelar tus ojos?

Ella silenciándose para no perturbar la quietud, desató su sabiduría al convidarme su paz, su tranquilidad incubaba en el tiempo el trance aromático con la luna, pudo ser la entrada a nuestra coronación. El holograma de la luna responde al jugo de la vid. La distancia elucubra una mayor cantidad de ideas bajo las piedras y a la vez las vuelve tan minúsculas… cuando hay que alzar la voz, todas las voces huyen y la seguridad del sueño puede irse a la mierda. Hicimos una lista de nombres con posibles armonías para ambientar la forma y así sólo tener que ocuparnos de llevar adelante nuestro ritual. Es sólo un juego, por eso algunas voces viejas, viejos futuros roces, acuden aquí, saben que dos años y medio es mucho tiempo. Necesitaron un reino en el cual llevar adelante sus sueños y poder cantar, el deseo las hizo buscar un cuerpo para congeniar sus leyes y así desatar en él sus sacrificios y ahora están acá, buscando que las flores puedan dar a luz a las perlas, vuelven buscando mi sangre. Sedienta, no sabés cómo ungirte en mi esencia, yo sé, pagarías por esto, tus labios se resecan de sólo pensar que con mi sangre tu forma hibrida podría pasar a la historia como el cuerpo del deseo, como el verbo mujer. Gónadas de lirios y otras más, siempre me interesaron las flores. Es llamativo cómo pueden moverse en el aire, crecen constantemente y se mantienen así. ¿Cuántos colores podés ver? Pienso en los recuerdos… pienso y me dicen que el
diablo escupe en destellos la consigna “no preguntes más”. ¿Cómo se puede elaborar la idea de conquista? Yo sé que está esperándome, es la lluvia. La señal es la forma en que la luna se dobló hoy a la mitad, el viento se despertó desde la profundidad del asfalto, el calor corrió por mis piernas y se enroscó en mis tobillos, la brisa perfumada de la lluvia me acarició la espalda dibujando su resplandor, marcándolo en mí, ella dijo que le gustaban mis preguntas, yo disfrute de verle los ojos al preguntarle. Sí, le pregunto porque creo en ella.

¿Quién quiere la inmortalidad permanente?
yo vago por la eternidad del instante
la intensidad profunda del sentido
no por la persistencia en el tiempo
y nadie mira tus trazos ya
no hay nada que ver más que la verdad
más que los ojos que esperan...
qué esperan
¿Qué dijiste?
Quizás alguna referencia
Vos sabés brotan las raíces
Y los poemas que sacan de ese vacío animal
la poesía pura se lo lleva
entonces la idea es desde ahí reconstruir en los ojos de cada uno de los asistentes la vida de él

Sí, tuerto entonces diré que pienso en los olores con los ojos cerrados e imagino los perfumes como trazos de color, bailando con los cuerpos alrededor del mundo. ¿Tanto hay en este cuerpo que se escapa de las formas y espera así el nacimiento de la consagración en soledad? Una vez me abrieron el amor, y yo todavía sigo corriendo. Ataco la subestimación cuando te escapás de mí y te pregunto. ¿Por qué? Y claro, ahora con mi declaración, no sé por qué pero tengo la certeza de que van a vigilarme y más…. Los veo desde aquí en blanco y negro a ellos allá adentro para siempre, repitiéndose una y otra vez, y yo desde acá, desde afuera en el reino multicolor. Esta sensación debe ser pasajera. ¿Alguna vez dejaré de quien pregunta? No necesito más, no hasta el día de mañana. Me pensaste de más, demasiado lento, yo sólo quería escucharte hablar, quiero ya que me cuentes tu historia, espero navegar en tus formas. No me pienses más, salvo que en el fin de tus sueños tengas por deseo decretarme al fin la muerte. Pienso en tus ojos leyendo mi cuerpo. ¿Hacia dónde me vas a llevar con tus palabras?

Y uno muere en la casualidad
que no espera
escribiéndolo
la poesía pura se lo lleva
la disputa
estaba sentado cuando de pronto escribe lo que el consideraba el poema perfecto y cuando ésta dijo aquí desciendo se lo llevó
y es que su corazón está inmerso aquí desparramado
abierto
sujeto al habla
idiota
al silencio
cuántos sueños encuadernados en un bolso atrapado en una luna sin sol
dibujo en palabras una imagen sagrada
una luz
una voz
veo entre los dedos de la lluvia
deificación:

¿Hacia dónde vas a llevarme? Tengo un libro lleno de sueños para vos y confío en que vas a darme aire, y confío en que vas a dejarme sin nada. ¿Por qué la generalidad? Quizás sea la posibilidad del cambio lo que disfraza al actor en escenas rodantes que cambian la forma des ser. Hoy en tus ojos un gesto de amor y la alternativa no siempre está de costado. Hoy en tus ojos un gesto de amor y la alternativa no siempre está bajo tierra. ¿Qué quisiste decir con que mis preguntas son metáforas? Acaso desde el vamos, simplificaste tu forma, es tan extraño. Pudiste oler tu sangre, pudiste dibujar tu cuerpo dentro de tu propia sombra, y después, al responder la pregunta del amor dijiste que no estabas obligada a hacerlo. No voy a mentirte, tuve que volver a la búsqueda del sol, después del regreso me vi en la necesidad de irme. Soy, quizás, el camino constante, el halo del viajante que aspira en vuelos que miran tantos cielos, que habitan tantos reinos. ¿Quiénes son ellos? ¿Cómo es que pueden preguntarte eso?, me dijo. Aquí la paz, la quietud, puedo verte en las nubes entendiendo que nunca irás a bajar aquí, y lo entiendo bien. Yo sólo buscaba la paz pero si sigo aquí, este vacío engendrará mi muerte. A través del otro lado, tus ojos ven hacia acá, yo lo sé. Acá suena y sólo así puedo pensar en verte. 5 días, 4 horas, 3 minutos sin dejar de pensar. Los árboles marcan la sombra al borde de la laguna, en frente de los ojos una isla y vos te reís en la sombra, a orillas del cielo te reís y decís que ya te vas, esperame, yo estoy llegando.

los ojos, la nariz,
la boca, los labios,
cuánta fuerza quebrada
cuánta magia solventada en cuerpo
más fácil las ansias de realidad que cerrar los ojos al sol
es que por primera vez la fuerza tiene cuerpo
y es eso lo que duele
morder los huesos en la energía caníbal del alba
adolece dormir sabiendo que no es la posición
alunado
sí
anulado también
a la posición
quiero contártelo cielo
es tan hermoso todo desde aquí
tan solo cerrar las piernas
¿Cómo explicarlo?
fácil...
hace mucho calor y no pude resistir
cuál es después de todo la pregunta…
por qué?

El agua cae tan suave que su peso en realidad levita en reversa. Yo siempre recuerdo los nombres cuando las líneas del aire reviven el gesto de los labios. Tengo que volver al llanto, quiero sentir el vacío a mí alrededor, el altar, las manos cansadas en la carrera por dejar la huella antes que las piezas cambien de lugar, es todo un desafío. El dolor de la experiencia es interesante, el dolor… sobre todo cuando el que disfruta es el espectador. Dicen que golpeando una piedra contra otra solo resta esperar para que nazca el agua. Atestado de quietud entre las piedras, vivir este desafío es toda una experiencia. No hay vida en este cielo sin color, ya nadie nos quiere a nosotros y no lo entiendo, si tuvieran al menos un por qué. ¿Has oído hablar de la fertilidad del fuego? Es intenso el volver a vivir un montón de cosas, como se sabe, el hecho de volver empieza con el prefijo re, es la llave que titula el otra vez, el volver a, y la acción elegida para llevar adelante. La lluvia refresca los cuerpos, los moja, calientes, asados bajo el sol, es el calor, la piel se baña y los labios se secan, los cuerpos se buscan, las bocas (no siempre) se encuentran, las distancias (como el movimiento) esconden a los ojos el eclipse: la mordida de la luna. La tierra se interpone entre la luna y el sol, la tierra eclipse la luz y funda en la luna su propia sombra. En realidad las piernas no siempre son el comienzo, tus manos… rayos de sol.

Exorcizar siempre más fácil
la muerte como recurso
el sacrificio
la muerte en nombre de la fe
la creencia
y es así que se pierde la fe
creo…
la incredulidad…

A la expectativa todavía pensando en ayer, fotos del futuro. Así que te gusta mi transparencia che, que bueno, al fin. La verdad que esto de ser transparente es algo bello, algo hermoso. Ser transparente, soy transparente. Sí, me dejo atravesar por la luz, por las luces, pueden ver a través de mí, no soy un obstáculo a la vista, soy abstracto. Ser transparente, soy transparente. Habrás querido decir íntegro, en esencia plena, sin máscaras, mal llamado entonces puro, incapaz de obstaculizar la luz. Ser transparente, soy transparente. Ni siquiera tengo el don de obstaculizar la imagen, nada, simplemente
transparente. Una agobiante sensación que impone su nada, un ser que nada enriquece, un ser que nada implica, un ser que sólo oprime con su imbecilidad invisible, pero no intangible. Ser transparente, soy transparente. Eso, (esto) es lo que dijiste. ¿Cuál es la necesidad de llegar al fin? No pienso en qué podría hablar con vos, pienso en que ya no voy a verte. No pienso en cuántos libros de poesía has leído, pienso que ya no voy a poder verte. No pienso si te gustaría inventar nuevos colores, no, pienso en que ya no voy a poder verte. No pienso cómo se abrirán tus piernas al leerme, pienso que ya no voy a poder verte. No pienso en si para dormir escuchás las melodías hasta sumergirte inconsciente en ellas, no, pienso en que ya no voy a poder verte. No pienso en siquiera alguna vez irás a escribirme para contestar esta plegaria, no, pienso que ya no voy a poder verte. No pienso si la inmensa nube negra que cubrió el cielo terminó por llover a tu cuerpo hastiado del calor, no, pienso que ya no voy a verte. No pienso si puedo regar tu vientre, no, pienso que ya no voy a verte. No pienso si tus manos saciarán mi sed, no, pienso que ya no voy a verte. No pienso en escuchar tu voz y dibujar tus ojos para saber que nuestros mundos no hay una pared, no, pienso en que ya no voy a verte. No pienso si los espejos siempre esconden un jardín, pienso que ya no voy a verte. No pienso si acaso iré a verte otra vez, pienso que ya no voy a verte. No pienso en la noche como la muerte del sol, pienso que no voy a verte. No pienso en la resurrección como la consagración de una nueva forma, pienso que ya no voy a verte. No pienso a la ciudad como un círculo de poder, pienso que ya no voy a verte. No pienso en lo relativo como lo absoluto del todo, pienso en que ya no voy a verte. No pienso en los roces como un el despertar del alma en un trance salvaje, pienso en que ya no voy a verte. No pienso en levitar anudándonos como pieles buceándose entre los cuerpos, no, pienso en que ya no voy a verte. No pienso en el final, no pienso en una explosión, no pienso en lo irreal, no pienso en la consagración, no pienso en serenidad, no pienso en la flagelación.

no veo más que la tierra y el pueblo suena en fuerza
el encantamiento descalzo
al entrar y salir a través del jardín no vemos el fuego ni la luz
y el mar se abre
escollera de cornisas y viento
divino el llanto y una lágrima que no cae
entre labios del fin las alas se quiebran

y dónde estás en la cama,
me desperté buscando tus manos,
dónde fueron los ojos de rouge y alcoholes hermosos
destilando magia para aluvión de ojos carentes de magia
la furia sulfata la carne en el baile
talismán de verdes ardientes
con piernas sedientas de amor real
hechizo enjaulado aquí en este cuerpo

todo se pierde en palabras
todo flota decantando
todo se deshace en el aire

las acciones:
siempre desespera la fuerza y después no concibe el verbo
conjugado así esto es el futuro pasado
conjugado así esto es el pasado
bienaventurado el paso del tiempo

hay flores y un nombre
vida, aire, viento
yendo a buscar la ida
vuelan, vuelcan, dibujar,
trazan primaveras de sol
hoy
mi desvelo

salir a caminar, salir a buscar
no te extrañes ya del aire,
hay cosas que se van, que se pierden
giros y vueltas que la suerte grita
y no quiero
saberme más que despierto
certezas del aire
cortezas que explican
calambres de tiempo
muecas que despiertan miedo
quiero el afecto del color
dónde radica lo sublime?
luz de casualidad sin fin
como límites, sí

el aire en movimiento,
se fue

destilando magia para aluvión de ojos carentes de magia
la cama se abre de espaldas
y bailando entre cumbias y valses de seda
los labios se cierran en la liturgia de dios

La dosis de la necesidad se deshizo en el aire
y como por arte de magia el desastre
la incomprensión del miedo a la muerte
y sí
de eso alguna vez tengo que hacerme cargo
las camillas se hunden para uno
y uno anestesiado, adormecido
entumecido en el impúdico dolor
el infierno en el cuerpo acalambrado
el miedo a la muerte
a ver el mundo de uno alrededor
y no podes agitar los brazos
la falta de fuerza
y con barrotes para no caerme a los costados
sí, lo sé
pero la sensación de inmovilidad de la morfina
santo remedio del dolor
anestesia del sentido y del tacto
búsqueda desesperada por clamar razón
no quería irme sin abrir los brazos
porque los tenía en mí
pero por primera vez fui consciente del túnel
sentí en mí el despertar
la no piedad de martirizarme en el infierno del dolor
la sensación de estar despierto ahí dentro del cuerpo dormido.

...de la interpretación

2008-11-17T01:55:00.004-02:00

...no me olvidé de las manos
no de la poesía
ni del turquesa...

...solamente
sola...

...dos ángeles, sí son dos
dos susurros...

...las manos
¿cómo están tus ojos?...

...hace algunos vientos miraban a través de mí
me olvidé ya no del frío
el amor del sol es rojo
ventana a la imaginación...

...figuración del cielo es tan real
todo tan extraño
el verano se anida en la sangre
memoria presentada en estrellas
la música estáticamente vibra
silenciosa...

...hay veces que me gustaría ver los ojos cerrados
y es la pregunta sobre el qué la que interpreta
a veces la figura retórica
a veces
hay veces que el sol...
hay muchas veces que la luna...

...la danza es una fiesta retórica
y veo el ruido de la muerte en los ojos y yo estoy
acá
no es tan fácil
la fragilidad es un estado de conciencia...

...de la interpretación...

...y sí
la libertad descansa en el silencio
radica en mí
cuerpo abierto al hambre...

...ojos desprovistos de luz
estoy cargando el jardín con velas
las palabras son eternas
los candiles del verbo abjuran al hambre
ya no hay más soles negros
coronadas las flores del cielo
la gloria radica en la sangre
no quiero más muertes
yo viento...

...ceremonia de vida
fulgor vital
derrame de miel y vientre
amor hostil y sagrado
ficción real y movimiento
y me pregunto:

¿hay necesidad de respuesta?

El amor no se esconde

2008-11-09T22:46:00.001-02:00

Parado.

Recorriendo con los ojos cada milímetro del Conocimiento Institucional atravesando cada hoja de lado a lado recordando las ideas. Todas. (Gracias por la luz.) Y pensé mientras mirabas todo buscándolo, buscándote, buscando algo y celebrando quizás al aire, al calor. Ahora no hay estación, somos nosotros la estación, estacionados en el estadío del hacinamiento y veo la luz, de una puerta se figura el poder en el suelo, y sí, un recorte, lo que se ve es solo una parte, es lo que se deja ver.

El amor no se esconde
la ebullición del verano…
-Love Hides.
…en serio, el calor, el roce, las manos,
el amor no se esconde.
Destapados, cuerpos desnudos al aire…
-Love Hides.
… viajeros como el viento, amor.
El amor es escondido.
Sentado en tus labios, de pie…
-Love Hides.
…miel, desfile de esporas suaves.
El amor es escondido
y el mar como un color abierto…
-Love Hides.
…la fuerza descansa aquí.

El amor radica…
la furia no, avanza desde aquí.
Yo sabía, el aire…
el aire sabe,
el aire es sabio,
el aire es aire.
Acto reflejo de un movimiento.

Artificios en el arte de hablar.

-Demasiada escritura por hoy, a veces es más placentero…
-Amor…
-…prenderla fuego.
-… no hables en voz alta.
-Qué!
-No pienses en voz alta, me molesta.
-Pero te estaba hablando a vos.
-¿Qué me dijiste?
-Que mucha escritura por hoy. A veces es preferible la incineración.
-Ah!

Carece de forma la formalidad.

Porque reluce en los ojos de dios un lazo de cielo,
el llanto de un amor se moja con el viento y no vislumbran la veracidad,
una foto, un reloj y el sol brilla en tus ojos,
no quiero voces,
la imaginación en descomposición clama por el silencio
y sí, los roces dibujan el sol y perfuman la flor
el tiempo está despierto entretejiendo una declaración
validan la admisión:
Derecho y permanencia.
No hay aquí una guerra, no hay un escuadrón
solo en mis palabras jinetes, roces, voces viento, calor
y sí, de vez en cuando ardores, y sábanas, eso sí,
muchas sábanas, y agujas, agujas suaves
(y no tanto)
en la piel,
en mi piel.

-Te vi desfilando en el ojo del espectador.
-¿Y qué viste?

Con las piernas
encendida al fuego del llanto
y florecen.

(Nacimiento en la desolación).

Quiero verte dibujando con toda tu magia
es la sangre que salpica
la veracidad,
las palabras
silenciadas con todo su encanto
aborrecen la nostalgia que no ve llover
enfundando el oro en versos.

¿Quién sembró la fuerza?
En la arena no hay salida
literalidad,
hoy los libros infinitos premian con fragancia
el crepúsculo fecunda en la desilusión,
desolados en ocasos
auguran ya la calma entregados en el trance
besan el amor
entre las rejas del delirio inmaculado canto:

-¿No hay aquí un sentimiento que me quiebre el alma?
-Pues, ¿y en dónde se desnuda la flagelación?

Sí, ya sé, una vez vuelta la sangre a la cabeza, o bien, se haya apaciguado. (No me gusta como suena la palabra. ¿Saciado? Sí, mejor saciado).

Carne,
presa en la velocidad
festival de circo
yo tengo manos que relamen el río de la sed.

Te doy un color para hablarme
atreverse atraviesa un señuelo fugaz
esbozando la liturgia camina cansado
respira la cera que cae desde el sol
doblando en esquinas.
(Grabados)
Sembrando la firma
indeleble el alma
fulgores bohemios de nuestro jardín.

-Entiendo.

Entre líneas las flores de dios
las yemas desvisten el fruto del cielo,
jadeantes y abyectos,
cruzando la línea bajo este aluvión.

Es que hay algo grande
inmenso mar
contra las cuerdas
la vida desfila en el filo
el umbral.

Creer no agoniza y no es por reventar.

Perfumes infectos que no radican solos
de lirios ausentes
aun de par en par susurran la lluvia
caen en pendiente
colores añejos de catedral.

-Sí, lo sé y lo siento.
-Hojas del árbol, fruto de la necesidad.

Respiro y veo.
Abjuró el aullido a la quietud
¿Cómo se siente?
¿Hasta dónde se doblan las manos sin salirse del plano?
¿Te gustaría navegar en los ojos de la noche?
Para no ver no hace falta cerrar los ojos.

Un milagro real
Viento:
en tus piernas el poema del silencio.

-¿Estás bien?
-Al sacrificio experimental cómo lo llaman…
-¿No te gusta la poesía explícita?
-No me gusta la literalidad de los deseos.

…y el cielo arde homenajeándose.
Sí, la ceremonia tiene lugar en el cielo.

-Quiero que me digas con palabras.
-Es que no tengo nada que decirte, todo está bien.

Retomo entonces.
Llueve dentro de los ojos del sol. Una vez que el impulso de la dispersión y la relajación haya cesado, sí vas a venir a buscarme, sí, vas a decirme que nos tenemos que ir.

... una voz ...

2008-11-04T09:43:00.002-02:00

Recuerdo

señuelo particular

en los ojos lagañas de amanecer
pupilas que dibujan paraísos,

de noche
los ángeles protegen el cuerpo

hechizados,

endiablados los lazos del amor
despiertos
escriben con los dedos en el aire
y bailan.

Sentado en la esquina del sol

veo señas, ademanes, gestos

Música en los labios amor

Veo todo lo que quiero y puedo tocarte.

Puedo tocarme con las manos
y estoy acá
y estás allá
y estamos por todas partes.

...y me dijo: "... así escucho un ratito más Tu Voz".

2008-10-29T15:35:00.007-02:00

...en primaveras
tus manos encienden
desde mi voz...

...el verde es su color...

2008-10-20T23:00:00.001-02:00

Y entré.
(Me recibió un ángel de luz…)
Y vi las velas.
(…acondicionando la ceremonia…)
Y el mar disipó las aguas.
(Reina del sueño, Emperatriz del jardín)
Y la noche me sentó en la mesa.
(…y nos reímos entregados al placer.)

-"...y también me debés una pierna"- me dijo.

2008-10-17T02:05:00.003-03:00

En un parpadeo levitaron del agua las burbujas,
como un sueño fugaz que dibujó tu boca sobre la mía
y no pude más que pestanear
y cuando respiré ya no estabas,
como un ángel (entre tus dedos) mi cuerpo desapareció...

"¿Cómo desenvolverán el velo de los cuerpos tras las sabanas en esta noche?"

2008-10-10T21:24:00.004-03:00

...giran y gimen las hojas interminables...
...estoy cansándote, veo en tus ojos el hartazgo...
...darlo todo,
hasta el cielo, hasta el infinito infierno
y también (por qué no) mucho más acá...

...y si camino, y paso, y veo, y veo, y me veo ahí, es verdad, tan real, no fue tanto tampoco, o sí, quizás lo suficiente porque la cama me susurra de costado, al sentir el calor de mi cuerpo desfilando en la madrugada y otra vez, van dos noches seguidas. ¿Y qué hacés? ¿Y a dónde vas cuando no volvés? Dormir, sí, dormir, dormimos juntos anoche, de verdad, y ahora no sé que irá a pasar, o a pasarnos, si caso se me preguntara qué será de mí hoy, esta noche, la verdad no lo sé, pero tampoco me desvelo, y no por no importarme, tengo sueño, y tengo un sueño también, y ya desde antes de dormirme sé que en este sueño estás vos, no sé con que nombre, color o forma, pero ya, decreto desde ahora que vas a estar vos…

-Hacer es verte-
-Hacerte con los ojos-

…el tiempo que nos sumerge, el tiempo que yo no bajo, el tiempo que dejé de escribir, y fluyo y nada, y todo está también en el aire, (puedo decir qué hay por hoy), que anoche esperamos el amanecer para recrear el tiempo de las manos prologando el habla sin voz, el idioma de las bocas, la pulsión que se conecta con los labios, y escribo aquí a tu lado mientras vos lees como si estuviésemos leyendo los dos para no escribir, como si yo escribiese para no leerte y sí, dibujo este trazo que se vuelve eterno pero no inmortalidad, directamente no hay vida en un susurro, es solo un halo de voz...

-¿En serio?-
-No me digas que no escuchás las voces-

...a flor de piel las voces
tengo mucho sueño mi amor
y no es tan fácil...

-Están acá, nos están viendo-
-Están regándote de luz-

…y en esta confesión
el viento se queda
el amanecer nos espera
luz hoy no quiero salir
quiero hacer una vez más gestos del aire
una canción y renacer
y no es ...
una vez, tan solo una vez...

-¿Qué esperás?-
-¿El tiempo?-

...y vuelvo del viaje en el cual caí cuando a la salida del baño, pronto estaba sumergido en la no-distancia y buceando en pétalos, saboreando la danza conjunta por sobre tu cama, y leo frente a tus ojos la palabras reciprocidad y está marcado, resaltado, señalado como si hubiese estado escrito ahí siempre para que yo lo lea ahora en este momento, y digo desde mí. ¿Cuánto falta? Y tus ojos despiertos no están aquí, solo están abiertos en un sistema automático...

-¿Qué ves? ¿De qué te reís?-
-De vos-

...y me río de mis actos incorregibles vos sabés, el telón, dentro, detrás, el sol, la llave alumbra descalza y no te lastimes las piernas, yo quiero las tuyas para mí, sí, abierto tu cuerpo al sueño, estoy cansado pero no vacío, tengo ganas de estar con vos dentro del fuego de las flores del amor, envueltos en una sábana de vida, pero estoy cansado, mejor vayámonos a dormir amor... ¿Puede ser? Te lo pido por favor...

-¿Y ya está?- y una voz replica
-No, esto recién empieza-

...yo no tengo mucho que pensar,
todo se remite al aire,
todo esto pasa en Baires y no sé si no es acaso una visión
el recelo del cansancio
yo solo...

-¿Solo un beso? ¿Por qué?-
-Porque brilla la iniquidad-

..y escucho que hay alguien silbándonos, como voces que susurran, ¿Qué dicen?
"Cómo desenvolverán el velo de los cuerpos tras las sabanas en esta noche",
¿Y acaso se ríen desde el cielo de las estrellas? ¿Los fantasmas? Está lleno de ángeles, y él, que nos mira azorado por esta noche abierta en ojos cruzados que no pierden ni el tiempo ni la imagen, ni nada más, solo desear que el tiempo pase, y sabe que no me puedo ir, y que no tengo razones o motivos para hacerlo. Ahí terminó el trazo del disco y yo miro hacia arriba buscando aire...

-sin por qué-

...y yo sé que no vas a pedirme que me quede, y sí sé que irías a pedirme que me vaya si así lo quisieses, quiero el tiempo elástico, me quiero en vos y amanecer descalzos en los sueños, abiertos y extraños, y me despierto y estás acá, y amanecés y yo estoy acá...

-Amor porqué no vas a dormir-
-...-
-Vos tenés que dormir-
-Sí ya sé, ahora me voy-
-Podés quedarte...-

...y no es poco
voz, la que no hago
y viento
y tus ojos cada vez son miel que espera
que me engalana en la espera...

-¿Y qué escribís?-
-Solo palabras...
-Yo te diría que son garabatos...
-¿...entonces?
-...tu estado de ánimo, tu ánima, tu alma-

...canto una canción que yo no escribí aún, cierro los ojos y muero de sueño y sueño en el sueño: ¿cómo voy a leer lo que aquí hoy yo he garabateado?
y la vibración es la concentración de desconcierto en el viento...

...sofisma...

2008-10-08T00:09:00.004-03:00

-¿Quién es? ¿pasó algo?-
-Sí, pero nada trascendente-
-Sea lo que sea no (te) vayas-
-No, no (me) voy a ir-

…algo te entró en el ojo me dijo mirándome, y nada sentí yo que acaso fuese a hacerme daño, estábamos tan cerca, fijó una vez más sus ojos en mí, como al principio y lo único que sentí fue el pétalo de sal esperando para rodar por mi piel con el único fin de perderse entre sus dedos, el deseo excede al sujeto, más bien cae en él o lo sumerge, estoy en la ventana aquí y escucho tu respiración, el sueño te resguarda, un parpadeo y sale el sol…

Isolation

2008-10-04T03:57:00.005-03:00

Emulo la sonrisa que busco, los ojos perdidos figuran formas detrás del telón y no hay telón, no hay salida más que desistir y nadie quiere salir de aquí, me gusta la música, es un concierto mágico, el principado se funde en el tiempo y las flores escriben por la mañana y por las noches el sueño es incómodo, hay algo que falta y no se sabe qué es (ilusorio), no creo en el desierto…

¿Dónde estoy? En el desierto. ¿A dónde voy? La firmeza flaquea, una sombra rasguea, una luz que flamea, es tan extraño, es extraño extráñote, el cuento acostado, solo un sitio que espera como el tiempo, el relato. ¿cómo es que el tiempo espera? Veo en los ojos el placer, la concentración del alma, es que hay que acostumbrarse al viento vos sabés, la quietud, las olas buscan moverse otra vez, la pureza. ¿Qué será la pureza? ¿La lejanía suficiente del sol para no evaporarse? Detrás de las cortinas el ángel vino a susurrar en tu oído, hay amor en el aire y vos sabés el encierro no es real solo la falta de fe y no quiero dormir sin la boca del aire, la voz me hace falta...

No quieren salir (de más) las palabras, buscan la calma y la paz del sol descansa y no sé de quién depende si no la vida, la incertidumbre descalza avanza y afuera está la calle y estoy hablando del aire que me atraviesa y si puedo pedirlo que sea sin piedad mejor dicho sírvanme dos mientras oigo aquí demás, alumbrado de flores, al borde en una mesa de madera y sí en el aire desfilan los olores. ¿Y en la mente? Como en la espera, un instante, un segundo, y renacen las voces, y los ojos despiertos esperan verte dormir, otra vez, como siempre, como antes, como nunca y después la invitación al tacto, es la piel que me llama, el eco de la luz, es la hora de volver a los labios el tacto, beso el aire y el dolor se va, el ardor no quema más, en el mar de fuego el tiempo no marca, digita y bajo el sol salgo a caminar, a buscar la sonrisa ya sin trip…

Y afuera está la calle y estoy hablando del aire que me atraviesa y si puedo pedirlo que sea sin piedad mejor dicho sírvanme dos mientras oigo aquí demás, alumbrado de flores, al borde en una mesa de madera y sí en el aire desfilan los olores, ¿y en la mente? como en la espera, un instante, un segundo, y renacen las voces, y los ojos despiertos esperan verte dormir, otra vez, como siempre, como antes, como nunca y después la invitación al tacto, es la piel que me llama, el eco de la luz, es la hora de volver a los labios…

Dignificada: la sangre atravesada por el viento.

2008-10-02T02:31:00.005-03:00

Dignificarse:
es como morderse los dedos para no escribir,
para desangrar el cuerpo,
para deshacer la carne,
para tallar con los huesos el aire,
como la espera
un golpe y la suerte
tan rápido, tan incierto
la intensidad que traga y se ensucia
el barro es mi barro
sudor, quiero limpiarme
¿y ya estamos limpios no?

¿y a qué hora?
¿y por qué?
desesperado, sí quizás un poco
es que me desborda
porque ya no hay no-bordes
y el temor es ese
la configuración de los límites
el frío
que la sangre se congele

y entonces el calor no perdurará sino como un aroma
pero la esencia inmortal
ojo eh!
claro cómo olvidarlo
como no saber que las esencias eso son
esencialmente esencias
incluso en los escenarios
ni hablar detrás del telón

de noche
en la noche
es de noche

me muerdo los labios las muelas crujen y cómo
retorcidas hacia adentro
tracción a sangre
cómo se puede hablar de los límites

quién me explicaría ahora por favor cómo son los limitéis
cómo entender que es en realidad en estos momentos

donde uno sabe que los límites están existen
y que a la vez uno nosabe
y me voy del cuarto
me voy al cuarto
me voy a la calle
a caminar
salgamos a caminar
y me voy a dormir
vayamos a dormir
encaminarme
estoy cansado
sabés si
el cansancio de estar cansado
el cansancio de estar viciado
el cansancio de estar sucio
el calor
el color
tengo una casa en vista
la puerta esta con un cartel que dice
"aquí: - bienvenido"
y cómo interpretar la carne en los dientes de la luna
podría decirse bien
es que los astros se han entregado a las fuerzas del canibalismo

y la sonrisa es alimento y no aturde
no, no me aturden las sonrisas
un poco la falta de fe
la desidia
eso sí que me aturde
la desdicha también
pero no me quejo
solo reproches al espejo
porque me dan miedo los espejos
pero ya no se si es el hecho pensar en poder atravesarlos
y volver
porque me dan miedo los espejos
pero ya no sé si es el hecho de pensar en no poder atravesarlos
y no poder volver
es tarde y...

sí, ya sé te vas
no, no me voy solo te decía que…
y es que la ternura
subjetivema
la ternura es un subjetivema
apuntamos al enunciador o al enunciatario
ya no sé a quién apuntamos
apuntan desde el sol
salimos tanto

¿y quién quiere renacer?
¿renacer?
yo
gritan desde atrás de las estrellas las sombras que no vemos

pues no salen a la luz
y para qué quieren salir sin no se dejan ver
es que es cierto
por qué hay que hacerse ver
por qué verse
por qué verme

por qué vernos

volar, volemos
¿acaso todo tiene un por qué?
desde ya
desde allá
la primavera y estos tiempo florecen en tus labios
en sonrisas aún en la noche y ya no pienso

y ya no piensen si la alegría se va
no va a irse,
no el río que se superpone a tus labios uno por sobre el otro
no
y no quiero aclaraciones de intencionalidad
cerca
estamos cerca
estar cerca

te veo sabés...
te veo con los ojos abiertos
te veo con los ojos cerrados
también te vi
y qué quieren que haga
que me muerda la lengua también
no voy a callarme
no voy a callarme tan fácil
es difícil estar callado y yo sé es todo cuestión de viento
digo perdón cuestión de tiempo
la risa bordea las curvas del cielo que no se quiebra
de verdad
¿y es que no se dieron cuenta?
¿dónde está acaso la tempestad?

¿dónde?
esbozan las lágrimas dibujos hermosos

y no importa el lugar
pero no sé cómo arrancará el año
la certeza dentro de 15 minutos...
ni sabía que seguiría este impulso
hace 20 no me reía sino de mi imposibilidad por estar desnudo
y sentirme tapado
si ya no quiero piel
ya no quiero más piel
quiero luces desde adentro
tengo luces adentro y no voy a sacarlas
tengo mariposas y no voy a matarlas
no, si es que ellas no quieren salir
¿por qué habría de hacerlo?
matarlas en nombre de quién

los dedos acelerados describen
digitan digitalizados y es que sí
ayer las flores
hoy solo un arco iris después del llanto del cielo
y mañana las manos enredadas otra vez
atravesadas por el viento desafiante que ha tomado fuerza
se cobrará las víctimas imbéciles que se arremolinaron

intentan patearlo todo en nombre de la paz
la desolación se respira en la calle
de costado
debajo de la vereda
¿sabés?
no me voy a morir
el pálpito es que no me voy a callar por hoy

y los gritos atiborrados bajo hojas de nylon no encuentran la melodía
siempre unos acordes miserables
y las palabras, todas dicen mi amor
y quizás sea el momento de salir al sol de la canción animal
destruirme en la boca del diablo
soltar la rabia y la baba
la resurrección como el fuego
animal que quemaría incluso hasta al mismísimo sol
es aquí nomás en las puertas del infierno
a los pies de la escalera caracol

el aire
y quiero que bailemos
sabés
me gusta bailar aún cuando me da vergüenza
pero ya no quiero más vergüenza
ya no hay más miedo que a abrir la puerta otra vez
y perdernos
no vamos a perdernos en el laberinto

y la cima
caímos de la cima como dijo un rosario una vez
creyentes del amor real aún sabiendo que todo alcanza
pero nada basta
y no por insaciables o sí,
por qué
quiero soñar y me gusta decirlo
y yo sé que esta escritura está desfigurada y nada hace ya
ya no construye
solo destruye y ya no figura
pero es que hay algo aquí que quiere salir
y es la ansiedad, la velocidad

basta de vértigo
y quiero cantar y gritar
y gritarle al viento que es de noche
al viento nocturno
y por qué alguna vez dije que al fin el color real era púrpura
yo estoy bien igual
al fin
desde acá
no sé más qué decir
además, puedo seguir moviéndome
y no me gusta quedarme quieto

y los brazos
y los abrazos son cálido
apalean la quietud
y por eso quiero que la rueda gire

vueltas así por la ciudad
como un carrusel
y si ya no una burbuja de diamantes
no más cierres intrínsecamente idiotas
basta de espejismos cansados de querer salir
afuera,

-afuera es primavera mi amor-
-y adentro también-

lo dice él el tiempo
el ángel diacrónico que nos atraviesa
y me gusta seguir atravesando cosas
y desvelado

y atravesado por sensaciones
y las esquirlas perforan y cortan pero no me quiebran

y sí dije qué extraño pero no quiero volver a hacerlo!
no así otra vez
no quiero sentirme extraño
hay que aprender de la destrucción
y reconstruir es primero asumir la destrucción
la profanación
incluso en nombre del amor
incluso verlo así
y de otras formas
y otras maneras
y quiero viajardentrodelcuerpo
y está sellado
lo sé
está inscripto como una huella en el viento
aquí en el sur

y el vacío
y a eso quiero llegar y caer tan adentro hasta reventar
y reinventarme otra vez
y me duelen los labios
y no arden los años
un ramo de flores
y las flores
te regalo una flor
te regalo una flor arrancada de la tierra
y es la entrega de una muerte en potencia
la funesta caída de la vida
-un pétalo que aún así arrancado de la tierra florece- me dijo
y cuánta razón
y cuánta rabia
aquí sin norte
el desconsuelo de la pérdida del control
padeciéndose sí el colapso interno
y yo desde aquí hace un rato dije lo que quise decir
y es el momento de bajar los brazos del impulso
y tomar aire para seguir vivo
pues una vez más

pruebo que los dedos no se desangran escribiendo
y que escarbarme es preciado
pero no lo más sublime
como la sensación
quisiera alguna vez poder figurar un sentimiento
estoy sometido al deseo de figurar un sentimiento
y es que la poesía está ya hecha carne

como una red que sujeta a quienes no pueden atravesarla

y por eso no obstruye

bailemos sí
por dios
quiero la danza
pero no hay una intención real
en serio
te lo prometo
yo también quiero que el tiempo transcurra

y las aguas del mar vuelan a tener olas
y la playa espía
florece mientras tanto la tranquilidad
la entereza de estar en la totalidad del cuerpo
con el alma ocupando el espacio del cuerpo
entre la piel y las uñas
recubriendo todos los huesos
los huecos
y me abro con los ojos cerrados
y las ansias
y mis ansias son mis ansias
que no se pierden en la lluvia

y la sensación,
necesito la arena y estar descalzo
y quiero navegar otra vez y estar descalzo
quiero nadar descalzo en mares de sábanas intensas
sin tensiones
suaves
con surcos sí
el agua se escapa por las ranuras
todos sabemos
el desagüe
desagitar
y no estoy agitado porque ya no estoy corriendo
solo te dije que salía a caminar

y sé que nadie sabe esperar
y nadie quiere esperar
y todos a la espera de cerrar los ojos y abrirlos
y ver el amanecer
y ver el mar
y los labios
y los años
y no sabemos qué hay además
y no sabemos qué está bien y qué está mal
y estoy estremecido
y adormecido
y deseando poder dormirme otra vez
lo hicieron los ojos alguna vez sumergiéndome en el sueño

Paroles

2008-09-30T22:44:00.000-03:00

Palabras y viento del sol
cuadernos viciados de fascinación.
Obertura.
Naufragio a la mar
el verbo desfila en la calle
un color animal
hay vida flotando en el aire
y dios ya de espaldas obstruye la calma
la intriga
y no fue mi intención
-Amor-
cantando ayer y mañana
la boca acumula palabras
presente
y busco la voz
viajo y la luna no sale...

-¿Dónde está?
-Se esconde entre tus manos.
-Yo sé, entre tus dedos.
-Se cubre de mí porque tiene mi sombra y se escapa…

…medición:
y no hay víctimas
solo intensidad,
y es por eso que no quiero declaraciones abstractas por demás,
ya de por si el sentir es abstracto
así como también las percepciones como para enroscarme en las palabras
y cero que soy alguien para decirlo…

¿Y el tiempo?
¿Quién mierda viene ahora a hablar de tiempo?
¿Quién puede definir acaso qué es el tiempo?

…atravesar sí
atravesarme, me dejo atravesar,
la música atraviesa
el silencio atraviesa
el desierto atraviesa
la lluvia atraviesa
y la arena puede describirme en este lugar
las aguas del mar
sentir las olas en el cuerpo
el tiempo se pierde
y creo
y creo y no dejo de creer
y quiero
y no pierdo la fe
no hay bien ni mal
solo quiero
y es lo que sale desde acá
el canto decadente
la inmensa intensidad
el alma incandescente…

¿Nunca vamos a quedarnos sin hablar?

...resopla la brisa en los labios
el cielo se abre en palabras y vuelve
siembra la gloria del viento que radica en la historia
la imaginación asocia letras y formas...

¿Y el Viento?

...en un cielo endemoniado que decora el circo
las cartas como un juego
y no está prohibido el llanto
y no puedo dormirme
y tengo frío
y no veo el sol
en los ojos la esencia
y estoy asustado
y tengo miedo
y es que ya está
se detienen en silencio las naves desde allá...

¿Y lo que nunca se llevó?

...hay en el río una sensación
el desierto grita mi nombre
los túneles enfermos pasan a verme a mí,
los enanos
pero no esta vez,
no van a llevarme por oraciones sin cuerpo
porque no hay oración, idiotas
porque por sobre todas las cosas hay cuerpo
y la incompetencia es una materia más
y la inocencia es la fuerza primal del viento
y a veces el tiempo se refugia en palabras
y la luz en susurros pide salir de escena...

¿Cuándo?

...destemplado
y no fuera del templo, no,
la temperatura cambia
lluvia de amor
llueve el amor
busco la forma amorfa que finalmente quede...

-Vos sabrás-me dijo al oído.

…y hay gestos en el aire
con los ojos abiertos y profundos
hacia adentro, bien hacia adentro
la profundidad no es oscura
y los interrogantes se anidan en pupilas replegadas en la calle de la eternidad
y el tiempo, el paso del tiempo
y las palabras no son malas,
son solo palabras con todo lo que ello implica,
a decir verdad hay palabras para todo:

…palabras…
…palabras para hablar…
…palabra para no hablar…
…palabras para hacer hablar…
…palabras para no dejar de hablar…
…palabras…
…palabras espías…
…palabras viajeras…
…palabras a oscuras…
…palabras encendidas…
…palabras...

-¿amor, apagás la luz?-

2008-09-24T04:15:00.007-03:00

las manos deshacen las curvas del aire y cerrando los ojos voy de par en par
paciente quiebre del sueño despierto
cansado de voces no quiero preguntarme cuánto falta
vi una puerta con un cartel
las letras decían
-caerse dentro, sin fin al vacío-
es un jardín
un valle de pensamientos desatinados
desafiantes y desafinados versos
mares de letras que juegan con el vértigo
la voz del silencio quiere saber
y declara que todos estamos dentro
es un sueño demente y lo sé
somos bocas abiertas con hambre
flores sedientas gimiendo por ser
sudando de espaldas al sol por miedo a la luz
cantando a la luna para llorarla después
andamos buscando futuros presentes
pesos pasados de sinceridad
ya está
vomito ahora el aire y la sensación
solo queda la interpretación en la inmensidad
y ese es el miedo
eso es más ardiente que el fuego
la interpretación
solo callar para dejar de hacerlo
y en el lugar celebrar el no haberlo dicho
encarcelar la verdad
espina de carne
silbando con los dedos inmóviles
despertando la ilusión otra vez
la arena del mar
la playa y el sol
la puerta otra vez y el cartel
un espejo esta vez
devastador el quiebre
y el giro es trascendental
sin embargo no hay que escaparse del sueño
en la casa no quiero máscaras
no
no quiero más
entiendo la realidad
-irreales-
los pasos irreales que caen entre las páginas
libretas abiertas
desangradas las tintas inanimadas
el ánima circunda en los ojos que leen
el fin en la vida
el inicio
las búsquedas de ayuda que no explican
el quiebre desde mí
quiero salvarme
sí estoy salvándome despacio
y no hay nada que explicar
quiero dártelo a vos
todo es una búsqueda
un camino de letras que quiebre mi idea
la inspiración
respiro la idea de las palabras que censuran al silencio
y no quiero pensar más
no quiero pensar
no pensar de más
de menos ni nada
allá afuera la imaginación
sin respeto de quebrarme
me voy en la caridad de mi habitación
bien para el cruce es necesario un cuerpo
son palabras, como sonidos
y no quiero que sea tarde
es tarde
sí, son más de las 2
y los telones parpadean
no se si la melodía es el caos
estoy afilándome con flores mágicas
labios divinos que no se apiadan de mí
describiendo de una vez la verdadera fricción
amor real y despierto
estoy en un sueño bien vivo
y para mí
he profesado con grandes
y vivo entre los recorridos de la mente
sentidos que corren y recorren
arriba del viento
arribos al viento de las flores
y la historia se pinta
sueño con la cama roja sin finales
y sé que no quiero supuestos
distraigo en realidad al alma
el cuerpo ametrallado por los karmas
y sí
desafío a la ley del dolor
quiero quebrar contra el agua desanimada
y callarme sé que no voy a hacerlo
no sé guardar silencio
en este lugar
los espejos comunican el deceso
y asciendo al honor de verme de frente
ya sin miedo enfrento a la paranoia
ya sin paranoia afronto
tengo miedo
y no quiero asustarme más sobre el sentir
¿cuál es acaso el sentido de hablar desde mí si temo a vivirlo?
el sol entre los árboles del mar
la mañana
visión absurda del resto porque nunca hay resto
y esa es la pauta
-¿la clave imagina en la felicidad siempre?-
la desesperación
desguazando el resplandor impoluto
iconoclasta
y el entusiasmo descansa en los ojos
pero nadie puede descansar a los ojos
ciegos que abren la salida
sin verse a si mismos
el desconsuelo
el espanto
el consuelo no crea más ni descree
incredulidad
el árbol se abre y riega la tierra
-estoy afilándome-
en medio de la noche de las estrellas
el cielo está sembrado por nubes que limitan la luz
el cosmos se disipa,
la mente conquista la estrellas
entre números maravillosos de salud mental
la salvación se debe al regreso de las formas
las estrellas
pétalos divinos que se ven en palabras
descalzos
no estoy allí
¿estoy acá?
y mientras las visiones del lugar amueblan el concierto
del otro lado del sol una voz sentencia
-yo no elegí-
¿y dónde está la composición?
se fuga la necesidad
el cuerpo quiere dejarse ir
salir a buscarte
los ojos
la boca
los labios
la voz
los gestos
la piel
yo me pregunto si hay una red que teja
que entreteja el habla
y las paredes se entrecruzan en mis ojos
no distingo las preguntas internas de la voz
el entorno estudia mi vacío animal
el vicio del final que está listo para escucharme
y el llanto vive
sopla desde adentro
sopla con el viento
sopla la lluvia en el viento
siento el frío en la espalda
y los santos del sueño esperan por mí
quiero el deseo
amor
te deseo y no hay nada de más
la ciudad descansa y no habla sino con golpes
como canciones en el aire que se expresan
que cuentan
poetizas...
el corazón piensa
el nacimiento del sol
descubrimos, describimos
alumbramos, estamos sentados
el aire está frío
¿y las promesas?
finge la intriga, de verdad
¿no hay verdad?
no hay intrigas
certeza
a ciencia cierta dicen que el tiempo detiene al viento
entonces que se callen de una vez
el viento sacude la marea
y si para no muere
descansa
toma aire y arremete contra la falta de ritmo
y es quizás porque ese instante ya no está allí
no se encuentra
tiene que salir
ya no está muerto
ya estuvo vivo
además el misterio del caos
es una idea atravesada por tanta realidad que demanda excusas
y desde ese lugar nacen los dioses pulcros y terrenales
intentos por guardar silencio
-crecen las lágrimas y sueños con los pétalos abriéndose-
atemporales, ignotos
un segundo se va y vuelve
sin entrar en el futuro
solo eternidad
se ve la sangre en las aguas
la búsqueda de barcos encallados en mares invisibles
imbéciles los sueños del poder corrompido en pesadillas desiertas
el agua rueda dentro de la casa
las tormentas de llanto
en el alma,
no hay ausencia,
no hoy ni mucho menos mañana
no quiero de menos la literalidad
no abuso más de la cuenta
solo figuro mi fuerza en llaves para interpretarme a mí
a los ojos de la esencia desatada al aire
la fe desiste las máscaras
y el sexo es alma
y el amor es el cuerpo
muerdo la historia y estoy detrás
de frente al ruido
como si fuese mero sufrimiento
¿es la sentencia previa?
no quiero guerra externa
no quiero que lo interno sea acaso ajeno
los caballos sangran y me desespera el llanto
y sé de tu voz que ahora las letras están abiertas
y sé que la leyenda se renueva
las puertas del cielo
escalera de infiernos celestiales
yo te amo desde la palabra demasiado
¿cuando empezó esto una vez más?
como narrador soy un gran intérprete
y como intérprete poetizo bastante bien
me arrastro por la transparencia
en la transferencia la explosión se siente en la piel
arden las manos que digitan sin censar
dicen sobre la caída que sonrío de nervios
y es mi lugar tan vil
estoy jugando sin salir a perder
no voy a ganar
solo verte
solo verme
quiero correr despacio
sobre el mar
total el fuego se apaga si el agua le cae encima
ahora...
-¿por debajo?-
cuidado
pueden mojarte los pies
y así se empieza
suda el cuerpo y se moja el alma
sudan las piernas y las manos
que feo despertarse de noche extasiado
mojado
y quién disfrute de estar exhausto
allá la puerta del cielo
acá la puerta del sol
pero cada uno ve en consonancia con el teatro interno
y la causa...
el efecto de leerme es algo así como apoyar la cabeza contra la pared
con las manos acariciándome la espalda
respiro pensamientos y suplico dejar de hacerlo
la cuerda elucubra cimientos y pierde seguridad
la calma no resiste
solo el amor cruza el sol y la tormenta
deshace las nubes y arde
pero no duele
y sí duele a tirarse al mar
juntos podemos hacerlo
lo sé
tengo la certeza de la noche que se cierra en los ojos del pedestal
hablando con cuidado
¿sobre qué?
sobre el sueño profundo del que a veces no puedo salir
es la casa del amor que florece enamorada
primavera enamorada
estadío anterior al verano que nos vio listos para empezar la historia
a los ojos de la música
en una mesa de sábado a la noche
como un señuelo
un espía sumergido en el corazón del sábado a la noche
en la tormenta del sol hay jinetes verbalizados en gotas de lluvia
lágrimas sedientas que esperan la celebración en una noche
invitaciones
es de noche y así tuvo lugar la invitación
camino despacio
es un desfile, como una fiesta
y al salir camino despacio en primavera
el viento se agita
entre el verbo y el color el calor florece
y no te asustes
solo salí a caminar y te vi buscándome en el aire
en miradas cruzadas que se iban y amenazaba la noche con dejarte ir
silencio en la sala
y la película encendió en el alma
vos sabés
-no te olvides-
y yo sé que nadie tenía pensado olvidarse nada
de noche
¿quién piensa en el olvido?
desatados
librados al azar de las palabras
despiertos
tu amor me abrió y las manos tejían ideas
vendavales de palabras fuertes
a los ojos
escapándonos hasta quedar atrapados en conceptos
en los ojos
los días dirán qué pasó después
después
llegaron las manos al mar y ya no hay escapatoria
encandilados
y nadie estaba ya allí
adormecido por el deseo de los labios
la fascinación de querer entrar en el cuerpo y ser una forma
el nudo
finalmente desatar la contractura emocional del infierno
librados al encuentro
sumidos en la marea de las manos endiabladas
no hubo escapatoria
nadie nos vio por demás
no por propiedad
mi amor
porque el sueño es realidad aún girando
estrella que iluminas el sol y la luna con formas
es la forma que está en forma deformándose
ríos en los labios
la sonrisa como esbozo de alegría
y la risa como el viento que atraviesa al cuerpo
el alma
el centro del sol no se rinde sin resistir
¿porque?
sembrado la libertad con la fuerza del alma y el cuerpo,
desfilando en compañía de tus ojos
no quise morir en la pena y por eso vibro consumiendo la profundidad de la noche
camino descalzo en el fuego que arde y no me desvanezco
el agua avanza y persiste
y el fuego…
teletransportado en la velocidad de las palabras que no llegan nunca a cubrirme
no hay margen de horror
porque las manos también hablan
hasta mis ojos hablan por mí,
en serio, vos bien sabés
ahora las cejas se superponen una por sobre la otra señalando la veracidad
y sé que te estás riendo
y sé que ya no hay invierno
y por eso en idioma ajeno al vendaval interno
pasos y besos
y vasos y manos
y versos que no cesan y no me dejan caer
como flores vivas
perlas del verano azul soplando con el viento
mis párpados se caen
pero detrás hay una luz que levanta al cielo
camina descalza,
me mira a los ojos
susurra mi nombre y me dice
-¿amor, apagás la luz?-

Atravesados por el viento.

2008-09-22T20:33:00.005-03:00

Frío, distante
y no está mal si te sienta el aire
o te gusta estar parado.
Quien habla de vos es tu voz
comodidad innata
extracto de silencio y perversión,
la segunda postura en singular.

Es más cómodo jugar en las sombras de la niebla,
disipar los milagros del camino y sentirse distancia.
(En distantes regalos que no gimen sino en sueños).

Todo el mar se abrió desde los ojos del sol:
Llueven porque el tiempo pasó
esperaban la espera y la profecía cedió,
no sabían cómo empezar.
Despacio:
Espacios y tiempos.
Infinitas aguas absurdas de luz.
La luna secó sus mares
las manos falsas nunca tocaron más que el aire,
la vida espía,
la vista en sepia.

Se fueron del tiempo y dejaron dicho:
“Los viejos ya no están, nosotros no seremos lo nuevo”.
Suena la calle que no importa,
y los sabios…
los labios nunca jugaron
y los labios…
los sabios nunca tuvieron fe.

Yo tuve un sueño, una visión animal,
cayeron del cielo los ángeles testigos.
Nadie quiere poemas
solo poesía que ruge desde el mar,
solo aires alcohólicos que vanaglorien el mal.

Y otra vez,
el reclamo de la suerte aflora
son siniestros los silencios en el aire.
Desde acá nada importa ya
en París o Venecia Dante se hunde entre Teller y Hellene
y el no entendimiento se va en creencias,
la fe se derrama en una lágrima
el llanto ni siquiera es distancia
y la libertad incrédula no vive
la ingenuidad pasó de tiempo y los lobos ya no aúllan en soledad.

¿Cuán salvaje puede ser mi voz?
¿Es porque hablo despacio?
¿Es porque en el humor no hay espacio?
¿Es porque en el espacio no hay amor?

Porque en peso muerto no se está muerto, simplemente se estima estarlo, digamos, el cuerpo pesa, el cuerpo pesa en exceso, el cuerpo pesa por demás.

A orillas del sueño,
arrodillado de espaldas.
Mal dormido.
Sí durmiendo mal,
incómodo al dormir,
incómodo para dormir,
si, quizás, pero dormir…
Dormir quizás es lo que no hago, entonces digo,
que se yo. Por ejemplo, soñar.
Soñar es otra cosa.
¿Se puede dormir sin soñar?
Quizás sea que uno no lo recuerda,
de todos modos no es eso lo que a mí me importa.

No pude dormir, otra vez no puedo.
La noche es largamente eterna y flexible
pero no se parte, no
pero no se quiebra,
y el cuerpo cansado duele,
y el cuerpo cansado pesa,
y el cuerpo cansado me duele y me pesa.
Despacio camino,
camino al espacio vacío
esquivo las sombras, la falta de luz.
No pienses de más,
jugando a jugar en el sueño
vivo destilando magia
en pétalos que gimen cayéndose.

Mucho tiempo.
Muchos años.
Mucho viento.

La muerte despierta desafiando al sueño con los ojos
y las piernas se adormecen,
de espaldas el terror aprueba,
camino cansado
y el peso…
el sol me duele en los ojos
la luz encandila.

Dos, los dos.
Encandilados…
los candiles incandescentes
candente y acaudalada cadencia
de dos,
de a dos, los dos.

Lejos,
dentro de las sábanas
un remolino se va
descalzo, dormido.

Yo no dije que no fuese así,
en realidad no me despierto porque no me he dormido.
Camino despacio y salto al vacío
vuelvo en la aceleración para caer,
no voy a rendirme.

-Persisto.
-Resisto.
Insisten.

Sueño:
El sueño no me seduce,
no me atrapa,
solo tu voz y las piernas
los ojos están en el todo
como el cielo arremolinado
como la calle que ruge cómoda y cansada
los ojos están en el todo
y en el cuerpo (viento) no tengo miedo
me duermo envuelto y sueño.

Abanicos en el corazón y no amanece
el silencio clama, espuma verbal
rabia condenada que suena y resuena
condensada de espaldas
la palabra.

La carga arremete al cuerpo que gime dormido,
la ira relame la nuca
los brazos agitan el aire.

Alas,
las alas del sueño.
Ensueño abierto y absurdo
detrás de la ventana el sol
y aquí dentro solo nosotros,
solos, nosotros,
todos, nosotros
enredados, enamorados.

¿A dónde van a buscarse?
¿A dónde voy?
¿A dónde voy a buscarme a La Luna o a Marte?

La noche desvelada
descalza me toca y te abraza
mía la voz.
Florece del sueño el encierro abierto
solo mares al viento
ya no hay desierto.

Quien no respeta:
Silencio.

Como en primavera.
Abierto.
Hambriento.
Desierto.

Primavera en años luz
desorden de los sentidos,
cercana desde el fin
la sombra no arremeterá
solo la voz,
solo un jazmín
como en primavera
el amor
el dolor
el calor
el como en años luz
desorden de los sentidos
dentro de mí
mi voz una casa
tu amor una danza
los ojos profundo,
el viento.

¿Cuánto más?
Alguna vez rociaré la flor
enceguecido(s) por llegar al sol,
desnudos, descalzos.

La piel se tensa.
Tiempo. Distensión.
Despacio.
Distensión de espacios.
No, la desesperación no espera,
y un sueño envuelto
y atravesados por el viento
el cuerpo se moja, se hunde.
Lluvia que nace de la flor
las raíces se nutren,
la vida en el aire.

Mis manos testigos de un cielo animal que no alcanza.
Tus ojos espías de un sueño real que hoy avanza.
Balenos danzantes bifurcan el mar, la tormenta se va.
Decoro en el aire, el amor y la sangre, intuiciones que nacen ya.
En el campo las nubes desnudan al sol estrellándose.
Las guirnaldas florecen poesía primal deshojándome.
Los silencios sacuden al viento y el alma se estremeció ayer.

El amor es amor.

2008-09-13T17:12:00.003-03:00

Tan despacio,
para volver a decirlo de algún modo
no me percaté en realidad.

-¿Qué pensaste?
-Bueno, en realidad…
-No preguntes más…

Tengo la voz cerrada
las manos hablan desde mí
y los ojos están dormidos.

Hablar. Quiero verte,
en silencio, es verdad.
¿Hace cuánto no nos vamos en silencio?

-Soy de aquí.
-¿Y yo?

La mañana enmarañada
y no quiero ir, no quiero irme
y las vueltas siguen rondando
y el futuro es incierto
y el final siempre parece estar cerca.

Concreción:
Concreto. Compacto
Soluble.
Volátil.

Algo más que yo no sepa…
y no sé si me dijiste así porque no importa, no, no sé,
no me quiero ir,
no quiero que te vayas…

El aire está cargado y no puedo dormir, necesito verte antes de dormirme:
Sentencia.
Sé que no voy a irme al sueño.
No quiero dormir, no puedo.
No quiero dormir, quiero estar despierto.

El viento ruge, se agita el cielo
el aire se acomoda a las formas y yo no puedo dormir.
Vi tu boca en la luna y salí a buscarla.
Salí a correr, salí a buscar la voz,
una pócima de viento.

“Los globos sobrevuelan las paredes de la soledad”.

La noche cubre todo el cielo,
es todo tan fugaz.
Al unísono el caos,
los hilos como voces disonantes.

Los ángeles están destellando su voz,
recuerdan incluso cuando soñaban con volar
vibraban pasivos a 5 centímetros del suelo.
Torres de cristal, flores amarillas.

Declaración de principios.
Declaración del principio.
Declaración desde un principio.
El aire muere en sensaciones tan vivas.

A ver…
Despacio, de espaldas
bailando melódicamente
un susurro al oído
creo que estás llorando.
Estremece pensar.
Estremece pensarlo.
Estremece pensar en algo más que una imagen.

Es de noche suene donde suele
noche azul, noche púrpura
una noche en la búsqueda del alma
conversación, fricción, arremolinados,
filosos por quienes se callan,
filosos, fricción, arremolinados,
conversación por quienes quieren hablar.
La lengua gastada contra el paladar que suena a experiencia,

Un Beat, sí, un golpe.
Un Beatdown, si, un golpeado.
Un Beatnik, no, un espía subjetivo en la relatividad del tiempo.

Espera,
áspera espera.
Esperan la voz espesa que quiebre la tensión,
la sensualidad agobia y el aullido perturba, raspa
la lengua ebria vomita flores en tu oído primal.
Incomoda lo oscuro, lo falto de luz y sin embargo por eso molesta
porque es un golpe, una serenata en la vida real.

-Vos escribiste una vez que el silencio dice más en este reino.
-¿Yo escribí eso? Es tan cierto…

Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo frío.
Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo tanto sueño.

Hay algo de uno en el otro.
Enlazados
Enamorados
Enraizados
Enmarañados
Enarbolados
Sumergidos en los ojos profundos
en las aguas del mar son refugios conversos en la memoria del agua
y los ojos se ven, se cruzan
se superponen, y otra vez están los pétalos que descubren la asunción.
las manos florecen

El amor es natural.
El amor es sangre.
El amor es lluvia.
El amor es sol.
El amor es sexo.
El amor es magia.
El amor es viento.
El amor es rabia.
El amor es cielos.
El amor es agua.
El amor es calor.
El amor es tiempo.
El amor es noche.
El amor es cuerpo.
El amor es distancia.
El amor es silencio.
El amor es luna.
El amor es dolor
El amor es frío.
El amor es fuego.
El amor es ojos.
El amor es ciego.
El amor es tacto.
El amor es vértigo.
El amor es poder.
El amor es sentimiento.
El amor es sensación.
El amor es real.
El amor es velocidad.
El amor es lento.
El amor es mar.
El amor es amor.